Conversa · Lógica

"Obrigado..."

O jovem engole em seco como se estivesse tentando não chorar.

"Espere, alguém sentiu isso?"

"O quê?"

"A lei é a lei. Se vocês se eximirem da Convocação, nós os consideraremos fugitivos e os perseguiremos." (Prenda-os.)

"Eu tenho que checar a igreja antes de decidir o que fazer com vocês." (Decida mais tarde.)

"Entendo, detetive. Espero que nós possamos continuar nosso caminho amistoso, certo? Sem mais desentendimentos, sem mais mentiras." Ele sorri cautelosamente. "Antes que você vá, tem mais alguma coisa que você precise?"

"Fique com o laboratório, mas eu quero uma parte da operação." (Prossiga com ambos, se torne um parceiro.)

"Certo. Tá bom para nós, certo?" Ele olha em volta.

"Sim!" O amigo acena com a cabeça loira de peróxido.

"Dez por cento."

"Não seja ofensivo, Noid. Nós poderíamos precisar de um parceiro do outro lado. É mais seguro com alguém vigiando a operação, mantendo a... khm..." ele limpa a garganta, "outros tiras fora da nossa barra. Que tal 35%?"

Você tem mais controle do que eles, o acordo deveria mostrar isso. Você deveria forçar por 60%.

Você provavelmente poderia justificar pegar 70%. Os riscos são maiores para você como um oficial de polícia.

"Fechado."

"Você nos entrega a igreja e mantém a lei longe dela e nós vamos te dar sua parte, tudo bem? Não se esqueça de voltar a cada mês pro seu pagamento."

"Certo."

"Certo. Nós estamos calmos agora, certo?" Ele soa esperançoso. "Qual é o próximo passo? O que vai acontecer agora?"

"Calma aí, eu achei que fosse conseguir algum dinheiro rápido."

"Se liga, vai levar semanas para montar tudo, começar a produção e entregar para os necessitados. É um processo longo."

"60%. Eu dou as cartas aqui, crianças. Eu posso trancar vocês e dizer que foi tudo uma armação."

"Qual é, cara, você está nos matando..." Andre passa as mãos pelos espinhos do cabelo.

"55%. Eu quero a parte majoritária nisso ou simplesmente não vou estar motivado." (Dê de ombros.)

"Qual é cara, você tá nos matando..." Andre passa as mãos pelos espinhos do cabelo.

"70%. Eu sou um oficial de polícia. Eu poderia estar arriscando trinta anos de serviço por isso. Na verdade -- eu deveria levar 75%."

"Qual é, cara, você está nos matando..." Andre passa as mãos pelos espinhos do cabelo.

"É 75% ou eu vou levá-los para o xilindró agora mesmo."

"Que se foda. Prenda ou mate a gente. Nós não vamos ceder mais."

Ele olha para o amigo e então para você. "Sinto muito," ele acena. "Eu tô com o Noid nessa. Nos prenda ou faça por 50%."

Que dureza. Eles não estão brincando.

"Cai fora, eu não quero ver vocês de novo." (Expulse-os.)

O pretenso líder parece acabado. "Certo," ele assente.

"Guarde as coisas, Egg." O jovem fecha a caixa de ferramentas.

"Vocês estão se safando bem. Eu estou deixando vocês vivos."

Ele te encara. "Sim. Valeu, policial."

"Você deveria estar feliz. Eu nem estou te prendendo."

Ele nem olha para você.

"Não, por favor!" Egg Head pressiona PARAR no toca-fitas. No silêncio, você pode ouvir o vento uivar lá fora.

"Precisa haver um clube de música anódica lá. Todo mundo odeia o próximo. Todo mundo odeia esse lugar, é tudo só drogas e nós somos escravos e eu não consigo... Nós estamos ficando sem tempo!" Sem o sorriso ele parece devastado. E mais velho do que você imaginava.

Ele parece quase tão velho quanto você.

"Nós precisamos de uma vitória. Eu prometo para você que essa será uma vitória! Nós não vamos preparar anfetamina lá, nós vamos conseguir limpos, nós vamos conseguir corretos. Nós vamos conseguir sóbrios e verdadeiros e belos. Esta será uma vitória para a luz."

Isso não será nada.

Você pode ouvir o gelo trincando sob você. Do lado de fora, o desenvolvimento do último século na orla está desmoronando no vento, um amontoado de casas caindo aos pedaços no píer. E a Rue Saint-Gérôme e a Rua Principal também. O Velho Cinema está afundando sob a Villalobos...

"Espere, alguém sentiu isso?"

"O quê?"

"Isso não mudaria nada. É tarde demais. Para tudo. Apenas empacotem suas trouxas e saiam." (Expulse-os.)

"Não..." Ele parece ter ao menos 45 anos de idade. "O que isso significa?"

"Sem debate. Cai fora, eu não vou deixar uns drogados tomar a igreja." (Expulse-os.)

"Cara, esse discurso foi bonito. Eu acho que mudei de ideia." (Não os expulse.)

"Obrigado..."

O jovem engole em seco como se estivesse tentando não chorar.

"É 50%." (Concorde com o acordo.)

"Certo?" Ele olha em volta. Não há objeções. "Eu quero que você saiba que não tem rancores aqui."

"70%. Nada abaixo disso."

"Não. 50%. Ou fazemos isso igualmente ou não fazemos."

"Por que eu deveria ganhar tão generosamente? Eu não possuo os meios de produção, eu não visto uma cartola. 25% é suficiente, towarzysz."

"Isso é justo da sua parte." O jovem assente, aprovando. "Towarzysz hard core."

"Vamos fazer isso limpos. Sem laboratório de anfetaminas, só um clube para música anódica." (Prossiga com o clube.)

"YEAHH!" O sorriso do jovem se abre em proporções inumanas. Os dentes brilham com os holofotes.

Ele parece quase imaculado, com aquele tocador Harmon-Wowshi erguido no alto. Poderia ser essa a certeza que um espírito-do-mundo sente?