Conversa · Joyce Messier

"Certo. Ele é Antecentenário." Ela olha para o prédio assomando no alto.

"As pessoas que vivem lá agora levam um estilo de vida diferente, se é que você me entende."

"Eu garanto a você que eles barganharam bastante por este espaço -- mas você está certo."

"Eu sou uma mulher burguesa e este é o meu barco, rápido, leve e interminavelmente burguês."

Não há vergonha na voz dela -- um toque de tristeza, sim -- mas não há vergonha.

"Engraçado, eu não vejo nenhum outro ó do borocoxó por aí."

"Você quer dizer ó do borogodó -- mas eu entendi. Eu sou uma mulher burguesa e este é o meu barco, rápido, leve e interminavelmente burguês."

"Não parece sobrar muito espaço com esta embarcação de passeio gigante ancorada no caminho."

Sim. É isso.

"Que bom que todos os outros têm esquifes minúsculos."

"Eu garanto a você que eles barganharam bastante por este espaço -- mas você está certo."

"Eu sou uma mulher burguesa e este é o meu barco, longo, incrivelmente leve e interminavelmente burguês."

Hmmm...

"Hmm..."

Ela toma um gole.

"Vai acontecer."

"Certo." Ela toma um gole.

"Algo está para acontecer." (Aponte para sua cabeça.) "Aqui."

"Claro."

Nada acontece. Por um bom tempo.

Acene com a mão ao lado da cabeça. (Vai ajudar!)

Não acontece.

Continue acenando com a mão, lentamente.

"Nossa..." ela inspeciona o movimento. "É como se houvesse um pequeno botão giratório ao lado da cabeça, e ele estivesse desenrolando pensamentos."

"Exceto que ele não está."

O tenente está satisfeito com o que está acontecendo.

"Isso não vai acontecer."

"Não se preocupe." Ela toma outro gole. "Podemos simplesmente voltar a discutir sobre meu barco rápido, grande e infinitamente classe média."

Continue fazendo isso.

"Tenente, eu realmente não entendo o que está acontecendo aqui."

"Eu te disse que os métodos dele são... pouco convencionais."

"Juro por deus que geralmente sou esperto. Eu não sei o que aconteceu. Por que eu não estou detonando?!"

"Você é uma bolinha de gude no pote, querido. Não se preocupe."

"Foda-se, vou dar o fora daqui." [Sair.]

"Ah, não..." Seus olhos ficam grandes e redondos...

"Do que estávamos falando, afinal?"

"Foi há um bom tempo, mas eu acho... " ela olha em volta. "Sim. Estávamos discutindo sobre meu barco rápido, grande e infinitamente classe média."

Sua mão se cansa de fazer o movimento.

"Posso ver que sua mão está ficando cansada agora -- não há necessidade de continuar. Ninguém está contando o placar."

"Um pensamento vai sair da minha cabeça e entrar na minha boca -- e eu vou dizê-lo."

"Claro."

"Nada vai acontecer." (Desista.)

"Eles virão da minha cabeça -- os argumentos."

"Como eles fazem."

"Os pensamentos acontecem dentro do cérebro dele", explica o tenente.

"A qualquer momento."

"E o que isso quer dizer?" Ela aponta para a placa na lateral do cais. "Diz atracação reservada para residentes da Rue de Saint-Ghislaine 33A?"

"33A -- este velho assombro proletário aqui." Ela acena para a ruína que assoma no alto. "Como eu disse, muitas pessoas pilotam barcos. De todos os estratos sociais."

"Sim. Exatamente."

"Esqueça isso. Eu passei dos limites."

"Não se importe com isso, policial." Ela passa a mão pela cabine de fibra de vidro. "O que é um pequeno conflito de classe entre amigos?"

"Precisomundo. Hora da guerra de classe, broto."

"Você tem uma licença para este barco?"

"Policial, garanto que sou uma operadora de embarcações de passeio altamente qualificada."

A coroa de seus dentes é de porcelana, branca como o casco do barco enquanto ela sorri.

Operadora qualificada de embarcações de passeio... tão encantador. Onde está a maldita licença?

"Para mim, já basta."

"Por que não seria? Estamos em Revachol. Lei de Livre Circulação e tal. Qualquer pessoa pode dirigir um barco."

"Posso ver sua licença?"

"Acabei de renovar a inspeção de segurança no mês passado, policial. É totalmente navegável. Na verdade, não participou de uma, mas de duas regatas Insulíndicas, e finalizou uma vez."