По старой привычке он прищелкивает пальцами, когда тебя видит, — но тут же…

«А так ты никогда не сможешь, — качает он головой. — Надо просто перетерпеть, друг».

«Чем еще я могу помочь?»

«Я разве спрашивал твоего мнения?»

«Нет, дружище, но ты спрашивал сигарету», — в его голосе грусть, но он, кажется, не обижен.

«Да я могу бросить, когда захочу».

«Ладно, я тебе верю», — он глядит на тебя со странным выражением лица.

«Ты прав. Мне нужно воспользоваться этой возможностью, чтобы начать заново».

«Вот именно, дружище, заново, — улыбается он и добавляет: — Как феникс в дорожном заторе».

«Конечно, ты куришь. У тебя сейчас сигарета».

«Ладно... — улыбается он одними глазами. — Но это последняя. И это дурная привычка. Бросай, пока не заработал рак легких».

А ты уверен, что у тебя уже нет рака легких?

Да. С этим утверждением все в порядке. Твоим чувствам нечего добавить. Тебе придется поспрашивать в округе.

Что ты видишь в его глазах?

В его глазах? Смутно знакомая тоска. Карие и золотые искры.

Знакомая? Откуда?

Сложно сказать. Его взгляд устремлен на юго-запад, вдоль улицы, что уходит за горизонт...

Дорога все длится и длится, сливается с другими мостами, проходит по плотинам и постам, внезапно обрывается тупиками — или магистралью взмывает над землей. Пересекающимся узором она исчеркала всю страну...

Куда она идет?

Магистраль на высоких опорах проходит над кварталом Джемрок и бесконечными трущобами Фобура. Над новыми и старыми домами разносится рокот моторов.

Дальше...

На бывший Старый Юг, к самым дальним окраинам Ревашоля. Через шахматные поля ферм, вверх по течению реки Эсперанс, мимо Монмартин... Приближается граница.

А что за границей?

Ты не видишь. Дорога выходит из города. Впереди все скрывается в тумане. Ветер дует тебе в лицо... он холодный. Перед тобой стоит высокий шофер с грустными глазами.

«Что там, на юго-западе?»

«Что, прости?» — твой вопрос выдергивает его из глубин задумчивости.

Он слегка вздрагивает. Вопрос задел чувствительную струну.

«Я полицейский. Я могу что угодно исправить».

«Есть вещи, которые даже копам не исправить, дружище, — усмехается он. — Как ты исправишь разлуку?»

«Я скучаю по семье. Они — это весь мой мир... жена, второй ребенок на подходе. Они ждут меня в Деоре. А я здесь — застрял в этом дерьме, так далеко от дома».

«Как это — когда тебе кого-то не хватает?»

«Как это? Хорошо. И плохо. Это боль, несущая наслаждение, — он тепло улыбается. — Я много о них думаю. У меня в голове разворачиваются все эти глупые истории — со множеством деталей. Мысли о том, как мы с ними живем... успокаивают меня».

Он делает паузу, потом вздыхает. Потом поднимает глаза на тебя. «Ну а ты, полицейский? Тебе кого-нибудь не хватает?»

Может быть, это оно? Твое чувство?

Нет. У тебя все гораздо страшнее. Тебя преследует охотник, который пахнет горем и абрикосами. И еще — прошлым.

«Мне не хватает пистолета. Я его потерял».

«Ты пистолет потерял? Ох, мужик, это дело скверное. Особенно тут, в Мартинезе. Надеюсь, ты успеешь его найти до того, как гром грянет».

«Но... спасибо тебе за это. Хорошо, что мы поговорили. И я знаю, что просить тебе было нелегко, — улыбается он. — Надеюсь, твои невзгоды останутся позади».

«У меня всё нормально, и мне всех хватает».

«Мне жаль тебя, мой друг. Хорошо, когда тебе кого-то не хватает. Мне это нравится. Знать, что где-то есть нечто большее, чем то, что у меня здесь с собой».

«Мне кого-то не хватает, но я не могу понять, кого».

«Сочувствую тебе, друг. Даже когда знаешь, кого тебе не хватает, это уже плохо... ну а в твоем случае я и вовсе не вижу никаких плюсов».

«Нет. Я чувствую себя загнанным».

«Загнанным? Кем?»

«Темной фигурой, которая известна только мне под именем „бывшая-кто-то-там”».

«Бывшая жена?»

Боль лучами разгорается в груди. Твои артерии в огне.

«Да... но нет. Это, скорее, звук. Черное эхо, что проскользнуло в эту реальность вместе со мной».

«Черное эхо? Ого... звучит страшновато. Надеюсь, с моим браком такого не случится».

«Ага, но у меня это к браку не имеет никакого отношения».

«Да, конечно, дружище, как скажешь... — очевидно, что он тебе не поверил. — Но слушай...»

«Спасибо тебе за это. Хорошо, что мы поговорили. Я знаю, что просить тебе было нелегко, так что... — улыбается он. — Надеюсь, твои невзгоды останутся позади».

«Это непременно случится и с твоим браком».

«Может быть, может быть... Мы изо всех сил стараемся его сохранить. Надеюсь, у нас все получится, но кто знает... — он замолкает. — Но все равно, спасибо за мрачные слова. Я постараюсь, чтобы они не сбылись».

«Хорошо, что мы поговорили. Я знаю, речь о таком вести нелегко, так что... — улыбается он. — Надеюсь, твои невзгоды останутся позади».

«Не переживай, с твоим браком ничего такого не случится, я уверен».

«Да... в браке никак не угадаешь, поступил ты правильно или нет. Я надеюсь, что наш брак совместными усилиями нам удастся сохранить, но... все что угодно может случиться. Слушай, мужик...»

«Спасибо тебе за это. Здорово, что мы поговорили. Я знаю, что просить тебе было нелегко, так что... — улыбается он. — Надеюсь, твои невзгоды останутся позади».

«Так, во-первых... что такое „брак”?»

«Да кто же знает?.. Это вроде как юридическая процедура — но при этом еще и связь на духовном уровне. Каждый брак уникален, я так скажу».

«Бывшая жена? Нет. Это зловещая сущность, что гоняется за мной во всех мирах».