Conversa · O Enforcado

Isso é um truque. Você já fez isso antes. Rosa é onde o sangue se alojou nas primeiras horas post mortem. Você pode usar isso para ver se o corpo foi adulterado -- a posição dele na hora da morte é compatível com a descoloração?

Observe.

Apenas as extremidades inferiores estão rosas com traços de azul: as mãos inchadas, coxas e pescoço imediatamente acima do nó corrediço. O resto do corpo parece verde escuro no gélido ar primaveril.

"A face e as mãos dele estão rosas. As coxas também."

"Entendo." Ele ajusta os óculos. "O pescoço dele também, a lividez está logo acima do queixo. Nós temos uma bela descoloração aqui, muito pronunciada..."

Relaxe seus olhos.

O monstro volta ao foco: uma explosão de cores, fluindo por veias marmorizadas escuras. A barriga parece gestar alguma coisa – um líquido negro escorre pelas coxas para dentro das botas.

"Então -- o que você acha?"

Eu acho que ele está morto -- e prestes a explodir.

"Ele foi espancado -- vê os hematomas?"

"Sim. A maioria parece post mortem. Talvez todas elas. Os delinquentes tornaram nosso trabalho mais difícil graças ao passatempo deles."

"Para de falar em charadas, regudo."

"Ele tá querendo dizer que nós fodemos o corpo, Cuno," a garota grita. "Arregaçamos o puto."

"Eu acho que ele está morto."

"Eu concordo."

Há pés de galinha nos olhos dele, ele está rindo silenciosamente.

A personalidade dele não faz mais parte desse mundo.

"Definitivamente morto."

Não, melhor não dizer isso. Muito pesado.

Claro. O corpo encara, absorto. Líquido negro decomposto cai dos joelhos para as botas.

"Mortinho-morto-mortinho."

"Ma-me-mi-morto," ele diz sem nota de melodia. Nem um músculo na face se movendo.

"O mundo não mais hospeda a personalidade dele em plena composição. Houve um tempo para isso -- e esse terminou a sete dias atrás."

Ele gesticula em concordância com essa avançada conceitualização. Tendo ponderado tudo o tenente diz: "Parece correto, sim."

"Esse idiota não volta mais."

"Não senhor," ele balança a cabeça.

"Definitivamente."

"Absolutamente."

"O que é morto, afinal de contas?"

"Ele está." Ele aponta para o corpo.

"Eu acho que ele foi levantado após a morte. As mãos, pés e pescoço dele estão descoloradas."

"Concordo." Ele aponta para o cinto. "Especialmente o pescoço. O cinto serviu como um torniquete mantendo o sangue na cabeça. A hipóstase corrobora um enforcamento."

Você ainda gostaria que as marcas de hipóstase no pescoço fossem um pouco mais proeminentes.

"Por alguma razão meu cérebro gostaria que o tom róseo fosse mais pronunciado, especialmente no pescoço."

"Ela parece tênue para você?" Ele se inclina mais, cobrindo o nariz: "Poderia ser mais pronunciado, realmente. Dûment noté."

"Talvez ele tenha sido estrangulado por alguém?"

"Sim, sempre existe a possibilidade de estarmos errados. Nós poderíamos checar por marcas de enforcamento no pescoço e verificar se elas são compatíveis com as do cinto. Nós teremos que descê-lo antes..."

"Será que ele foi movido após a morte?"

"Sempre há a possibilidade. Nós deveríamos checar as marcas de enforcamento e verificar se são compatíveis com as do cinto. Nós teremos que descê-lo antes..."

"Sim. Parece um linchamento para mim."

"Tudo aqui parece corroborar essa conclusão. Mas nós ainda deveríamos descê-lo antes de atribuir a causa da morte."

"Nós sabemos que ele não foi enforcado, então eu diria que ele foi sofreu interferência. Essas marcações foram forjadas."

"Propositalmente para nós confundir." Ele acena. "Ele devem tê-lo enforcado rapidamente após a bala o atingir. Isso foi bem feito. Teria me enganado."

(Cubra o nariz.) "Alguma coisa está saindo dele."

Uma poça de sangue e fezes cavou a neve barrenta abaixo dos pés do homem. Miasma pútrido pinga nela, gota a gota.

"Parece que a vítima continha não mais do que meio quilograma de material digerido no momento da morte."

"Que porra ele está falano?"

"V***os falando merda."

"Nós tivemos sorte."

"Tivemos? Eu não me sinto sortudo."

"Talvez ele tenha ido ao banheiro antes de morrer?"

"Talvez." Ele não deseja se alongar realmente nisso.

"Sou um v***o mesmo, porra!" (Vire-se e grite.)

Risos maliciosos explodem no terreno. Soam como gaivotas.

"O porco disse que ele é um v***o."

A face do tenente parece feita de pedra.

"Deveríamos nos preocupar? A barriga dele parece que vai explodir."

"Há um..." os olhos dele se movem, "um grande acúmulo de gases, sim. Rigor mortis tornando-se livor mortis. Ele estará totalmente mole amanhã. Eu não acho que vá explodir... eu espero que não."

Para um cadáver de sete dias ele parece bem preservado. Surpreendentemente -- não há deflação, nem larvas de moscas aparentes no abdômen.

Guarde para você.