Média · Calafrios ≥ 4
Em uma choupana decadente na costa distante, um homem de meia-idade bate o punho e solta um grito animalesco enquanto olha para uma lasca de vidro embaçada...
Físico
Antes dos efeitos de pensamentos; outras condições de diálogo podem se aplicar.
681 · Falas da habilidade
Em uma choupana decadente na costa distante, um homem de meia-idade bate o punho e solta um grito animalesco enquanto olha para uma lasca de vidro embaçada...
Uma umidade fria penetra pelas fendas entre as tábuas da parede. Não há ninguém para testemunhar o seu juramento...
Acima da Baía de Revachol, um vento frio se acumula em resposta. O povo da vila dos pescadores se cobre com seus casacos e cobertores...
E sempre e sempre... Pelo canto do seu olho, você vê o cabelo na parte de trás da sua mão de pé. Parece que um raio de baixa intensidade está passando por você. Você deve ser hipersensível à ressaca.
Alguma coisa está vindo. Algo escondido. Está vindo, um milagre -- do noroeste -- e está quase aqui. Você pode sentir isso no ar em suas mãos, o gélido ar primaveril amortecendo-as.
Atrás deste prédio -- o outro. Certa vez cheio com engenheiros e designers da Feld Electric, agora desabado e morto, a não ser por alguns ratos...Você se sente atraído, por alguma razão, ao mural desbotado novamente.
A neve cai nos ombros dela, e então derrete no cabelo loiro claro... Frio e suave.
A chuva cai nos ombros dela, marcando de castanho claro o cabelo loiro nela. Cheira a poluição industrial e salmoura.
Uma revoada de gaivotas sob o céu baixo. Maquinário distante do porto. É bastante aberto e frio.
O vento úmido, pesado com salmoura e poluição industrial das chaminés próximas, bagunçam os cabelos dela.
Entre aqui e Jamrock, um mar empoeirado de árvores velhas, todas cobertas de fuligem industrial. Pequenas casas sob elas, um parque repleto de vegetação...
O cabelo nos braços dele se eriçam... eletricidade. Soa como um junco sibilando.
Este é o cheiro de juncos mortos, de degradação na água.
Bem alto e para o leste, o vento gelado sopra sobre as penas de uma rouxinol precoce. Ela pousa na beirada de um prédio alto. O bico dela é cinza prateado.
Sombras longas, sombras curtas. Sombras silenciosas de crianças locais, sombras barulhentas de bêbados e também sombras feitas de galhos... você bafeja suas mãos por calor.
Na Rua Clinton, perto do Diamante da Boogie Street, um pequeno caminhão passa por um beco. Ele para perto de um contêiner de lixo enferrujado. Dois homens, com os rostos ásperos e inchados, saltam. Eles olham para o contêiner, desanimados. Com SCM escrito nas costas deles...
Uma tensão quase insuportável toma conta do recinto. Os pelos das suas costas se eriçam.
Uma tremedeira o acomete, talvez outro efeito tardio do envenenamento por álcool? É a sensação de quando as folhas farfalham na brisa, ao longe, sob a Turbina. O 41° e o 57°... O tenente tinha razão. Não é questão de quem pega o Norte, é questão de quem não pega.