"Sim," ela olha para você. "O que é?"

"Sim," ela olha para você. "O que é?"

"Você acabou de me chamar de Harry?"

"Sim, eu te chamei pelo seu nome, o que tem?" Ela soa levemente agitada e... triste.

"Como você sabe... o meu nome?"

"Deus, todo mundo sabe o seu nome..." Ela agita a mão descartando o pensamento. "Por favor, vá terminar sua investigação, para que todo mundo possa ir pra casa."

"Meu nome é Raphaël Ambrosius Costeau."

"Honestamente..." Os olhos tristes dela examinam o seu rosto, buscando sinais de falsidade. "Eu não me importo. Eu não acredito que alguém se importe mais."

"Esse é... meu nome?"

Não, Harry... não é seu nome," o homem zomba. "Seu nome é Barão Von Kikkenberg -- o cara maneiro.

"Eu não entendo mais sobre o que é essa conversa." Ela está tentando olhar para outro lugar.

Ela obviamente está um pouco desconfortável na sua companhia.

"Nada, madame."

Ela não responde, mas os olhos dela ainda estão tristes.

"O nome é Tequila. Tequila Sunset."

"Então, de qual Distrito você é?"

"De qual Distrito..." Ela suspira.

... eu sou? Deus, ele realmente não sabe.

"Maldito lunático enlouquecido..." O homem usando óculos escuros solta através dos dentes.

Você está captando uma energia intelectualmente insatisfatória dessa conversação. Talvez você esteja fazendo alguma coisa errada?

"Você está com ele?" (Aponte para o homem com óculos escuros.)

"É claro que estou com ele..." Ela parece sobressaltada com o próprio tom. "Por que você pergunta?"

"Ele é famoso?"

"O quê? Não. Não, ele não é... sobre o que você está falando?"

"Na verdade, esqueça. Não me fale nada. Isso só vai se transformar em outra..." Ela para no meio da sentença.

Maluquice? Show de merda? Festa clemente?

Equipamento de peso, cinco funções?

"Nada, só me perguntando..."

"Quanto mais cedo você desvendar esse enforcamento, mais cedo todo mundo vai pra casa."

"Ele é um cuzão."

"Você é um cuzão!" Ele pausa. "Você quer saber, talvez nós dois sejamos..."

"Por favor," ela olha para você, então para ele, e para você de novo. "Não vamos transformar isso em outra discussão, está bem?"

"Ele parece ser um cara legal."

"Bem, ele não é." O homem interpõe -- a voz dele é firme. "Ele é um saco de merda mal se mantendo em pé por uma maluquice -- mas ao menos ele tenta. Diferente de você."

"Vocês dois parecem fofos juntos."

"E você parece que não toma banho -- por princípio," o homem com óculos escuros interpõe.

"Eu aposto que você gostou daquilo, não gostou? Sejamos honestos, aquilo foi um karaokê de primeira linha."

"Uh... certo. Sim, aquilo foi muito bom."

"O que? Não. Nãonãonãonãonão!" O homem com os óculos escuros balança a cabeça teimosamente. "Há padrões universais de algo bom por aí, e aquilo... aquilo foi uma bela porcaria."

"Jean," ela calmamente interpõe, te dirigindo um olhar compassivo de lado. "Ele não está bem... trate-o como você trataria o irmãozinho do McCoy."

Irmão mais novo do Tenente Duplo-Yefreitor John "Arquétipo" McCoy, Lance McCoy, apesar de ser um homem de 32 anos de idade, nunca ultrapassará a idade mental de seis.

Espere... o que? John? Lance? Quem são essas pessoas?

Nem ideia. Só estou passando a informação armazenada no seu córtex neural fraturado para frente.

De dentro da sua neblina mental você escuta o fim de uma sentença: "... e eu não vou fingir que ele arranjou uma dificuldade de aprendizagem!"

"Ei, eu estou bem aqui!"

"Sim, e eu me pergunto o porquê? Você não tem um caso para resolver?"

"Sim, você quer alguma coisa comigo?"

"Eu não sou deficiente."

"Agora ele tem um problema de dificuldade de aprendizagem... isso deveria ser irônico?"

Jean, detetive." Ela olha para ambos. "Eu não entendo sobre o que você está falando.

"Talvez não tenha ido tão bem quando eu pensei..."

"Você acha?"

"Foi muito bom. Diferente, mas um tipo bom de diferente. Eu gostei."

Eeeeeeeela está mentindo. Provavelmente odiou. Todos odiaram.

"Eu sei que isso pode soar estranho, mas você é... uma bombeiro?"

Os olhos castanhos dela permanecem fixados em você por um momento.

"Não, Harry, nenhum de nós é um bombeiro," ela diz com um suspiro profundo, e cai em silêncio.

Uou, como ela sabe o seu nome? Ela provavelmente ouviu isso de algum outro lugar. Você precisa ser mais cuidadoso. Nomes são perigosos.

Ela acabou de te chamar de Harry? Essas pessoas NÃO te conhecem! Você não tem um nome.

"Você trabalha para o controle de animais?"

"Não, não, eu não trabalho." Não parece que ela trabalha -- o uniforme policial que ela está usando é um sinal claro.