Conversa · Lena, a esposa do Criptozoologista

"Sim, estamos em Martinaise, na costa de Revachol."

"Revachol é a capital desgraçada do mundo. É algo assim?"

"Sim, ótimo, veja -- nós estamos progredindo. O que mais você sabe sobre a nossa cidade de esplendor? Por mais esfarrapada que ela esteja..."

"Tudo o que sei é que Revachol costumava ser muito legal nos anos trinta."

"A Nova! Dançando disco! Parece que foi há uma vida..." Seus olhos estão cheios da luz refletida daqueles anos dourados, quando a cidade parecia repleta de possibilidades.

"Muita coisa mudou, mas ainda é a cidade mais bonita do mundo, uma joia rara na areia entre os pinheiros. Todo mundo diz isso, até os estrangeiros." Há uma pausa enquanto ela estuda sua expressão. Você deve parecer muito perdido.

Falando em história -- você sabe em que ano estamos, não é?

"Eu sei que estamos nos '50, mas não tenho certeza do ano."

"Muito bem, querido, você acertou a década! Estamos na primavera de '51."

Embora ela o elogie, fica claro que ela ficou surpreendida com sua resposta.

Lá fora, a neve derretendo infiltra-se nas rachaduras das paredes e ruas de paralelepípedos. Percorre todo o caminho até os esgotos... acima do solo, florescem os primeiros lírios-do-vale. Você consegue sentir. Um grande frio. Em seguida, o calafrio passa.

"Dá para perceber que isso está sendo desgastante para você. Então eu vou fazer só mais uma pergunta. A que regime estamos subordinados? Que tipo de governo?"

"Eu acredito que Revachol está sendo administrada por algo chamado de... Coalizão?"

"Precisamente, docinho! Revachol é o que chamamos de Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras. Nós praticamente não temos um governo próprio, infelizmente..."

"Se não existe nenhum governo, como é que existem policiais?"

"Ó, querido..." Ela balança a cabeça, de repente, muito preocupada. "E você estava indo tão bem. Não existem policiais em Revachol, não no sentido tradicional. A aplicação da lei é um assunto complicado desde a Revolução..."

"Mas devemos parar por hoje, docinho. Você parece que precisa de uma pausa. Além disso, eu não sou a melhor pessoa para explicar as coisas mais importantes a ninguém..."

Agora ela está com medo. Ela notou que você realmente tem danos cerebrais.

"Então -- como eu me saí?"

"Você estava indo muito bem até o final. Você parece mesmo estar tendo problemas para lembrar das coisas... História e lugares. Lembrar-se da Realidade, em uma palavra. É muito estranho..."

Um suspiro. O tenente enterra o nariz no caderno de anotações.

Mas -- talvez o mundo precise justamente de um novo par de olhos. E -- embora eu não seja médica -- essas crises de amnésia são geralmente temporárias. Eu não me preocuparia tanto.

Ela diz com sinceridade. Se preocupar não vai te fazer bem.

"Você não foi muito bem, querido. Parece que você está tendo problemas para lembrar coisas. História e lugares. Lembrar-se da Realidade, em uma palavra. É muito estranho..."

"Quem poderia me contar mais?" (Conclua.)

"Alguém mais instruído em questões de limpeza? Talvez seja o caso de perguntar..." Ela se vira para o tenente.

"Não." Ele desvia o olhar. "Eu não sou nenhuma enciclopédia. E nem vou servir de guia. Eu sou um detetive."

"Claro." Ela se volta para você. "Então eu não sei. Alguém rico, quem sabe? Gente rica é educada. Embora eu não saiba onde se encontra gente rica em Martinaise..."

Este é um bom ponto. Aqui não parece com a Rich Central.

"Alguém mais educado nessas coisas que eu? Alguém rico, quem sabe? Gente rica é educada. Embora eu não saiba onde se encontra gente rica em Martinaise..."

"Bem... Eu não tenho certeza, detetive. Sinto muito. As pessoas ricas tendem a ser educadas, mas você não deve encontrar gente assim em Martinaise..."

"O que é a Revolução que você mencionou?"

"Uma derrota, eu receio. O povo deste arquipélago tentou construir algo novo, algo diferente. O resto do mundo não gostou disso, e vieram colocar um fim a tudo. Isso foi há quarenta e dois anos."

"Mas eu sou um tira. O que quer que tenha sido, não me parou!"

"Claro, docinho, eu... Eu não sei como explicar melhor."

Eu sou apenas uma pobre mulher, ela pensa. O que eu sei dessas coisas -- e como posso ajudá-lo?

"O que isso tem a ver com não haver tiras?"

"Isso tem a ver com tudo. Eu não sei mesmo como explicar melhor..."

"Ó, querido, isso é mesmo um problema. Fique você sabendo -- já que é um deles. Não existem policiais em Revachol, não no sentido tradicional. A aplicação da lei é um assunto complicado desde a Revolução..."

"Eu nem sei o que dizer. Estou muito desapontado."

"É bastante decepcionante, sim. Muita gente gostaria de alguma forma de representação. Há boatos, mas... por ora, a RCM é tudo o que temos."

"Nossos líderes são guerreiros ferozes que atravessaram as planícies em corcéis. A civilização se prostra diante de nós."

"Ó... não, nada disso, querido. Revachol é uma Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós praticamente não temos um governo próprio. E, certamente, não temos um governo a cavalo."

Claro. Você chegou a um mundo fraco, onde ninguém aprecia a criação de animais.

"Rádios estão sendo usados para controlar as mentes das pessoas e distorcer a nossa percepção da realidade, ocultando os nossos verdadeiros mestres: os estrangeiros e mulheres."

"Ah... não, nada disso, querido. Revachol é uma Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós praticamente não temos um governo próprio. E certamente não temos um matriarcado..."

Ela está tentando evitar a parte dos estrangeiros. Isso é porque ela é uma mulher. Ela pode estar mentindo para você...

"Eu gostaria de pensar que é a ditadura do proletariado, mas algo me diz que não é."

"Ó, docinho...", ela mostra um sorriso triste. "Não mesmo. Havia pessoas que pensavam dessa maneira -- outras pessoas, que queriam essas coisas -- mas... todos foram extintos."

"Revachol é uma Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós praticamente não temos um governo próprio. E certamente nenhuma ditadura do proletariado."

Mas eles ainda têm policiais...

"Tiras. Estamos vivendo sob o regime-dos-tiras."

"Na verdade..." Ela levanta seu dedo. "Não estamos. Isso poderia ser dito de praticamente qualquer outra nação, mas não de Revachol. Tente mais uma vez, policial -- qual é o regime de governo?"

Droga, eu crente que ia ser um Mundo de Tiras. Bom, vamos ver...

"Algum tipo de democracia, talvez?"

"Não. Infelizmente, não. Revachol é o que é chamado de Zona de Controle. Sob controle de uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós não temos um governo próprio e a democracia que temos é..." Ela pensa. "Orientada pelo mercado."

Ou seja: comprar é votar.

"Nós somos governados por máquinas inteligentes que executam cálculos para determinar o mais livre mercado. Todo mundo luta e rala como um visionário fodão."

"Ah... não, nada disso, querido. Revachol é uma Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós praticamente não temos um governo próprio -- e certamente não temos máquinas."

Eu não sei... ainda parece que há um monte de coisa acontecendo. Talvez ela esteja errada. Além disso...