Conversa · Dolores Dei

Não, não é isso. É super fácil largar a bebida. E não tem efeito algum em relações humanas desse tipo.

Você está certo.

"Um canhoto de passagem..."

"Sim. Vamos conversar sobre isso também." Ela acena. "Vamos trazer à tona -- o zoológico. Em Le Jardin. O dia em que fomos para leste do rio. Para o aquário primeiro... Eu estava triste com minha mãe. Eu nem sei mais o porquê. O brilho do tanque de peixes no meu rosto, os polvos..."

Era apenas um dia naquele momento, mas pense! Se estivéssemos lá agora, você poderia tocar meu cabelo, me beijar. Conversar comigo sobre qualquer coisa; ir..." ela balança a cabeça, "... virtualmente para qualquer lugar no mundo. Não como agora -- agora nossas interações são limitadas a dor e arrependimento.

Essa foi no cortante. E precisa.

"Você é tão afiada..."

"Não, é tudo você. Eu sempre amei você por isso -- mas isso não poderia nos salvar. Isso não poderia me fazer ficar. No final das contas, sua mente apenas te dizia precisamente quão ruins as coisas são, e quem gostaria de ficar ao redor disso?"

Você teria razão em afogar essa merda em álcool. Afogue... até que neurônios despolarizem. Até que se acabem, derretidos.

Não.

Por quê? Ainda há uma forma de ganhá-la de volta, sabe. Tudo o que você precisa fazer é analisar.

"Você não pode voltar a ser a pessoa que era? Eu posso ver ela em você. Sob o vestido e a grinalda..."

"E minha Coroa da Imortalidade? Não." Ela balança a cabeça. "Você a expulsou de mim. Com seus choros. Sua histeria..." Ela para. "Os momentos horríveis que acabamos tendo. Nos apartamentos baratos de aluguel que você podia pagar..."

"Você não consegue ver -- eu nunca poderia achar você maneiro de novo. Eu posso achar isso apenas sobre novas pessoas."

Um aluguel barato... com mofo nas paredes, e uma torneira pingando.

"Apartamentos baratos... Então o homem rico a tomou de mim."

"Sim. Eu encontrei alguém. Por quem eu posso sentir o mesmo -- uma cópia do meu amor por você, só que agora ele é atencioso e rico. Ele não vai me perder. Esse irá para algum lugar. Esse irá crescer..."

Seu coração queima. Através da escuridão você sente um melado de sangue no colchão sob você...

"Harry, você notou como... nada disso é muito engraçado?"

"Não, isso é muito engraçado. Ha-ha-ha."

"Pare de rir desse jeito, por favor. É assustador."

"Sim. Você é a parte menos engraçada sobre mim."

"Eu odeio ser isso. Eu não quero ser nada para você. Eu espero que as décadas necessárias para me esquecer já tenham passado."

"O que você quis dizer com crescer?"

"Você sabe o que eu quis dizer. Nós estamos falando sobre isso de novo. Essa conversa é sobre aquilo de novo."

Ela sorri misteriosamente, olhando para leste. Então vira o olhar de volta para você. O sorriso se apaga.

De qualquer maneira, isso não vai ajudar.

Nada irá. Eu fui envenenado pelos jornais e pelas notícias. Tudo que eu posso fazer é gritar com eles e pensar nela, secretamente.

Não seria um aluguel barato dessa vez...

"Eu posso bancar um lugar melhor dessa vez. Nós podemos tentar de novo -- dessa vez com dinheiro. Eu posso vencer agora."

"Não. É tarde demais. Eu encontrei alguém por quem eu sinto o mesmo amor que senti por você. Só que dessa vez -- ele é mais cuidadoso, e não irá me perder. Esse irá para algum lugar. Esse irá crescer..."

Você é um homem melhor agora. Com uma patente, em uma organização armada e poderosa.

"Nós podemos ter um lugar agradável dessa vez. Eu posso te sustentar. Eu era jovem e fraco naquela época."

