محادثة · الاختلاج الحسي

تطوف الرياح حولك، وتحيط بالمبنى الذي تقف عليه. ويمكنك الشعور بحركتها الملتفة، والطيور، وجُذَاذَات الورق المتناثرة -- في طيات التيار الدافئ. بالإضافة إلى كميات هائلة من المياه. ويتصاعد كل هذا في السماء الإينسوليندية العظيمة.

لمَ يحدث ذلك؟

لأن الطقس دافئ -- بسبب حلول الربيع، والتيار المحيطي الذي يتدفق إلى الخليج، والشوارع التي تعج بالناس، ودَوِي الآلات في المرفأ. كل ذلك بالإضافة إلى زيوت الوقود الثقيلة.

ارتجف.

يُخلق من البخار ذلك الركام البهي. لتُبنى قلعة سحابية يبلغ ارتفاعها ألف متر. وتعلو أصوات قطيع طيور النورس التي تتنزه في طيات التيار الدافئ. فهم أيضًا جزء من هذا الموكب المهيب، حُراس الشرف.

لمن؟

لها. الضيفة. إنها في انتظارك.

ما الذي تنتظره؟

إنها في انتظار المجد. فسرعان ما ستُسقط هذه الغيوم ما تحمله من أمطار. وسيحل الربيع في غضون شهرين أو أقل. لقد حان وقته.

"ما الذي تنتظرينه يا آنسة؟"

"أنت تقصد هنا -- في [مارتينيز]؟" تسحب نفسًا طويلًا من سيجارتها بكل هدوء...

"لا عليكِ. أخبريني شيئًا آخر".

"بالتأكيد".

أومئ برأسك.

"أنا في انتظار حدوث المعجزة. سيستغرق الأمر معجزة لتنتشلني من تلك الفوضى التي تغمرني".

"وماذا ستكون هذه المعجزة؟"

"[العودة] بالطبع". تبتسم. "الآن، أعلم أنني لستُ من هذه المنطقة -- فاعتبرني متطفلة فحسب. تعد [العودة] نجاحًا كبيرًا في دوائر التجسس الصناعي. هناك الكثير من الأشخاص اليائسين والقذرين. سيُسحق الجميع في هذا العالم أحادي القطب".

انطر بعيدًا على السطح وارتجف.

يحل الجميع ضيوفًا على هذه القارة. ضيوف على سكانها الأصليين؛ الهواء، والماء، والرطوبة فيما بينها. وأنت بالطبع ليس سوى ضيف أيضًا.

"ما [العودة]؟"

"ألا تدري يا سيدي؟ اعتقدت أنك من هنا. تبدو كأنك السيد [ريفاشول]".

"أوه، أنت لا تعرفين؟ لقد ثملت كثيرًا ولا أستطيع تذكر حياتي كلها. واتضح أن هذا يمكن أن يحدث لأي شخص".

"[العودة]... جزء أسطورة حضرية -- وجزء علم سياسي. إنها أمل الحمقى يا سيدي، وهي أيضًا كل ما تبقى لي". تبتسم. "يقال أنه سيكون هناك حدث ما، وأنه سيحدث في مكان ما هنا..."

"في [ريفاشول]. [ريفاشول الغربية]. يُقال أن ذلك سيحدث قريبًا -- وأنه سيغير كل شيء".

"[العودة]..." يقول الملازم. ويبدو على جبينه العبوس. وينحي ملاحظاته جانبًا.

"هل لهذا السبب أخبرتِني أنكِ ترغبين في الاستسلام على أرض [ريفاشول] الحرة؟"

"نعم..." تنظر إلى السماء، ثم تنظر إليك. "أعتقد ذلك".

لذلك هي تظن -- ولو حتى بشكل جزئي -- أن هذه [العودة] ستجعل [ريفاشول] تتمتع بالحكم الذاتي. لقد راهنت على الأمر بالفعل.

"تكبدتِ كل هذا العناء بسبب شائعة؟"

"كلا، لقد جئت كل هذا الطريق بجواز سفر مزور وبعض المال. على الأرجح حتى أختبئ. في الجزء الأكثر تقلبًا في منطقة [دول الريال]، حيث تتمكن من الاختفاء بيسر وسهولة".

"حيث لا تزال الجدران غير منيعة ومليئة بالتغراث ويمكنك التسلل من خلالها. هذا... شيء يجعلني أقضي الليلة. بصيص من الأمل".

