Conversa · Kim Kitsuragi

Ele chega a uma parada repentina e abrupta.

"Você terminou?"

"Ou, Cuno tá sentindo que cê não tava escutando o Cuno de verdade." Ele pressiona a têmpora com o dedo indicador. "Cê tava escutano -- mas cê não tava ouvindo. V*****o b*a e os rapazes de armadura vieram pra Martinaise pra foder com a porra toda."

"Rapazes do Hardie ou que caralho eles sejam -- eles tavam contando pra todo mundo e pra mãe deles como eles detonaram um daqueles filhos-da-puta de armadura. Sempre iria acontecer daquele jeito. Meu porco chegou junto -- se fodeu na perna por causa disso. Estilo sacrifício."

Nada mal, Cuno. Mas, poderia ser uma pouco mais curto.

"Sim. Eu entendo. Ele estava no tiroteio."

"Segundo -- seu princesinha cuzão do caralho. Esse porco bem aqui," ele aponta para você, "esse oinc-oinc filho-da-puta resolveu aquela merda. Na Ilha da Morte. Caso resolvido. Vai pra casa, ou vai se foder."

"Sim. Vá pra casa ou foda-se."

"Tenente. Realmente... Eu..."

Não acho que é uma boa ideia deixar ele falar.

Você pode querer repensar sua estratégia de deixar um menino de 12 anos defender seu caso.

"Cuno, se você vai interromper -- seja mais rápido."

"Eu vou consertar isso, porco. Não se preocupa, o Cunn tá na jogada."

"Sim! E não é dez, é doze, porra! "

"Sim," ele concorda, te lançando uma olhada rápida, "Cuno já rodou esse mundo, já viu merda, muita merda -- não é criança, caralho!"

Ele gostou de você se lembrar.

"Olha -- o ponto é, nós resolvemos o caso."

"É -- algum vovô fodido foi o responsável. Vovô do caralho no meio do mato ou uma merda assim. Uma merda antiga. Cuno não sabe sobre isso. Olha -- a VERDADEIRA parada aqui é..."

"Foi um desgarrado -- da Revolução. Que ficou escondido por 50 anos. Eu encontrei ele."

"Sim-sim, desgarrado, claro." Ele acena com a cabeça para você, depois volta-se para Vicquemare. "Cê tá sacando a esperteza dessa merda? O velhote do caralho matou ele. Confessou isso, também. A gente fez ele dedurar ele mesmo -- estilo gambé."

"Um desgarrado -- da Revolução?" Ele parece incrédulo.

"É, seu fodido. Ele tá na ilha agora mesmo. Num coma ou alguma merda assim. Ah -- e a gente também tá com a arma. Parada de arma-do-assassino. Cê sabe o que eu quero dizer. Agora vamos falar da nossa parada de menino grande..."

Ele quer dizer a arma do crime.

"Ah -- papo de menino grande?"

"É, grande merda." Ele acena com a cabeça e cruza os braços, regiamente. "Agora escuta, terninho do caralho. Você vai se cagar, porque vai ficar louco-natural."

Louco-natural. Eu acho que sei o que isso vai ser...

"Espera. Não vai chegar nisso. Deixa eu..."

"Tarde demais -- a gente tá dentro dessa. Tem um caralho de um LOUVA-A-DEUS DE QUATRO TONELADAS na ilha."

"O que?!" ele tosse, depois se volta para você. "Desculpa, criança, eu e o Harry temos que..."

A paciência dele está quase acabando. É melhor o garoto se adiantar...

"Ou -- isso é tipo o maior momento da história agora mesmo. Cê quer escutar o que tá saindo da boca do Cuno." Ele aponta para a própria carranca torta.

"A gente viu um inseto gigante. Branco feito o caralho. Literalmente o fasmídeo Insulindiano ou alguma merda assim. Tipo um louva-a-deus. Tinha três metros de altura, e esse porco bem aqui..." Ele aponta o dedo para você.

A mão está tremendo com raiva e excitação.

"Esse gambé velhote do caralho descobriu ele. Eu e o porco-bacon descobrimos uma nova espécie. Era linda. Era..." Ele pausa, sem fôlego, depois continua: "Cê não viu esse tipo de animal antes. Um baita milagre do caralho."

Ele engole em seco, dominado pelo assombro.

"Esse caso -- essa merda de história de vovô... Essa merda feiosa? Isso não é nada. A gente viu um fantasma. Um fantasma da vida real. Tipo, ele provou que o caralho dos fantasmas são reais -- isso é enorme desse jeito, gambé. É do caralho..."

Os olhos dele estão lacrimejando agora.

"Por que cês não tão se cagando, caralho -- o que que tá errado?!" Ele encara os policiais, silenciosamente imóveis sob a neve que cai. Eles o olham de volta, aparentemente perdidos.

"Ele acabou de dizer... Fasmídeo Insulindiano?"

"Eu não sei. Eu não prestei atenção. Harry --" Ele se volta para você. "Você simplesmente pegou algum mendigo da ilha e jogou o crime nas costas dele?"

"Vocês não tão escutando, caralho! O mendigo não é nada. Isso é a história da ciência, aqui. Era o Fasmídeo Insulindiano. Ele tá conectado com essa merda." Ele se volta para você. "Conta pra ele!"

"Não havia nenhum Fasmídeo Insulindiano."

"O QUÊ?! Eu não consigo acreditar nessa merda, caralho... Ele tá mentindo!" Ele se volta para eles. "Ele tá mentindo pra caralho. A gente acabou de sair de lá, ele foi na direção dele. Ele tocou o bicho, porra!"

"Isso parece insano, Harry. O que você tomou naquela ilha?"

Ele está genuinamente alarmado agora.

"Tenente, por favor -- você tem que ter mais do que apenas algum louva-a-deus. O desgarrado -- concentre-se nisso. Você disse que resolveu o homicídio."

Não está indo bem. Apresente alguma coisa agora -- alguma coisa sã e clara.

Algo que prove que você não perdeu a cabeça.

Não. Havia um inseto gigante e eles têm que entender isso. Você encontrará provas. Não desista.

Não está indo bem. Você tem que apresentar alguma coisa agora. Alguma coisa sã e convincente.

"Havia um Fasmídeo Insulindiano. Mas não está conectado ao caso."

"..."

"Havia um Fasmídeo Insulindiano. E ele pode estar conectado ao caso."

"Por que cês não tão se cagando, caralho -- o que que tá errado?!" Ele encara os policiais, silenciosamente imóveis na chuva. A água está descendo forte, lavando o concreto...

"Por que cês não tão se cagando, caralho -- o que que tá errado?!" Ele encara os policiais, que permanecem imóveis, silenciosamente, no vento frio. À distância, uma onda quebra...

"Ah sim, vai ficar doido-natural. Diga a ele."

"Tem um caralho de um LOUVA-A-DEUS DE QUATRO TONELADAS na ilha."

Não diga nada.

"Tem um caralho de um LOUVA-A-DEUS DE QUATRO TONELADAS na ilha."

"Ele pode ter cometido outros homicídios ao longo dos anos."