Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

"Sem mais perguntas."

"Eu sempre ouvi dizer que você da RCM eram maneiros." Ela faz um gesto com o cigarro em sua direção. "Você é."

"Obrigada -- Eu coloquei muito tempo e esforço nisso," ela diz sem traço discernível de ironia.

Tecnicamente, possessão de narcóticos é legal em Revachol. Mas você ainda deveria repreendê-la.

Não não, não dê ouvidos ao frígido. Fica de boa.

"Para onde aquela porta leva?" (Aponte para a porta no telhado.)

"Você a arrombou -- me diga você."

"Eu não tenho ideia, policial." Ela a olha calmamente.

Olhe-a nos olhos.

"Que flor silvestre é essa?" (Mostre a flor para ela.)

Ela olha para as pétalas secas na palma da sua mão, então toca uma levemente com a unha.

Esmalte branco descascado cobre a unha. Ela é longa e pontuda, como uma pequena adaga. A pétala se desfaz com o contato.

"Bonito. Parece um lírio do vale seco -- foi essa que você pegou? Estilo Bo Sam?"

"Por que ela estava aqui?"

"Por que havia uma flor no telhado? Eu não sei, policial. Por causa do vento?"

Ou um admirador?

"Algum admirador, senhorita?"

"Ruby? Ela não teria deixado isso. Ela não é antiquada assim. Eu não sei o que a flor estava fazendo aqui, honestamente."

"Admiradores? Eu sou velha demais para ser uma debutante." Ela olha sobre o guarda-corpo para a praça abaixo. "E essa não é uma comunidade elegante."

Pergunta evitada. Vamos concluir que ela tem admiradores. Muitos deles.

Não diga nada.

Ela observa você guardar as pétalas, então fecha os olhos enquanto inspira a fumaça do cigarro...

"Súbita mudança de assunto!"

"Tudo bem." Ela concorda, dando um trago. "Eu gosto quando é súbito."

"O que é Bo Sam?"

"Uma arte marcial, senhor." Ela ergue uma sobrancelha. "É isso?"

Boxe Samaraniano, ou Bo Sam. Artes marciais graciosas e tudo o mais. "Estilo Bo Sam" implica furtividade e frieza.

"Sim. Por que ela estava aqui?"

"Você tem um belo quarto."

"Sim, é bastante De Luxe."

Ninguém gosta de falar de sua roupa suja e suas garrafas vazias. Talvez se fraseasse emotivamente...

"Por que eu sinto como se você tivesse vencido aqui?"

"Eu realmente não sei, senhor." Ela toma um golinho do café gelado. "Eu certamente não sinto como se tivesse vencido. Eu me sinto uma merda, senhor. O tempo todo."

Ela sorri. Um pequeno sorriso amargo. Ela fala sério.

"Você está certa."

"Quão bem poderia ter acabado para mim. Eu digo..." Ela olha em volta.

A chuva cai nos ombros dela, marcando de castanho claro o cabelo loiro nela. Cheira a poluição industrial e salmoura.

"Estou presa em Martinaise, assim como todos nós. Eu estou aqui em cima há... Eu nem sei quanto tempo mais? Eu gosto de chamar de minha instalação de contenção no terraço."

"É isso então, eu acho." (Conclua.)

Ela concorda, lentamente -- cuidadosamente, até.

De repente surge um estranho brilho nos olhos dela. Não malicioso... mas perigoso.

"As flores secas no telhado -- poderia Ruby tê-las deixado? Elas não encaixam em nada disso."

"As o quê?" Ela cerra os olhos. "Ah, essas aí! Eu não sei, senhor. Eu disse que não tenho ideia do que pensar delas. Honestamente, eu acho que são apenas lixo."

"Digo, eu não tenho razão para pensar que as pétalas estão, de algum modo, conectadas a ela."

Ela cerra os olhos. "Você se refere àquela pequena coisa que pegou -- quando veio aqui pela primeira vez? Ali no telhado?"

"Sim."

"Eu não sei, senhor. Eu disse que não tenho ideia do que pensar delas. Honestamente, eu acho que são apenas lixo."

"Alguma coisa parece... deslocada com essa teoria que elaborei. Sobre a Ruby."

"Eu não sei o que dizer."

"Tudo isso parece afortunado -- para você."

"Nada disso é bom para mim."

"Isso tudo acabou bem o bastante para você -- você, de alguma forma, conseguiu não se tornar uma suspeita."

"Consegui?" Ela arqueia uma das sobrancelhas e suspira. "Por que eu ainda sinto suspeitas sobre mim então? O que eu consegui foi fazê-lo ser morto. Eu entendo isso."

O tenente desvia o olhar, para além do guarda-corpo.

Ele se sente desconfortável com essa conversa. Ele não sabe o que acrescentar.

"Por conta de quê você está nessa contenção?"

"Pelos meus pecados, é claro. Os pecados duradouros de uma pessoa má, frívola."

"Por destruir meu primeiro amor. Por trabalhar para pessoas ruins. A lista segue longamente."

A neve cai nos ombros dela, e então derrete no cabelo loiro claro... Frio e suave.

O vento úmido, pesado com salmoura e poluição industrial das chaminés próximas, bagunçam os cabelos dela.