ومع ذلك، أثرت القصة على اختيارها للمكان الذي ستهرب إليه. لا بد أن يكون به بعض المخابئ...

"متى أقرب وقت يمكن أن يحدث فيه ذلك؟"

"قريبًا. لكن الأمر كان قريبًا منذ ما يقرب من نصف قرن الآن، لذلك لا تنتظري".

"لا داعي للقلق أيها الملازم". تلتفت إلى الملازم. "أنا متأكدة أن أعمال العنف التحريضية لم تندلع في الشوارع بعد".

"هذه الشوارع؟" ينظر من فوق السور. "لست متأكدًا يا آنسة".

"شكرًا لكِ -- آخر سؤال. هل تعتقدين حقًا أن هذا سيحدث؟" (اختتم الحديث).

"لكني متيقنة من ذلك". تشعل سيجارة واحدة.

"لا أعرف".

"لا تكن متأكدًا للغاية". ينظر الملازم إلى البحر. "هناك شيء آتٍ -- مشكلة. سيكون ربيعًا صعبًا. لا أعلم ما هي بالتحديد، ولكن..." يهز رأسه.

"شيء ما يحدث. في هذه المدينة". تومئ برأسها -- وتنفخ الدخان. "يمكنني أن أشعر بذلك. عندما أخرج إلى هنا بالمساء..."

تتوقف عن التفكير. وتهب الرياح العاتية مرة أخرى وتعلوها سحابة ركامية بهية -- على أتم استعداد أن تسقط كسقوط الأمطار. إن سيحل أبريل ومايو قاب قوسين أو أدنى. ترتجف. ويتلاشى هذا الشعور. وتنتهي الفكرة.

"شيء ما يحدث -- في هذه المدينة. يمكنني الشعور بذلك. عندما أخرج إلى هنا بالمساء..."

"وأنا كذلك".

"أتفق معك أيها المحقق". ينظر الملازم إلى البحر. "هناك شيء آتٍ -- مشكلة. سيكون ربيعًا صعبًا. لا أعلم ماذا بالتحديد، ولكن..." يهز رأسه.

"شيء ما يحدث بهذه المدينة". تومئ برأسها -- وتنفخ الدخان. "يمكنني الشعور بذلك. عندما أخرج إلى هنا بالمساء".

"[عودة] ماذا بالظبط؟"

"الملك؟ الأمة؟ الشيوعية؟ عائد الاستثمار؟" تميل رأسها. "لا أعرف بالضبط. من المفترض أن يكون أمرًا غامضًا، شأنه شأن الوعود كما جرت العادة".

"ولكن في الوقت ذاته -- لا يمكن أن تسير الأمور هكذا إلى الأبد. سيتغير شيء ما. دائمًا ما يحدث ذلك".

إنه إناء فارغ، يبدو كالقارورة التي تنتظر ملءها. دائمًا ما يعود شيء ما من رحِم الماضي -- كهذا يُخلق المستقبل. وعندما يحدث ذلك، يتضح أن العديد من التخمينات كانت في محلها.

"حدث سياسي ما؟ كيف تعرفين ذلك؟"

"كما أخبرتك -- هناك أقاويل. في حشد الاستخبارات التنافسية. يحتاج الكثير من الأشخاص، مثلي، إضافة... لون جديد على الخريطة. يهيمن اللون الأزرق على كل شيء كما ترى. ونحن لا نروق لأصحاب اللون الأزرق".

"أنتِ تعرفين أنني متذبذب بعض الشيء -- بشأن بعض الأمور الجوهرية. مثل كوني شرطيًا على سبيل المثال".

"سايريني".

"[العودة]... جزء أسطورة حضرية -- وجزء علم سياسي. إنها أمل الحمقى يا سيدي، وهي أيضًا كل ما تبقى لي. يُقال أنه سيكون هناك حدث ما، وأنه سيحدث في مكان ما هنا..." تنظر حولها ثم تنظر عاليًا إلى السماء.

"وأي نوع من المعجزات ستكون تلك؟"

هل هي بمأمن هنا؟

بمأمن كما لو أنت من تبقيها.

ما زال لا يحدث شيء. تتحرك السماء ببطء من فوقك. وتزفر المرأة اليافعة، لينبعث من فمها رائحة تبغ المنثول. يبدو كأنها تتنهد.

لم يحدث شيء -- هناك كتلة من القطرات عديمة اللون، وتندمج في بعضها فوق الجسم الكوكبي...