Conversa · Dolores Dei

"É bom que eu já tenha desmaiado e esteja sangrando dessa vez. Do contrário eu desmaiaria de novo."

"Sendo um detetive policial, eu realizei uma análise caligráfica nela, então eu sei que foi você."

"Isso não importa mais."

"Nós sempre teremos o que foi." Ela se apoia na bagagem de mão e sorri levemente: "Eu sempre serei influenciada por isso. Mas acabou. Agora apenas um inferno completo, implacável, resta."

"Não vá..."

"Eu tenho que ir, Harry. Sério, eu já perdi o das 8:30..." Os dedos dela apertam a alça da maleta. "Eu vou embora agora..."

Não! Não diga isso. Não implore. Isso apenas fará com que ela vá!

(É tudo que me resta.) "Por favor..."

Espere, sim! Eu tenho outras perguntas antes. Onde está a lista?

Sim! Em algum lugar escondido entre as opções aparecendo no seu sistema nervoso... está a correta. Que fará com que ela te ame novamente, e não vá para o aeródromo!

Engula.

"Você sabe o que isso significa."

"Ele é meu?"

"Claro que não." Ela olha para o ventre, e então para os seus velhos olhos...

"Eu abortei o seu. Você não se lembra, seu pobre coitado? Seu puto acometido pela pobreza."

"Não é meu."

"Claro que não." Ela olha para o ventre, e então para os seus velhos olhos...

Mova sua boca.

Nada, apenas descansa contra a sua. Irresponsiva... com exceção do gosto de damascos.

Goma de mascar com aroma de damasco.

Seus pés ainda tremem pelos passos que deu -- como se por uma enorme distância -- você fica de frente para ela; o corpo próximo ao seu, irradiando calor. Com seus olhos fechados, você move seus lábios de encontro aos dela.

"Você pode ficar por um momento? Precisamos conversar. Nós precisamos ter mais um confronto massivo e épico."

"Não, Harry." Ela balança a cabeça tristemente. "Não. Eu não quero um confronto final épico e massivo. Quero ir ao aeródromo. Tenho uma passagem para o voo das 10:20 para Mirova..." Ela te olha melancolicamente. "Sério..."

"Não temos mais nada sobre o que conversar. Todas as combinações de palavras possíveis já foram ditas. Os átomos já não nos formam mais: nós, nosso amor, nossas filhas nunca nascidas..."

"Tudo se acabou. Eu tenho que ir ao aeródromo. Tenho que deixar Revachol e você. E você tem que ficar só -- no inferno, para sempre. É assim que as coisas são."

Oh deus, não importa o que faça, não tente beijá-la ainda -- não depois disso, você ainda está se recuperando... você vai cair se tentar fazer isso agora...

"E-ei."

"Ei."

Não diga nada.

Impacientemente, ela expira.

"Ei? É tudo que ganho?" (Sorria.)

"Digo -- ei para você também?" ela diz apreensivamente.

"Sinto muito. Não deveria ter incomodado você."

"Sim." Ela olha por sobre o ombro novamente. "Digo, não. Mas estou com pressa."

"Como você tem passado?"

"Eu tenho passado muito bem, na verdade. Profissionalmente e sentimentalmente. Cheguei a um período gratificante e pacífico da minha vida." Ela acena precipitadamente. "Como você tem passado, Harry?"

"Estou na minha cabeça. Sinto sua falta."

"Bem, eu estou na minha cabeça também. Todos nós estamos em nossas cabeças."

"Você sente minha falta aí?"

"Algumas vezes... Não tão frequentemente quanto antigamente. Tanto tempo se passou. Mais do que parece aqui..." Ela encara os próprios pés -- as listras de zebra na interseção. As luzes da videolocadora fulguram nos cabelos dela.

Isso é tudo o que eu sempre te alertei.

"Certo, vou voltar para a minha então."

Ela não responde. Você está de volta à sua cabeça. Resta o silêncio.

O desespero está se preparando.

"Eu resolvi todo o caso do enforcado."

"Uau, vê? Todo o caso..." Ela sorri. É outro sorriso triste, com o semblante franzido.

Ela está tentando demonstrar entusiasmo.

"Eu te falei -- coisas boas ainda podem acontecer."

"Talvez, sim."

"Exatamente, então..." Ela dá um olhar por sobre o próprio ombro. Você ouve o tráfego distante. Uma aeronave passa acima, cachorros latem em algum lugar.

"Isso não muda nada."

"Não diga isso... eu sei que essa atitude positiva parece estúpida para você, Harry, mas ela funciona. Todos nós temos uma obrigação de sermos felizes. Você também. E você será. Agora..." Ela olha por sobre o ombro...

"Eu não ando muito bem."

"Estou morrendo. Em uma torre de artilharia em ruínas. Sangue está escorrendo do meu peito..."

"Deus, Harry..." Ela balança a cabeça, as sobrancelhas se juntando com preocupação.

"Você precisa cuidar de si. Você não é mais jovem. Se continuar desse jeito, você irá..." Ela fica em silêncio.

"Eu descobri uma nova espécie."

"Uau -- vê? Uma nova espécie..." Ela sorri. É outro sorriso triste, com o semblante franzido.

"O que tem na mala?"

"Apenas meu cetro, meu globo crucigère, um vestido de seda sobressalente. Uma escova de dentes. Documentos de viagem. A Coroa da Imortalidade."