Conversa · Lena, a esposa do Criptozoologista

Ela franze a testa, olhando para você. "As coisas não podem estar tão ruins assim."

Você sente que ela não vai julgá-lo, não importa o que você disser.

"Eu espero que você tenha razão. Eu espero que não seja muito ruim..."

"Você sabe onde nós estamos, certo?"

"Estamos na Cafeteria Whirling-In-Rags."

"É isso mesmo, e onde exatamente fica o Whirling?"

"Em... Revachol?"

"Sim, isso. Estamos na bela cidade de Revachol."

"Tudo o que sei é que Revachol costumava ser muito legal nos anos trinta."

"A Nova! Dançando disco! Parece que foi há uma vida..." Seus olhos estão cheios da luz refletida daqueles anos dourados, quando a cidade parecia repleta de possibilidades.

"Muita coisa mudou, mas ainda é a cidade mais bonita do mundo, uma joia rara na areia entre os pinheiros. Todo mundo diz isso, até os estrangeiros." Há uma pausa enquanto ela estuda sua expressão. Você deve parecer muito perdido.

Falando em história -- você sabe em que ano estamos, não é?

"É um ano ruim em meus quarenta e tantos anos, ou cinquenta? Eu não sei nem a minha idade."

"Pronto, pronto. O ano é '51, e a primavera acabou de começar. Tenho certeza que dias melhores virão."

Ela parece nervosa, suas mãos alisando as rugas em seu cobertor, mesmo enquanto tenta tranquilizá-lo.

O tenente o estuda, coçando o queixo.

Eu estou começando a suspeitar que você pode realmente estar completamente à deriva nesta realidade, pensa o tenente. Como pode ser tão ruim assim? Não importa - é o que temos agora.

Lá fora, a chuva de primavera bate nas rachaduras das paredes, nas ruas de paralelepípedos e nos bueiros já gastos. Sempre em direção aos esgotos... Na superfície, florescem os primeiros lírios.

"Dá para perceber que isso está sendo desgastante para você. Então eu vou fazer só mais uma pergunta. A que regime estamos subordinados? Que tipo de governo?"

"Tiras. Estamos vivendo sob o regime-dos-tiras."

"Na verdade..." Ela levanta seu dedo. "Não estamos. Isso poderia ser dito de praticamente qualquer outra nação, mas não de Revachol. Tente mais uma vez, policial -- qual é o regime de governo?"

Droga, eu crente que ia ser um Mundo de Tiras. Bom, vamos ver...

"Nossos líderes são guerreiros ferozes que atravessam as planícies em cavalos."

"Ó... não, nada disso, querido. Revachol é uma Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós praticamente não temos um governo próprio. E, certamente, não temos um governo a cavalo."

Ora, essa. Chegamos a algum tipo de mundo fraco, onde todo mundo é um borra-calças...

"Se não existe nenhum governo, como é que existem policiais?"

"Ó, querido..." Ela balança a cabeça, de repente, muito preocupada. "E você estava indo tão bem. Não existem policiais de verdade em Revachol, não no sentido tradicional. A aplicação da lei é um assunto complicado desde a Revolução..."

"Mas devemos parar por hoje, docinho. Você parece que precisa de uma pausa. Além disso, eu não sou a melhor pessoa para explicar as coisas mais importantes a ninguém..."

Ela agora está com medo. Ela notou que você tem mesmo danos cerebrais.

"O que é a Revolução que você mencionou?"

"Uma derrota, eu receio. O povo deste arquipélago tentou construir algo novo, algo diferente. O resto do mundo não gostou disso, e vieram colocar um fim a tudo. Isso foi há quarenta e dois anos."

"O que isso tem a ver com não haver tiras?"

"Isso tem a ver com tudo. Eu não sei mesmo como explicar melhor..."

Eu sou só uma pobre mulher, ela pensa. O que eu sei dessas coisas? E como eu posso ajudá-lo?

"Quem poderia me contar mais?" (Conclua.)

"Alguém mais instruído em questões de limpeza? Talvez seja o caso de perguntar..." Ela se vira para o tenente.

"Não." Ele olha para longe. "Eu não sou uma enciclopédia. E também não vou ser guia também. Eu sou um policial."

"Claro." Ela se volta para você. "Então eu não sei. Alguém rico, quem sabe? Gente rica é educada. Embora eu não saiba onde se encontra gente rica em Martinaise..."

"Mas obrigada, docinho. Você me fez esquecer um pouco das minhas preocupações." Ela sorri para você, mas a preocupação está rastejando de volta para tomar sua expressão.

"Alguém mais educado nessas coisas que eu? Alguém rico, quem sabe? Gente rica é educada. Embora eu não saiba onde se encontra gente rica em Martinaise..."

"Bem... Eu não tenho certeza, detetive. Sinto muito. As pessoas ricas tendem a ser educadas, mas você não deve encontrar gente assim em Martinaise..."

"Então -- como eu me saí?"

"Você estava indo muito bem até o final. Você parece mesmo estar tendo problemas para lembrar das coisas. História e lugares. Lembrar-se da Realidade, em uma palavra. É muito estranho..."

Um suspiro. O tenente enterra o nariz no próprio caderno de anotações.

Mas -- talvez este mundo precise justamente de um novo par de olhos. E -- embora eu não seja médica -- essas crises de amnésia são geralmente temporárias. Eu não me preocuparia tanto.

Ela diz com sinceridade. Se preocupar não vai te fazer bem.

"Você não foi muito bem, querido. Parece que está tendo problemas em se lembrar das coisas. História e lugares. Lembrar-se da Realidade, em uma palavra. É muito estranho..."

"Ó, querido, isso é mesmo um problema. Você precisa saber -- já que é um. Não existem policiais de verdade em Revachol, não no sentido tradicional. A aplicação da lei é um assunto complicado desde a Revolução..."

"Eu nem sei o que dizer. Estou muito desapontado."

"É bastante decepcionante, sim. Muita gente gostaria de ter alguma forma de representação. Há boatos, mas... por ora, a RCM é tudo o que temos."

"Eu gostaria de pensar que é a ditadura do proletariado, mas algo me diz que não é."

"Ó, docinho...", ela mostra um sorriso triste. "Não mesmo. Havia pessoas que pensavam dessa maneira -- outras pessoas, que queriam essas coisas -- mas... todos foram extintos."

"Revachol é uma Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós praticamente não temos um governo próprio. E certamente nenhuma ditadura do proletariado."

Mas eles ainda têm policiais...

"Eu acredito que Revachol está sendo administrada por algo chamado de... Coalizão?"

"Precisamente, docinho! Revachol é o que chamamos de Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras. Nós praticamente não temos um governo próprio, infelizmente..."

"Rádios estão sendo usados para controlar as mentes das pessoas e distorcer a nossa percepção da realidade, ocultando os nossos verdadeiros mestres: os estrangeiros e mulheres."

"Ah... não, nada disso, querido. Revachol é uma Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós praticamente não temos um governo próprio. E certamente não temos um matriarcado..."

Ela está tentando evitar a parte dos estrangeiros. Isto é porque ela é uma mulher. Ela pode estar mentindo para você...

"Algum tipo de democracia, talvez?"