"Bom dia, camarada! Yeaaaaaah!" Ele balança as mãos no ar. "Mais hard core!" As palavras…

Não, isso seria estúpido. Seu corpo não é para pensar. É para coisas robustas, íntegras. Coisas como lançamento de disco, dardo, e 400 metros com barreiras. Mmm... disco.

Alguém falou disco?

"Por que a fivela do seu cinto tem pulmões?"

"Pulmões são para amar!"

"Bom saber."

"Por que os pulmões seriam para amar?"

"Quando Dolores Dei foi ungida com a imácula, os pulmões dela brilharam através do corpo, pois o mundo amou ela e ela o amou de volta! YEAGH!"

Por que eles não seriam? Não são os pulmões o lugar onde você segura o fôlego de sua alma?

"Amor burguês de uma rainha-deusa burguesa a um mundo que se torna rapidamente mais burguês, esses são os pulmões para você."

"Objetivamente, foi bom para o seu tempo. E eles meio que ferraram com tudo depois que ela morreu, como sempre fazem."

"Não dê ouvidos a esse guerreiro das classes retrógrado, Egg."

"Sério?"

"Eu acho que sim."

"Obrigado pela história."

"Rimas que mantém seus segredos serão reveladas atrás das nuvens!"

"Bem. Os pulmões são onde você segura o fôlego de sua alma, não são?"

"Heiligeili!"

"Isso não soa como algo que aconteceria."

"Mas foi o que todo mundo viu. Explique como quiser, mas não adianta simplesmente negar que isso aconteceu alguma vez."

"L'amour, la compassion, l'autodiscipline."

"AMOR!" ele repentinamente grita e o mundo parece parar, "No pulmão de uma mulher! Solitário como sou, eu não tenho medo! Este sentimento estranho e danificado cresce e cresce, por que eu nunca amei alguém como você antes!"

Um pico de dopamina acompanha as palavras. Parece eletricidade correndo pelo seu escalpo, dissipando-se por seu pescoço. É bom, como uma fagulha de vida nessa esponja moribunda que você chama de corpo.

"Ah, sim. Isso faz total sentido."

"Coma o pobre! Yeaaaaaah!" Ele balança as mãos no ar. "Mais hard core!" As palavras ecoam magnificamente por toda a nave.

"Bem-vindo a Revachol! Yeaaaaaah!" Ele balança as mãos no ar. "Mais hard core!" As palavras ecoam magnificamente por toda a nave.

"Um acordo melhor! Yeaaaaaah!" Ele balança as mãos no ar. "Mais hard core!" As palavras ecoam magnificamente por toda a nave.

"Bom dia! YEEAAAHHH!" Ele sacode as mãos no ar. "Mais Hard core!" As palavras ecoam magnificamente através da nave.

"YEKOKATAA!" O maluco com a cabeça grande grita do palco, agitando a mão no ar. "YEKOKATAA, O LUGAR DOS ILUSTRES!"

Vibrações martelam por sua alma triste. A música soa muito melhor na igreja.

Um espinheiro na Rue Saint-Ghislaine. Emaranhado em seus galhos, alguma coisa bronze flutua ao vento...

Ele fica em um palco atrás de uma mesa, acompanhando a música com a cabeça e agitando a mão no ar. Na frente dele -- a mesa de mixagem, uma bobina girando.

O outro espaço para bobina está vazio. Cabos correm para lá e para cá. De um lado, você vê uma linha auxiliar com o número 4.5 escrito próximo a ela.

O rapaz cabeçudo fechou os olhos, perdido na música. Ao te detectar, ele os abre...

"Bom dia, camarada! Yeaaaaaah!"

"Bom dia, magnata! Yeaaaaaah!"

"Bem-vindo a Revachol! Yeaaaaaah!"

"Progresso gradual! Yeaaaaaah!"

"Bom dia! Yeaaaaaah! Dá-lhe, dá-lhe, dá-lhe!"

"Nós estamos perto!" Diz o jovem com o toca-fitas e as grandes botas de boiadeiro. Árvores na forma de pulmões brotam da fivela prateada do cinto.

"Real, hard, cheiro de core!"

"É mesmo?"

"É HAAAAAAAAARD CORE!"

"Você simplesmente vai continuar falando que é hard core, não vai?"

"Skibadee, skiperigo! Eu resistematizo!"

Seu treinamento policial não te preparou para isso. O que fazer?

Você pensa, poderia ter havido um caminho correto nesse jardim de caminhos bifurcados?

"Eu não sei o que responder a isso."

Não diga nada.

"HARD CORE!"

"Mas é mesmo? Digo, sério?"

"YEAAGHH!"

Este jovem acrescenta um G maiúsculo antes do H no YEAGHS e AAGHs. Isso produz um sotaque Gottwaldiano, gutural e faz do som mais animalesco, mais exclusivo.

Ou talvez não seja Gottwaldiano, talvez seja Oranjese -- provavelmente uma homenagem a Oranje, de onde Arno van Eyck veio, julgando pelo nome. Será que você poderia estar ouvindo uma criação de Arno van Eyck agora mesmo?

"Então esse é o famoso van Eyck que estou ouvindo?"

"Você sabe sobre ele..." Ele move a boca, mas nenhum som sai dela. Os olhos dele estão do tamanho de discos. Parece que você o deixou sem palavras.

Ele está tomado de alguma emoção misteriosa. E não é apenas adoração por você ser um Tira tão Hard. É mais. Poderia ser gratidão?

"Você conhece van Eyck?"

"Não, era só um modo de falar."

"Ah. Bem, isso é ele mesmo. É uma batida van Eyck fiel. Bem, na verdade é um retrabalho de uma faixa do Pepi Popikarnassos, mas a gente não vai se aprofundar muito nessa bagunça toda."

"O ADVENTO!"