Conversa · O Desertor

O olhar dele segue seus movimentos. O rifle parece surpreendentemente leve na sua mão, a coronha e a soleira estão emendadas com fita e fios.

Ainda quente das mãos ressecadas dele. Não o metal. O metal está gélido. Essa arma foi modificada várias vezes.

"É como ele disse: é um Triangong. Feito em Hsin-Yao."

"Ninguém disse que tem que ser um Belle-Magrave..." O tenente não tira os olhos do velho. "Nós só estávamos chutando."

Pela balística, poderia facilmente ter sido um Triangong também.

"Não importa se foi feita em Shantih-Shantih. Tudo que ela tinha que fazer era usar munição encamisada. E ela usa."

"Desgastado. Até mesmo personalizado. Parece que essa arma foi muito utilizada. Não foi, senhor?"

Sem resposta do velho. A capa plástica em volta dos ombros dele farfalha com uma pequena lufada de vento.

"Esse cara apagou muita gente com isso, hein?"

O velho pisca lentamente. Um estranho nervosismo toma conta dele, ele empurra a perna direita para baixo e não responde.

"O rifle foi remendado e modificado diversas vezes."

"Me pergunto o quão antigo ele é."

O velho não responde. Ele tem o olhar fixo à sua frente.

"Parece uma merda velha."

"As coisas tendem a cair aos pedaços se não cuidarmos delas."

"Esse é um Triangong, feito em Hsin-Yao."

Inspecione-a mais de perto.

O rifle está em mau estado, como uma muleta que viajou muito. Hieróglifos estão gravados no antebraço feito de nogueira.

Eles dizem: 'Triangong 4.46. Comuna Hsin-Yao. Por Safre -- e por toda humanidade.'

Olhe para a traseira da arma.

Na traseira você vê escrita Vespertina, pirogravadas na madeira: Triangong 4.46 mm, feita em Hsin-Yao.

Eu sei Seraise?

Isso é Seraise Vulgar. Você mal consegue intuir as palavras. Saber é um exagero.

(Sussurre.) "Kim, eu sei Seraise."

"O que diz aí?" ele pergunta duvidosamente.

"Por Safre -- e por toda humanidade."

"Isso foi o que os rapazes nos disseram." O velho diz calmamente. "Todos os dias as 4 horas da manhã, eles falavam e falavam sobre a Safre deles, a humanidade deles, e Mazov..."

"Aqueles homens eram 'commandos'. Eles não eram bosta no espeto, como nós. Eles eram pequenos e..." Ele não diz mais. O pensamento se dissipa em seus lábios.

"Por Safre -- e por toda humanidade?"

(Sussurre.) "Cuno, eu sei Seraise."

"Supermaneiro. Que que diz aí?" Ele soa incrédulo.

Guarde a arma. (Conclua.)

O velho continua seguindo seus movimentos com o olhar. O braço direito dele estremece subitamente...

Algum tipo de resposta involuntária? Alguma coisa está levemente errada com as habilidades motoras dele...

Essa se parece muito com a arma do assassinato. Pode ser usado contra ele -- mais tarde.

Essa se parece muito com a arma do assassinato. Pode ser usado contra ele para obter uma confissão -- em seu tempo...

"Esse usa munição encamisada. 4.46."

"O tipo certo e o calibre certo," o tenente acena -- observando a arma.

Ele está gostando disso.

"Encamisada -- munição de classe militar. Estável na luta, boa para acertar alguém que esteja muito, muito longe..." Ele diz -- mais para o velho.

Enquanto fala, ele enfatiza cada palavra. Ele está gostando disso.

"Hmh." O velho estala os lábios.

"Mais uma vez, Sr. Dros -- o Coronel. Nós precisamos falar sobre você ter matado ele."

"Esteve vendo alguma outra coisa que não gostou?"

Avalie a linguagem corporal.

"Essas palavras: 'o futuro te ensina...'"

"Música de verdade, o verdadeiro proletkult." Ele acena. "Isso é La Revacholière, não sua misantropia rock and roll. Chanson de soldat do pessoal preto e branco."

Canção de marcha...

Esqueça isso por um momento. Você precisa abordar aquela observação primeiro.

"O que é La Revacholière?"

"É o hino da Revolução Mundial." Os olhos dele permanecem fixos no céu. "Um de três."

"Em Graad eles cantavam 'Bravas Crianças, Favoritas da História' e em Hsin-Yao era..." Ele luta para se lembrar, até desistir. "...alguma merda samaraniana, eu acho."

Em Hsin-Yao eles cantavam "Garoto Com Uma Foice / Sol Dourado."

"Como é -- a canção?"

"Como ela é...." Ele olha para a arma dele nas suas mão e balança a cabeça lentamente.

"Alguma coisa sobre atirar em coelhos. Eu não sei... Eu não consigo lembrar. Não importa. Acabou agora."

Ele abana a mão -- erraticamente, irritado por não conseguir se lembrar. Um pequeno tremor passa por ele.

Era querida a ele. Ele se ressente por tê-la esquecido.

'Então se eu posso atirar em coelhos, também posso atirar em fascistas' -- esses são os próximos versos.

"Eu também tenho dificuldade para lembrar das coisas."