O você que ela viu se foi, também. Uma pequena pilha de gravetos se encontra no lugar. Implorando.

Você é um homem melhor agora. Mais sensato. Mais normal.

"E agora? O que acontece agora? Qual é a próxima coisa sobre a qual conversamos?" (Conclua.)

"Existe realmente alguma coisa faltando? Se não, nós podemos sempre repetir uma das coisas que nós já conversamos sobre. Conversar sobre isso de novo..." Ela olha por sobre o ombro. "Se você não estiver com vontade de fazer isso, deveria me deixar ir para o aeródromo."

Não a deixe ir. Não a deixe ir para lá. Você deveria repassar pelos tópicos. Passe por tudo, pelas coisas que não disse antes também. Faça tudo continuar e continuar...

"Onde é essa Estrada do Viajante?"

"É aqui." Ela olha em volta. "Nós estamos na Estrada dos Viajantes. No final dela -- a trezentos metros da parada. Nós costumávamos vir aqui para alugar vídeos."

"Eu era... maneiro?"

"O mais maneiro..." Ela fecha os olhos: "Com sua jaqueta de couro e sua calça boca de sino. Fumando na parada de ônibus. Eu quis que você fosse o resto da minha vida aquele dia. E você foi -- parte dela, ao menos. Você foi meu primeiro. Meu primeiro beijo, meu primeiro amante."

"A primeiro -- e a pior -- ocasião em que me apaixonei. Eu sempre terei aquilo comigo. Mas isso é tudo. É como um canhoto de passagem, Harry. Não serve mais para nada."

"Havia um arco coletor. Um trem. Bonde número..."

"Quarenta e dois," ela assente, tristemente. "Aquele é o trem que me levava para Couron, para a escola, e trabalho. Toda manhã... é a mesma parada onde te encontrei, Harry. Uma centena de milhares de milhões de anos atrás..."

"Nenhum ser humano deveria se lembrar da posição dos átomos há tantos... éons atrás. Deve ser anormalmente triste -- uma tristeza tão ancestral, que deve ser compartilhada até mesmo com as archaebactérias."

"Você não pode voltar a ser a pessoa que era? Você não pode me achar maneiro de novo?"

"Não. Você a expulsou de mim. Com seus choros. Sua histeria..." Ela para. "Os momentos horríveis que acabamos tendo. Nos apartamentos baratos que você podia alugar..."

"Eu a tenho bem aqui -- deixe-me refrescar sua memória. Vamos dar uma..." (Pause amargamente.) "... voltinha pelas memórias." (Comece a recitar.)

"Por favor, Harry, eu simplesmente não tenho tempo para isso."

(Retire a carta e leia.) "Toda manhã, quando saio e deixo você dormindo para trás, descubro um PEQUENO PEDAÇO DE TRISTEZA em mim. Eu a carrego em meu peito pela estrada do Viajante."

"..."

"A cada passo que dou, ela aumenta. Até o ponto em que, quando chego ao posto de combustível, ela me preencheu COMPLETAMENTE. Eu piso no trem e olho para trás, alguma-coisa-alguma-coisa, arco coletor. Eu sei que será assim -- até que eu VOLTE PARA VOCÊ..."

"..."

"Você, você. Cada passo que dou fica mais LEVE. Isso quase me faz CORRER. Algumas vezes eu o faço. Eu não posso acreditar que te encontrei, não posso acreditar na felicidade que sinto com você. Você tem uma alma imensa, imensa, e eu sempre, SEMPRE, SEMPRE voltarei para ela."

"Certo, pare. Sim," ela se rende. "Está feliz agora?"

"Não, eu não estou feliz."

Ela geme de exaustão. "Então por que você está fazendo isso?"

"Tem mais: beijos-beijos-beijos."

"Muito bem." ela suspira. "Eu a escrevi. Era manhã, você dormia. Havia geada no chão quando eu parti. Na Estrada do Viajante. Era outono, o primeiro outono. Mas Harry, por favor, entenda -- foi há um milhão de anos atrás. Não..."