محادثة · الهارب

"نعم [كلاسيي]. لم تسمع اسمها من قبل، أليس كذلك؟"

"لا يصل سمعي إلى المدينة".

"أنت تعرفها، أليس كذلك؟ كانت على علاقة غرامية مع الضحية. المرتزق".

"مع الضحية..." يحول نظره عن الحقل الأبيض وينتابه الصمت. ثم ترتعش عضلات فكه، حالة تشنج.

تسري رعشة بسيطة -- تبدو كالابتسامة. ابتسامة ملتوية. رغم ذلك فهي ليست إرادية. أصبح على وشك الانفجار...

لا تترك أي أمور عالقة. واجهه بكل شيء.

كاد ينهار. لكنك بحاجة إلى الضغط مرة واحدة أخرى، أو ربما مرتين...

"أزهار مايو -- خلف نافذة الضحية! رأيتها مزروعة هنا". (أشِر إليها).

"أزهار مايو اللعينة..." ينظر إلى الحقل المزدهر. "تتحول الجزيرة بأكملها إلى اللون الأبيض منها..."

"حسنًا. لنعد للوراء للحظة. أخبرني..."

"أنت مشتت أيها السوي. أنت مشتت..." يهز رأسه، تعلو خصلات من الشعر الرمادي المائل إلى الأبيض رأسه وذقنه...

"أنت الذي ارتكبت الجريمة -- لأنك في صف النقابة، صحيح؟ كان السبب سياسيًا".

"نقابة [ديباردور] هي وصمة عار اجتماعية وديمقراطية، والشرطي الوضيع البرجوازي البدين الذي يرأسها..." يهز رأسه.

"السيد [كلير]؟ ماذا عنه؟"

"لا تثق أبدًا في ديمقراطي اشتراكي. الديمقراطيون الاشتراكيون منحرفون -- ومخنثون. هؤلاء هم العدو الحقيقي".

يوجد شيء هنا لمناقشته فيما بعد، إنه يعرف اسمه. لكن لا تدع هذا يعطل سير الحديث في الوقت الحالي، أكمل...

"أنت القاتل. لديك الوسيلة والدافع. انتهى الأمر".

"انتهى؟ لقد انتهى الأمر عندما قصفوا الساحل... وتمزقت الأجساد إلى أشلاء من الضغط. لقد انتهى الأمر حينها. بالنسبة لنا جميعًا". يخترقك بعينيه.

"لا تفهمون شيئًا أيها الأوغاد. العتاد الحربي، الضباب الدموي... عدوانهم لا يصدق، عندما تهاجم مصالحهم الطبقية".

"يؤسفني ما حدث". يخفف الملازم من صوته: "لكننا لسنا مع [حراس الفضيلة]. نحن مواطنون ريفاشوليون، مثلك".

"أنتم العدو"، يخرج صوته صارخًا. "أنتم أنصار نظام حكم السوق الليبرالي".

سيغضب حقًا بشدة، حقًا إذا قلت:

"أنا أكثر راديكالية منك بعشرة أضعاف. أنا راديكالي وسطي. أحافظ على السلامة العقلية في هذا المكان".

"هل تسمي هذا سلامة عقلية؟ تسمع طلقًا ناريًا كل عشرين ثانية. إطلاق النار على الأطفال، بينما يأتون لانتشالهم... متحرشون أوغاد بالأطفال..." يكاد يختنق من صوته هو.

ترى القاتل فيه. يسعل من حدة صوته الهزيلة. استنفد رصيده من الكلام، تتزحزح عيناه من محجريهما.

تستعصي عليه آلية العالم بأسره، التاريخ كله، إلا من شعاع ضوء واحد أضاء منذ 44 سنة.

يبدو كأنما تحرر من شيء ما أثناء نوبة غضبه. تشتعل نيران بسيطة في أعماق عينيه كضوء إرشادي خفيف في الرواق...

اضغط مرة أخرى فحسب، لا يمكن أن يستغرق الأمر أكثر من مرة الآن...

"سنبني برلمانًا. سيحمي السوق وينشر الاستقرار في الشوارع. هذا هو ما أؤيده -- الديمقراطية الحقيقية".

"استقرار... سيكون هذا البرلمان هو القفل على القفص. لن ينشر استقرارًا لعينًا. السوق فاسد، يقطر بالأسى والمعاناة..." يكاد يختنق من صوته هو.

