Разговор · Куно

«Ну да, Бороденка. Прибрался тут. Он тебе теперь типа как маманя».

«Куно, как думаешь, что мне теперь делать?»

«Ты нахуя Куно спрашиваешь? — Он почему-то раздражен. — Откуда Куно знать? Мне двенадцать лет, але!»

«Расслабься, Куно. Я знаю, что делать».

«Да ну? — Кажется, он тебе не верит. — До жиробаса Эврара теперь не добраться — гавань закрыта. Половина блядей Харди склеила ласты, твоя корпоративная сука тоже свалила».

Он и правда следит за всеми: за тобой, парнями Харди, даже дамой из компании.

«Куно считает, тебе пиздец, — солидно кивает он в заключение. — Но я могу помочь. Какие есть мысли? Обсуди с Куно».

И снова я. Что-то в нем шевелится. Меняется.

Давай, мусор, погнали, думает он. Детектив Мусор и детектив Кунн берутся за дело. Четенько.

Кунн и Мусор? И ты начал слышать его на своей полицейской волне. Плохо дело.

«Спасибо за помощь, Куно». (Закончить.)

«Говно вопрос, — кивает он. — Что теперь?»

«Не знаю. Но я не сдамся, Куно».

«Ну прям как пуля резкий, — кивает он. — Идти можешь, боец?»

«Я сдаюсь. Время бухать».

«Ой, иди на хуй, Куно не по части этого вашего старперского бухича. — Он качает головой. — Идти-то можешь?»

Промолчать.

«Ты че, немой теперь, что ли? Идти можешь?»

«Все просто, Куно. Нужно найти коммунизм. Нашего повешенного убил он».

«Это типа кликуха такая? — Пацан задумывается. — Куно считает, это звучит круто».

«Хорошо».

«Короче... ты пошел искать этого Коммунизма? Или еще что-нибудь с Куно™ обсудишь?»

«Круче некуда, Куно. Но, к сожалению, это не человек, а идеология».

«Ну бля, мусор, — пацан щелкает пальцами. — Этого урода не мысли убили, а человек. Даже Куно соображает».

«Да не особо круто. И это не человек, это идеология».

«Коммунизм — это тупо, Куно. И это не человек. Это идеология».

«Я вдруг и сам понял, что непросто обвинить в правонарушении то, что не является человеком. Например, идеологию».

Он оглядывается. «Че-то Куно™ начинает подозревать, что нихера у тебя нет толковых мыслей».

«Что-то здесь бродит. Я это чувствую».

«Да? И что это?» Кажется, ему нравится эта мысль.

«Что-то».

«Бля... — Он разочарованно трясет головой. — Так наебывать Куно™... Уж надеюсь, у тебя есть че повнятней».

«Ничего».

«В помещении за номером Клаасье в пыли на полу были следы...»

«Следы всюду есть, мусор. Вечно мусора к следам цепляются... — Он трясет головой. — Да Куно только что на тротуаре такие следы видел!»

«С вероятностью... 28 % в жертву стреляли издалека».

«Так-так, Куно это нравится. Криминалистика-хреналистика. Детектив, улики, хуе-мое. — Пацан бьет кулаком в ладонь. — Давай позырим на место преступления и всякое там оценим. По-мусорски. Еще мысли?»

Он искренне впечатлен — но в основном тем, как наукообразно прозвучали проценты.

«В стене номера Клаасье есть дырка — кто-то на нее пялился. Подглядывал».

«Э? — Пацан задумывается. — Она там много лет могла быть. Куно считает, это тупиковая наводка».

«Да, наверное».

«Тут все стены в дырках, мусор. Это даже Куно знает».

Резонно. Невозможно определить, когда появилась эта дыра.

«Чего, бля?»

«Ты хочешь, чтобы Куно тебе подмахивал? Или чтоб говорил как есть? Тут все стены в дырках, мусор. Это даже Куно знает».

«Сраные ландыши, Куно. Цветы!»

«Чего за срандыши?»

(Вытащить из кармана осыпающийся засохший цветок.) «Видишь цветок, Куно?»

«Бля, мусор... — Он кидает на тебя встревоженный взгляд. — Куно че-то не уверен по поводу цветов. Как-то Куно не торкает».

И зря! Что он вообще знает?!

«Хорошо».

«Бля, мусор... Надеюсь, у тебя есть че-нить посерьезней фиалок».

«Нет, Куно, они как-то связаны с делом».

«Ага, мусорок, конечно. — Он трясет головой. — Надеюсь, если ты правда собираешься вскрыть это дельце, у тебя есть че-нить посерьезней фиалок».

«Чего за срандыши?»

«Они были на крыше. Я не... я их не поймал. Растяпа, блядь...»

«Чудо еще не свершилось. Еще не конец».

«Чудо? Бля, че это за бесхребетная хуерга? Свою жопу надо прикрывать самостоятельно, в Мартинезе чудес не бывает. Доброе утро».

«Ты не... знаешь?»

«Ну охуеть теперь, — он скрещивает руки на груди. — Куно знает только, что гавань закрыта, а городу пизда. Половина блядей Харди склеила ласты, и даже корпоративная сука свалила».