محادثة · كيم كيتسوراجي

"[رينيه]... أنا بحاجة للرجوع في الزمن. أيمكنك مساعدتي؟"

يرمقك الملازم بنظرة جانبية سريعة.

تزداد وضعيته توترًا.

اللعنة، ليس هذا مجددًا...

"ماذا؟!" يتجهم الجندي العجوز تجاهك وهو غير مستمتع.

يظن أنك تمازحه.

"تريثا..." يرفع شريكه يديه بإيماءة مهدئة. "أنا متأكد أن الشرطي يعني ذلك مجازيًا. كتقنية في الطب الشرعي أو ما شابه، صحيح؟"

"كلا، أنا بحاجة للرجوع في الزمن، من أجل [ريفاشول]".

"اللعنة يا بني. لا بد أن عقلك غير متزن أو به خلل ما". ينقر على صدغه. "يبدو أنك تعني ذلك حقًا".

"حسنًا، سأجاري هذا... الخيال، إن أخبرتني بسبب اهتمام شرطي من [م.ر.ش.] في... السفر عبر الزمن؟"

"سيعجبك ما ستراه أيها الشرطي. إن رؤية الجانب المرح من [رينيه] أمر نادر كقوس القزح الأحمر".

إنها ليست ظاهرة نادرة لهذه الدرجة. إن أقواس القزح الحمراء أو أحادية اللون تظهر عادة عند شروق أو غروب الشمس، حين تكون الأطوال الموجية الزرقاء والخضراء مبعثرة قبل وصولها إلى قطرات الماء. فيراها عدد أقل من الناس حين ذلك.

"لست متأكدًا حقًا، إنني أجاري التيار فحسب".

"هذا ما يحتاج إليه التاريخ بالضبط". يبصق على الأرض بينكما. "المزيد من التائهين، والمتجولين المرتبكين، والرجال عديمي الوزن..."

ثمة الكثير من المرارة في صوته فلا يمكن أن تعد سخرية.

"لا يمكنني مساعدتك أيها الشرطي"، يقول ذلك ببرود. "لا توجد فرص ثانية في الحياة، فهذا هو العالم الذي شكلناه، إنه انعكاس لمن نكون: جبناء، وقبيحون، ومخدرون".

يتنحنح الملازم. "أعتقد أننا انتهينا هنا، إلا إن كان لديك المزيد من الأسئلة غير المتعلقة بالسفر عبر الزمن من أجل هذا السيد؟"

لا تقلق، إنه لا يعرف أي شيء مفيد، فالرجل يكاد ينطفئ تمامًا، ولم تعد توجد نيران بداخله. لكنك ستحمل الشعلة من بعده. سنظل أوفياء أيها الفارس، كل شيء ممكن.

"هل ثمة شيء آخر أم هل يمكننا الرجوع إلى لعبتنا؟"

"أتعلم، إنه ليس سيئًا لهذه الدرجة".

يغمر الحفرة صمت ثقيل. لا يعرف الرجل صاحب البدلة ذات المربعات إلى أين ينظر أو ما يفعله بيديه، لكنه يتحدث أخيرًا:

فقط لكسر الصمت.

"أيها الشرطي، لا بد أن تعذر [رينيه] العجوز. كان يشكل الاستمرار في الحديث دائمًا مشكلة بالنسبة له". يبتسم لك ابتسامة سريعة. "حاول سؤاله عن شيء آخر".

أومئ فحسب.

"إنه بالفعل عالم قبيح..."

"كم هذا كئيب، لست متأكدًا حتى كيف أرد..."

"فقد الرجال سبيلهم. أريد قيادتهم للعودة، لأكون كالمنارة".

يومئ الجندي العجوز برأسه. "حتى بعد الثورة، وبعد ما حدث عند رأس الجسر الساحلي، كانت هناك فرصة. فقط إن ظللنا متمسكين بـ قيمنا..."

"حدث الأمر ببطء، كشتلة تنمو ببطء لتصبح شجرة، بخطوات تدريجية صغيرة. تكون غير محسوسة حتى تصبح الأحراش سميكة جدًا ولا يمكن القضاء عليها باستخدام قاذف اللهب..."

يمكنك بالتأكيد القضاء عليها باستخدام قاذف اللهب.

"أعلم أن بإمكاني إعادة التاريخ إلى مساره الصحيح".

"المسار الصحيح؟ هذا هو المسار الصحيح! إنه المسار الوحيد". يظهر عليه الانزعاج. "هذا هو العالم الذي شكلناه، إنه انعكاس لمن نكون: جبناء، وقبيحون، ومخدرون".

"ولا توجد فرص ثانية، فنحن لا نستحقها! لا يمكنك الرجوع والبدء مجددًا -- سيجعل ذلك كل شيء بلا معنى!" يغطي ظل الألم وجهه.

ثمة أمر جوهري يتحرك بداخله محاولًا الخروج.

يفضل الموت على أن يتركه يخرج.

ما الخطب؟

ندم.

ندم بشأن ماذا؟

هو.

"هو؟"

ثمة رقة في نظرة الجندي. رقة تحولت إلى ألم أو شيء أكثر ظلمة.

حبيبة سابقة، ورقة سابقة...

بل ما هو أسوأ، إنه حب قد هُجر، وخُنق، ودُهس تحت نعل حذائه.

تجد نظرة الجندي العجوز تترك وجه خصمه المجعد، لتقابل عيناه الداكنتان عينيك -- أيًا كان الاضطراب الذي كان مندلعًا داخله منذ لحظة، فقد سكن الآن.

كآخر أشعة شمس المساء وهي تودع اليوم، قبل السماح للظلام الذي لا يدرك غوره بالسيادة.

أُجبر على الغوص إلى ظلمات أعماق عقله غير المستكشفة -- لم يكن يفترض أن تُشارَك مع أحد، أو أن يراها أحد، أو يواجهها.

إنه حقًا سيد عواطفه.

إنه وحيد بشكل يائس خلف الجدران التي أمضى حياته بأكملها يبنيها. لا أحد سيعرفه حق المعرفة أبدًا.

"حيواتنا فريدة من نوعها، وأنا لا أملك الوسائل أو الإرادة على مساعدتك في تغيير ذلك". يومئ برأسه إيماءة مهذبة. "لكنني سأساعدك بكل سرور في الأمور المتعلقة بالشرطة".

الجندي عجوز للغاية وأضعف من أن يكون ذا فائدة، لكنك ستمضي قدمًا. تحرك في الوقت المناسب أيها الفارس، فلا طريق يستحيل على العنيد.

ينظر لك الجندي العجوز بتوقع حذر.

"من؟"

إنك تعلم الإجابة، لا تفكر -- قلها فحسب!

"[كيم]؟"

"بلا معنى هي الطريقة التي أصف بها خط الاستجواب هذا. يمكنك أن تدعوني بالشكوكي، لكنني لا أعتقد أن السفر عبر الزمن سيحل جريمة القتل".

"إذن... هل ثمة شيء آخر تريده من هذين السيدين، أم هل يمكننا الرجوع إلى عملنا؟"

لم يكن عليك جلبه إلى هذا الأمر، فهو لا يعرف الألم مثلك.

"حرب".

"ح-حرب؟" يبدو أن الكلمة قد قطعت حبل أفكاره. "أعني، أجل... إنها تغير الرجال، وتغير حياة الناس و..."

"ما الذي نتحدث عنه هنا بحق الجحيم أيها الشرطي؟" يدلك مؤخرة رأسه. "انظر، نريد أن نلعب لعبتنا فحسب، فإن لم يكن لديك شيء آخر..."