Antes dos efeitos de pensamentos; outras condições de diálogo podem se aplicar.
681 · Falas da habilidade
Uma brisa fria vem da baía, abrindo caminho pelos becos e ruas esburacadas -- de Martinaise a Jamrock. No trânsito, você ouve o tilintar de frascos de vidro escondidos sob a lona. Ou são apenas seus dentes batendo no frio?
Casas impregnadas de vermelho, sangue escorrendo pela Rue Saint-Cispare... O lugar inteiro esfregado com um trapo vermelho gigante! Marcas de balas fresquinhas para todos os edifícios...
A umidade penetra sob sua pele. Seus olhos acompanham o olhar dela: passando pela rede de pesca... na direção da praça de concreto da vila sem nome no litoral de Martinaise.
Existem círculos de chuva na água por todo lado, a umidade sobe pela sua espinha como um trinado de piano.
As placas de concreto se cruzam para formar uma figura abstrata; sobre elas: pequenas pegadas -- impressões deixadas por botas de borracha. Botas de borracha pequenas.
Um frisson levanta os cabelos por trás do seu braço. O vento varre a superfície da baía.
Não há nenhum reconhecimento. Somente a imensidão do mar e o frio irradiando dele.
O frio infiltra-se em você. O ar é pesado, com 80% de umidade.
Enquanto um vento gentil varre as ruas do Leste reconstruído, a garoa suave as lava, as luzes acendem-se e veículos automotores circulam pelas vias...
O vento para, há um silêncio nas águas negras da enseada de Martinaise...