"أنت محق. أنا عميل، لكنني على الأقل أفعل شيئًا. أحافظ على السلام في الشوارع، بينما تخرب أنت كل شيء".

"تحافظ على السلام؟ هل تسمي هذا سلامًا؟ تسمع طلقًا ناريًا كل عشرين ثانية. لم تنتهِ الحرب بعد، لكننا نخسر فيها..." يكاد يختنق من صوته هو.

"أعرف ما حدث هنا، في هذه المدينة. أنتم أيها المجانين المسعورون الذين دمرتموها وقتلتم 50 مليون شخص".

"كانوا 200,000! 200,000 على الأكثر. هذه الأرقام جنونية"، ينطق بصوت كالفحيح. "ملايين، عشرات الملايين ماتوا بعد [الإنزال]! في [يديك]..." يكاد يختنق من صوته هو.

"لا أهتم. لا أهتم بما حدث منذ 50 عامًا. نحن الآن في الحاضر ومن واجبي الحفاظ على أمن المدينة".

"أمن المدينة؟ هل تسمي هذا أمنًا؟ هذه هزيمة بعينها! تسمع طلقًا ناريًا كل 20 ثانية. لم تنتهِ الحرب قط، لكننا نخسر فيها فحسب..." يكاد يختنق من صوته هو.

"أنا ريفاشولي مثلك. لا أعمل لحساب الخائنين في [لا دلتا]. أهدم النظام من الداخل".

"تهدم النظام من الداخل... أيها الخائن الخسيس! أنت تنافقهم، هذا ما تفعله..." يكاد يختنق من صوته هو.

"لسنا معهم يا هذا"، يغضب الفتى. "نحن نمثل [ريفاشول الغربية] هنا".

"أنتَ مع العدو يا فتى". يصيح بصوت عالٍ. "نصير لعين لنظام حكم السوق الليبرالي".

"أتساءل ما نوع علامة حذائك التجارية؟"

"كل شيء لديكم متعلق بالعلامات التجارية أيها الفرديون... من يهتم ما نوع علامة حذائي التجارية؟ [سانسا]..." ينظر لحذائه الرياضي، المغطى بالطين. "يا له من هراء".

"أرني النعل من فضلك يا سيد [دروس]".

"أبله لعين..." يمد العجوز ساقه. نمط حلزوني باللونين الأبيض والأسود يغطي نعل الحذاء الرياضي القديم البالي على قدميه.

العلامة التجارية هي [سانساريك] -- الموديل هو [كوربيل] والمقاس 43.

هذا ليس النعل الغريب، الأفقي الذي رأيته على غبار الأرضية في الغرفة الخفية. إلا أنه رغم ذلك، يبدو المقاس نفسه...

"يتطابق المقاس، لكن النعل مختلف..." يصل الملازم إلى الاستنتاج نفسه.

مهلًا، ربما الأمر أبسط من ذلك...

سيدي الفاضل، لا يجب عليه أن يرتديه الآن.

"يغير الناس أحذيتهم. لا يهم أنك لم تكن هناك -- بالقرب من الغرفة التي مات بها الضحية -- متسللًا".

"إنك تعصر ذهنك تفكيرًا، أليس كذلك؟"، ينظر إليك وهو يضيق عينيه الشبيهتين بلآلئ سوداء تلمع من الكراهية: "أنتَ يائس لإبلاغ أسيادك بأي معلومة. لا بُد أنهم أحبوا ذلك الوغد الميت حقًا..."

يعطيك الملازم نظرة جانبية سريعة ويومئ برأسه ليُقر بما سمعه...

كانت تخصه آثار الأقدام تلك، يمكنك رؤية ذلك في عينيه، لا يمكنه منعهما من الارتعاش، باحثًا عن شيء ما...

يحدق العجوز بآثار أقدامه في الرماد حول النيران، وقد أصبح صامتًا فجأة. ثمة عملية غريبة تحدث بداخله. تهب الرياح حاملة معها أصوات النوارس البعيدة.

لقد نلت منه تقريبًا. مجرد دفعة صغيرة أخيرة...

المزيد. إنه سينهار، لكنك بحاجة إلى المزيد.

يعطيك الصبي نظرة جانبية سريعة ويومئ برأسه ليُقر بما سمعه...

أبسط؟ كلا. هذا خيط دليل آخر لن تستطيع أبدًا ربطه بالقضية!

"آثار الأقدام اللعينة في كل مكان... أكرهها..."

يرفع الملازم حاجبه.