Conversa · O Desertor

"Você fechou a porta estanque?"

"Eu fechei," ele expira com um chiado. "E você a abriu -- como?"

"Como você sabia que eu estava vindo?"

"Rock and roll reacionário." Ele gesticula para o norte. "Tocando por sobre as águas."

"Te falei que não deveríamos tocar Fossa FM."

Não diga nada.

"Os fascistas estavam certos sobre o rock and roll. Ele é degenerado... Uma música de doentes mentais dançantes."

"Não era rock and roll. Era Fossa FM!"

"Fossa FM, hein? Eu sempre odiei essa estação. Fleumática, lixo antirrevolucionários... A tristeza é uma doença mental, uma arma da burguesia."

"Aquilo não era nem rock comum, era..."

"Xiiiiiiu! Você tá fazendo a gente parecer uns merdas."

"Não era reacionária. Era maneira."

"Mas você não falou isso, Kim."

"Eu falei."

Nós entramos em um mundo onde ele disse que você não deveria. É o único mundo.

"Você não disse isso, Cuno. Você nem estava no barco."

"Velho do caralho... não conseguiu guardar o rock dele..." ele sussurra, agitado.

Tecnicamente, isso não era rock tradicional. É mais um melódico independente.

"Eu falei pra você não tocar aquele rock de bosta."

"O motor do barco." Ele gesticula para o norte. "Sobre a água..."

"Eu abasteci o gerador. E depois usei o painel."

"Eu deveria ter queimado aquele painel..." Ele balança a cabeça.

"Senhor, eu preciso que você baixe essa arma para podermos conversar mais. Eu sou da polícia." (Prossiga.)

O tenente puxa sua pistola do coldre.

"Você é um vigilante noturno embelezado." Ele te olha nos olhos. "Esse é um rifle de serviço. Eu só posso baixá-lo diante de um comandante inimigo de patente correspondente."

O cotovelo dele descansa na coronha, calmamente por ora, mas ele ainda poderia empunhá-la nas mãos. Ele parece conhecer a arma...

Você não vê um carregador no alojamento.

Grite com ele, agora! ALTO!

"Você não tem nem um carregador."

"Você está certo. É uma boa que eu tenha uma na câmara."

Oh, espere. Sim.

Olhe-o ao erguer as sobrancelhas espessas. É uma mentira. Ele está vazio.

"Bem, adivinhe? Eu sou um comandante inimigo."

"Um grande operador do exército pederasta. Que tal eu ficar com ele, hein? Entregá-la a um verdadeiro matador. Um briscade."

O tenente mira a pistola direto para a testa do homem.

"Abaixe-o agora, senhor."

"Ou você vai estourar meus miolos antes de me questionar?" Há um momento de silêncio. "Para o inferno com isso. É uma bengala de qualquer modo."

"Está sem balas." O velho baixa o rifle, descuidadamente e então o olha caído no chão.

Como um membro amputado na areia.

Ele continua encarando, a boca enrugada se movendo sem emitir som -- uma tristeza estranha, como uma canção.

Deixe estar.

O velho puxa o capuz da capa plástica e olha para o céu.

"O que você disse?"

"O futuro o ensina a estar só."

O presente...

"O presente..."

"O presente, a ter medo e frio." O velho puxa o capuz da capa plástica e olha para o céu. Está cinza azulado, a mesma cor do mar.

Deixe-o dizer.

"Nem fodendo, não na vida do Cuno..." ele resmunga. Com o dedo apontado para o desertor -- através do bolso da jaqueta -- a criança se vira para o velho.

"O policial Cuno tá com a Kiejl A9 dele apontada pra a porra da sua cabeça, e ele vai estourar ela se você não baixar a sua arma agora mesmo!" O dedo apontado dele se move dentro do bolso.

Mesmo com a intensidade que ele está colocando naquelas palavras e a inquietação no bolso dele, a criança é pouco convincente.

"Desarmado por uma criança..." Ele sorri para si. "Para o inferno com isso. É apenas uma bengala de qualquer forma."

Nem em um milhão de anos ele acredita que o Cuno está armado. Talvez seja o melhor fim que ele pode esperar?

"Certo, pode ficar com ela -- mas mantenha a arma abaixada enquanto nós conversamos."

"Vocês fasces são patéticos quando estão sozinhos..." Ele funga. "Para o inferno com isso. É apenas uma bengala de qualquer jeito."

"Está sem balas." O velho baixa o rifle, descuidadamente -- e então o encara, caído no chão.

"Eu estou olhando para mais um falastrão que tem problemas com homossexualidade."

"Eu ofendi suas sensibilidades moralistas? Você mata pessoas na porrada com cassetetes, seu cão maldito!" O velho cospe.

"O que é um briscade?"

"Claramente você não. De qualquer forma, o que você quer comigo?"