"أهلًا أيها المحقق البارع". تبتسم ابتسامة دافئة. "هل أنت هنا من أجل المزيد من الكتب؟"

"لا أعلم حيال ذلك... لكن أظن أن الحياة أفضل إن كان المرء مشهورًا".

"حسنًا، سوف أستنتج شيئًا ما الآن".

تُبقي الفتاة يديها معقودتين ومخبأتين. لمَ يا تُرى؟

"مهلًا... لماذا تبقين يديك معقودتين؟"

"ماذا تقصد يا سيدي؟" تبدو متخوفة.

هي تعلم ما سيؤول إليه الحديث.

"في الواقع، أفضل عدم استنتاج أي شيء. في كل مرة أخرج فيها باستنتاج يتأذى الناس".

تتنهد -- ليس من باب الراحة بل من باب الاستسلام. "لا"، تقول "أنت محق..."

تُظهر يديها المحمرتين -- وتبدو أظافرها متآكلة، وتكاد تكون ممضوغة حتى الأصابع.

"أنتِ تقضمين أظافرك".

"وهل عرفتَ هذا من إبقائي يدي معقودتين؟" ترمقك بنظرة مرتابة.

"كانت هناك بعض التلميحات الأخرى..."

"حسنًا... هذا لا يثبت شيئًا! يمكن لأي شخص أن يخرج باستنتاج سهل مثل هذا!" تومض عيناها بتحدٍ، ولا تبدو منبهرة.

إنها حقًا منبهرة، هذا ليس سوى رد فعل دفاعي.

"هل تريدين المزيد؟ أراهن أنني يمكنني معرفة سبب قضم أظافركِ. يمكنني أن أخبركِ ببعض الأسباب".

تومئ برأسها -- بطريقة استفزازية وحماسية في الوقت ذاته.

"كانت الفئران تقضم أصابعك. يا لها من عمالة أطفال في ظروف عمل مزرية..."

"أي فئران؟ أنا أقرأ كتبًا فحسب. لم أرَ فأرًا في هذا المبنى منذ فترة طويلة".

"لا توجد فئران في هذا المبنى المتداعي؟ هذا غريب".

"ربما هي فقط خائفة... من الكتب!" تضحك بمسحة عصبية خفيفة.

"في كلتا الحالتين، تخمين رائع للمحقق الأبرع على مستوى المدينة".

"كان لا بأس به يا سيدي". لا تزال تهيمن على طريقة حديثها نزعة تمردية.

يمكن تحقيق المزيد هنا. اطلب منها أن تفعل الشيء نفسه.

"أتعتقدين ذلك؟ حسنًا، نافسيني -- حاولي استنتاج شيء عني".

"أنت في غاية الرصانة". ترد بسرعة غاضبة.

لا يجفل الملازم عند سماع التعليق. لا يجفل ألبتة. إنه يمنع نفسه من أن يجفل. هذا يستهلك مجهودًا.

"أنا أيضًا حزين ورأسي يؤلمني".

"أنا آسفة يا سيدي. أتمنى أن تتحسن حالك قريبًا". تنظر إلى عينيك وترى بريقًا من التعاطف يعلو محياها.

ها هي واقفة تتمايل على قدميها، يداهمها بدايات نسيم الربيع. تبتسم لك. بطريقة ما صار الموقف مألوفًا فجأة.

هناك شيء لم تنتبه إليه...

"أجل، بالحديث عن ذلك... ربما يمكنكِ أن تدليني عن مكان لبيع الخمور؟"

"إحم... متجر [فريتتت]، ربما؟" تهز كتفيها وبعينيها نظرة متعاطفة. "الكحول مُضر لصحتك يا سيدي".

"مهلًا... كيف عرفتِ؟ فعادةً لستُ كذلك".

"لأنك عادةً لستَ كذلك".

"وأنا أحظى بوقت رائع!"

"بالتأكيد أتمنى أن تكون كذلك يا سيدي!" تحك أنفها الأحمر.

"كان هذا استنتاجًا مُتقنًا. أيًا كان يا فتاة، لستُ بحاجة لإثبات نفسي لكِ".

"إذا كان هذا رأيك يا سيدي". تبتسم ابتسامة الانتصار.

"أتمنى أن يكون أمتعكِ هذا".

"إنه تفانٍ شديد لطريقة إدارة العمل. ليس هناك ثروات دون تضحيات شخصية".

"شكرًا لكَ يا سيدي! أنا أعمل بجد". تقول مبتسمة.

"أنتِ متوترة بسبب والدتك والضغط الذي تمارسه عليكِ".

يومض الأسى في عينيها. "ربما أنت محق يا سيدي". تتنهد. "حسنًا، أعلم أنها عادة سيئة ولا يجب أن أفعلها".

"أظافر ممضوغة... يعني أنكِ تعيدين تدوير مواد جسدك".

"هذا مقزز للغاية".

"الحياة مقززة. مقززة للغاية".

"يا للقرف". ترتجف.

"الأمر بسيط للغاية بالنسبة لمحقق مثلي".

"أجل".

"يمكنكِ أن تريهما لي".

تنظر حولها بقلق. تظل يداها معقودتين أمامها، فلا تريد أن تظهرهما.

يقف الملازم جانبًا -- ينظر إليكما بقليل من الاهتمام.

وجه الاحترافية الحقيقية. ينتابه فضول أكثر بكثير مما يوحي به وقاره.

"لا بأس".

"لقد سمعتِني. ارفعي يديك".

"لا داعي للقلق، أتيت لتقديم المساعدة".

تفشل في استنتاج أي شيء جوهري.

تنتظر باهتمام شديد.

"أنا محقق. وأستنتج أنكِ... فتاة".

تقول منزعجة "بحقك، أي شخص سيلاحظ ذلك!".