Conversa · Dolores Dei

"O que deu errado quando nós tentamos de novo? Eu posso ser melhor." (Prossiga.)

"Eu não sei. Por favor..." Ela troca o apoio de um pé com sandálias douradas para o outro. Na distância, um bonde guincha.

"Certo. Tenho outras perguntas para você agora."

"Por quê? Por que não podemos ficar juntos?"

"Harry, não podemos ficar juntos porque você é insano." Os olhos dela se transformam em ovais dolorosas.

Ela evita dirigi-los para você...

"Eu não sou insano. Não diga isso."

Eles estão ficando úmidos agora, os olhos dela. Ela lentamente balança a cabeça e tenta se manter composta, esfregando as mãos no vestido...

Do tipo: Uau, aquele tira é maluco?

"Insano -- como o quê? Tipo insano maneiro?"

"Eu sou a pessoa mais sã que conheço."

"Algumas vezes. Você consegue ser bem são, mas..." Eles estão ficando úmidos agora. Ela lentamente balança a cabeça e tenta se manter composta, esfregando as mãos no vestido...

"Insano... como?"

"Vamos tentar construir o Comunismo duas vezes. Se não funcionar, vamos abandoná-lo e ser para sempre escravos?"

"Sim. É claro. Eu sou burguesa -- porque eu não quero continuar a machucá-lo..." Ela olha para longe de você.

"Vamos tentar restituir Revachol como a imagem do sagrado sol no céu -- mas apenas duas vezes. A terceira vez, vamos abandoná-la aos homossexuais depravados!"

"Sim. É claro. Você é um homem do rei e eu sou uma traidora socialista, porque eu não quero continuar a machucá-lo..." Ela olha para longe de você.

"Vamos tentar inventar o futuro duas vezes e se não funcionar -- abandoná-lo e viver de subsídios? É como deveríamos fazer tudo?"

"Claro, você é um empresário visionário, e eu sou uma social democrata -- porque eu não quero continuar a machucá-lo..." Ela olha para longe de você.

"Com todas as minhas forças, não posso. É como comer rochas."

Um silêncio. Ela olha para você, e então por sobre o próprio ombro. E então ajusta a grinalda no topo da cabeça.

Enquanto você fala, sente como se mastigasse cascalho, granito, barras de aço...

"Vossa Imaculada Dolores Dei, sinto tê-la deixado triste."

"Está tudo bem."

"Então você se sentiu assim alguma vez? Que você não poderia viver sem mim?"

"Sim. Mas esse momento está acabado. Muito acabado."

"Vinte anos? Isso é muito tempo..."

"Sim. Só me levou um ano, talvez dois." Ela sorri e limpa a fronte em alívio: "Ufa."

"Você está certa. Nem me lembro mais de quem é você! Ha-ha!"

"Vê?" os olhos dela se abrem. "Só leva algum tempo. Para você, vai levar algo em torno de... vinte anos, talvez? Foi difícil para mim também. Eu costumava pensar que não poderia viver sem você..." Ela te olha diretamente nos olhos -- as íris dela são azuis claro, salpicadas com verde.

"Bom para mim onde? Na PORCARIA DO INFERNO?!"

Ah sim! Ela vai mudar de ideia agora. Eu a fiz te amar de novo, Harry.

Você é burro?

Ela está prestes a dizer alguma coisa. Lá vem. Ela está começando a amar ele de novo.

Vossa Imaculada Dolores Dei mexe com a alça da mala de aeroporto dela. Ela tem uma expressão aflita no rosto. É agonizante.

Vê?! Ela não está falando nada!

Eu não entendo. Era... ela mesma disse...

"Nós éramos péssimos um para o outro, entende? Eu era ruim para você. Você não consegue ver que eu sou ruim? Eu tive que parar, não poderia me tornar uma pessoa ruim... Você irá melhorar."

"Só leva algum tempo. Para você, acho que vai levar algo em torno de... vinte anos, talvez? Foi difícil para mim também, sabe -- eu costumava pensar que não poderia viver sem você..." Ela te olha diretamente nos olhos -- as íris dela são azuis claro, salpicadas de verde.

"Eu não estou superando nem um pouco!"

"Mas o quê? Me diga que existe alguma coisa boa..."

"Eu não sei por que eu disse mas. Não há mas."

"O que você quer dizer com insano?"

"Você sabe o que quero dizer..."

"Certo, vou jogar a gravata fora! Ela parou de falar, de qualquer maneira."

"O que você quer dizer com parou de falar?"

"Ela não fala mais nada. Acho que tinha alguma coisa que eu tinha que fazer com ela. Mas eu não fiz. E agora ela está morta."

"Não é a respeito de alguma gravata, Harry! Você trabalhou lá por tanto tempo que não pode nem mesmo conversar mais como uma pessoa normal! São sempre listas com você. Perguntas."

Perguntas? Alguém falou perguntas?

"Eu não tenho listas." (Minta.)

"Essa é outra lista, não é?"

"Mas eu gosto das minhas listas."

"Não são apenas as listas, ou as árvores, ou tanto faz..." Ela ajusta a grinalda na cabeça, agora com as mãos tremendo. "Você fica triste, Harry. Triste demais. As pessoas não podem ficar tão tristes. É impossível de assistir..."

"Outras pessoas ficam tristes também, mas não como você. Você fica pra baixo por anos, e então começa a bater nas coisas... Você fica violento."

"Concluindo -- você é doente. Você é um homem velho, insano. E você tem que estar no inferno, até o fim da sua vida. E eu tenho que ir para Mirova."

"Outras pessoas ficam tristes também, mas não como você, que fica pra baixo por tempo demasiado. Você se comunicava apenas com curiosidades enciclopédicas... eu era tão solitária."

"Outras pessoas ficam tristes também, mas não como você, que fica pra baixo por tempo demasiado. Até que você começa a dar nomes às suas reflexões e falar com coisas..."

"Outras pessoas ficam tristes também, mas não como você, que fica pra baixo por tempo demasiado -- e se você não está para baixo, está pra cima, correndo por aí fazendo perguntas. Milhões de perguntas..."

"Não são apenas as listas..." Ela ajusta a grinalda na cabeça, agora com as mãos tremendo. "Você fica triste, Harry. Triste demais. As pessoas não podem ficar tão tristes. É impossível de assistir..."

"Sim, mas não é possível conversar sem listas."