محادثة · إيج هيد

"أجل، أنا من مدمني موسيقى [آيك]".

"واو!"

ينظر إليك الشبح النحيف بحالة من عدم التصديق.

"وكذلك أنا! وكذلك أنا!" يبدأ في هز رأسه حتى يفهم الجميع.

"أوه!" يكاد [أندري] ينقلب على ظهره عقب إدراكه لهذا. "هل هذا سبب تسميتك بـ [إيج هيد]، لأن..."

"[آيك هيد] العظيم! صارت الكاف جيمًا! وصار الولد رجلًا!"

"ذكرته صديقتك [أسيل]".

"جيد، جيد".

"أآآآآآآآججل!"

"من الألف إلى الألف إلى الألف إلى الألف إلى الألف إلى الجيم إلى الجيم إلى اللام وحتى علامة التعجب..."

"أآآآآججل!"

لقد نسيت حرف أ واحدًا!

"لقد نسيت حرف أ. لقد كانت صيحتي تحتوي على ستة حروف أ، لذا عليك أن تصيح بستة حروف أ أيضًا".

"أنا صاحب القوافي العتية، ومهاجم الأغاني، وجندي الميكروفون، ومحقق الرقم ستة! أنا القانون!"

"لقد نسيت حرف أ، لكن لا بأس. أنا شرطي متسامح".

"من الجيد أن تكون مهمًا، لكن الأهم من ذلك أن تكون لطيفًا!"

أو ربما ليست جوتفالدية، ربما أورانيانية - على الأرجح تكريمًا لـ [أورانيي] التي استنتج أن [أرنو فان آيك] ولد فيها استنادًا إلى اسمه. أيعقل أنك تستمع إلى موسيقى من صنع [أرنو فان آيك] الآن؟

"أآآآآآآجل!"

"ألحاني وأنغامي!"

"يمكنك قول أجل وقول أشياء عشوائية طوال اليوم، لكن ما زالت الأغنية لا تبدو صاخبة للغاية بالنسبة لي".

"أغزل كلمات الأغاني منذ أن وُلدت".

"ولديَّ كمية كلمات أغانٍ يعاقب عليها القانون!"

لا تقل شيئًا بعد.

"الصخب الأضخم!"

لا تقل شيئًا.

"الترابط الداخلي!"

"كنت أتساءل عما إذا كنت تعرف من قتل المرتزق المشنوق خلف نزل [ورلينج-إن-راجس]؟"

"صباح الخير، أجل! واحد، اثنان، ثلاثة! [يكوكاتا] هي المكان المنشود!"

"لماذا [يكوكاتا] المكان المنشود؟ ماذا يعني ذلك؟"

"إن [يكوكاتا] مكان صاخب!"

نظام معقد من شبكات الري التي تنتشر في الأرض، والبحار المتقطعة من الطين الفوسفوري، والقماش المشمع الممزق الذي يرفرف في الرياح... كما يتبادر إلى الذهن زوج من الأحذية المطاطية المنصهرة. بوجه عام -- إن المكان بأكمله صاخب.

"[يكوكاتا]" هي اختصار لمصطلح جرادي "منطقة الكارثة البيئية"، وهو مشروع زراعي ضخم في أقصى جنوب شرق قارة [جراد]. اشتمل على مناهج متطورة للري ونوع جديد تمامًا من الأسمدة.

"بدأت أعتقد أنه لا علاقة لهذا بالقضية".

"إنها الرسالة، لذا اسمع وسترى. لا وجود للوهم، الروح هي ما تشعر به!"

لا تقل شيئًا بعد.

"كل الصخب! كل المرح! أجل!"

لا تقل شيئًا.

يقطب جبينه ويتتبع رأسه الكبير الحركة البديعة الخفية للموسيقى في الهواء الحقيقي للخيمة الخانقة...

"الصخااااااااااااب!!! آآآآآآآه!!!" يطلق صيحة مُعذبة تعلو فوق صوت الإيقاع الضعيف وغير الصاخب للغاية بشكل واضح.

"لا، ولكن جديًا... أنا قلق نوعًا ما من أنها ليست كذلك".

"السؤال هو، ما السؤال؟"

"أجب على السؤال فحسب!"

"لكن لم يكن هناك سؤال..."

"كان من الممكن أن يكون ذلك جيدًا، لو كنت طرحت عليك سؤالًا. لكنني لم أفعل. هذه مجرد حماقة".

"ولكن كان هناك سؤال..."

"صاخبة جدًا!"

"حقًا؟" يتجمد في مكانه، ويميل رأسه إلى الجانب.

"أجل!"

"حقًا؟ أعني، حقًا؟" يميل رأسه إلى الجانب الآخر كالبومة.

"السؤال هو، ما السؤال؟!"

"لا، ولكن أنا جاد... أشعر بالقلق بعض الشيء من أنها ليست صاخبة". يعبس ثم يبدأ في التمايل برأسه للأمام والخلف مجددًا.

تشعر بالقشعريرة تسري في ظهرك. لثانية واحدة، لا تستطيع سماع الموسيقى.

ثمة شجرة زعرور في طريق [سان جيسلين] بجوار القناة مباشرةً.

لا تنزعج! كل شيء على ما يرام. إنه ليس قلقًا حقًا. لا يزال كل شيء صاخبًا جدًا! ما يعنيه على الأرجح -- هو أنه بإمكان الموسيقى أن تكون أكثر صخبًا!

"كنت أفكر في ذلك أيضًا!"

"أنا جندي الميكروفون، أنا مفتش الفتيات، أججل!"

يبدو أن عليك الرد بأعلى درجات البلاهة هنا حتى تتسق الأوضاع. لكنك لم تفهم بعد، لذلك لا تعرف ماذا تقول.

"لا أعرف ماذا أقول بالضبط..."

"غير ملحوظة ومبهرة!"

"كنت أفكر في ذلك منذ لحظة!"