Conversa · Dolores Dei

Dolores Dei -- a imaculada do humanismo, internacionalismo e do estado de bem-social -- se vira para te encarar. Ela tem um maleta de aeronave na mão. Ela parece estar com pressa.

Certo, não diga que você precisa 'conversar' de uma vez. Quebre o gelo antes -- dessa forma vocês já estarão conversando.

Mas você nem quer conversar com ela! Ela seria apenas fria e cruel. Deixe-a ir.

Deixá-la ir? Esta é a sacra rainha dos territórios de Mundi e Insulíndia! Pense no conhecimento histórico que nós poderíamos coletar! Essa é uma oportunidade única na vida -- para ganhá-la de volta!

Ganhá-la de volta? Como isso se encaixa aqui? E o que a sacra soberana está fazendo aqui, afinal?

"Sua pele é sacra e suave."

"Não, Harry." Ela balança a cabeça. "É apenas uma pele normal. Eu não sou tão bonita quanto você sempre achou que eu era. Não vamos entrar nisso..."

"Sim. Não vamos. Sinto muito ter dito aquilo."

"Está tudo bem." Ela não coloca esforço algum em fazer parecer que realmente está tudo bem.

"Você é. Nenhuma das outras é tão bonita quanto você."

Ela não responde. Lá está aquela expressão novamente.

Você tem que dizer alguma coisa.

"Todas as estrelas queimam em absoluto silêncio. Você já se deu conta disso?"

"As tentativas poéticas não vão ajudar. Só vão piorar a situação. Eu realmente tenho que ir... Eu nem mesmo sei como você chegou aqui."

Me desculpe. Estou com receio. Tudo o que posso fazer é enrolar. É inútil.

Não. Isso é estúpido. Não, não, não. Não, eu não quero dizer essas COISAS ESTÚPIDAS!

Silêncio. Um vento distante sopra. Você não consegue pensar em nada belo para dizer.

"Onde você está indo?"

"Eu vou para Mirova. Viver lá -- em Graad. É uma distância de um milhão de quilômetros, Harry. Pode muito bem ser uma outra vida."

"Alguma coisa está errada."

"Desculpe-me. Eu estava me dirigindo ao aeródromo, eu simplesmente não tenho tempo para..." Ela para no meio da sentença, olhando para a direita. E então olha para a própria bolsa.

Ela quer dizer que não tem tempo para cuidar de suas emoções.

"Você não tem tempo de cuidar das minhas emoções?"

Ela suspira e olha por sobre os próprios ombros.

O que você está fazendo? Pare de dizer coisas como essa.

Sim, se você a assustar, nunca irá coletar todo o conhecimento histórico...

"Vá. Adeus." [Sair.]

... é o que você quer dizer. Mas você não diz. Martelos batem à distância. Crianças riem...

Eu quero ir!

Onde? Tem água em todo canto. Ela vira o rosto e este é iluminado pelo letreiro da videolocadora... Vermelha e azul turquesa...

Eu não posso te ajudar. Sou totalmente inútil. Tudo que eu disse são mentiras. Eu quero exatamente as mesmas coisas que você quer. Ficar aqui, como um pilar de sal, dizendo...

Maldição, tudo já estava bem...

A luz da videolocadora projeta sombras no chão. Ela vira o rosto e este é iluminado pela luz. Vermelha e azul turquesa...

BEIJO cinematográfico

Com seus pés trêmulos pelos passos que deu -- tépidos e temerosos -- você fica de frente para ela; o corpo próximo ao seu, irradiando calor. Com seus olhos fechados, você move seus lábios de encontro aos dela.

FIM DO BEIJO cinematográfico

Ela tentou não olhar para você -- quando ela recuou e você segurou na mão dela. Ela tentou não olhar para o seu rosto e ver a expressão lá.

FIM cinematográfico

"Vejo você amanhã."

"Vejo você amanhã."

"Vejo você amanhã."

"Eu sei que você ainda me ama." (Beije-a.)

Com seus pés trêmulos pelos passos que deu -- tépidos e temerosos -- você fica de frente para ela; o corpo próximo ao seu, irradiando calor. Com seus olhos fechados, você move seus lábios de encontro aos dela.

Ela não está te beijando de volta.

Sinto o hálito dela...

O peito dela inflando como um travesseiro, expirações quentes contra o lado da sua boca -- a tenra alma dela se movendo através dos pulmões.

Escondido, distante, mantido a salvo de você.

Mas eu tive êxito...

Isso não foi sobre fracasso ou sucesso. Isso sempre seria um horror. Eu não deveria ter sugerido isso, e você não deveria ter me dado ouvidos.

As bochechas dela contra a minha...

... parece com penugem macia, uma ave coberta de plumas. Roçando contra seus capilares estragados.

O material mais precioso do mundo, reservado àqueles que ela permite se aproximarem o suficiente. Você está roubando um toque. Ele não é seu para ser tomado.

Aperte o pulso dela.

A mão dela não devolve o aperto. O corpo dela está rígido. Uma corrente de desconforto a atravessa.

Desconfiança. Por você. A curva da espinha dorsal dela, os ombros encurvados. Ela se mantém endurecida, o centro dela guardado contra seus movimentos, irresponsivo ao seu direcionamento.

Prata fria contra minha testa...

A delicada grinalda na testa dela, pressionando a sua têmpora. A prata é fria graças ao ar vespertino da primavera.

"Você não... está me beijando de volta." (Termine.)

O momento está acabando. Ela vai tirar o rosto de perto do seu...

... tentando forçosamente não olhar para você. Quando ela recuou e você segurou na mão dela, ela tentou não olhar para seu rosto e ver a expressão lá.