"انظر" تلقي عليك التحية. "حلّ الظلام بالخارج، وبدأت الكلاب تنبح وأنا ما زلت هنا أحتسي…

"لا مزيد من الأسئلة".

"دائمًا ما كنت أسمع أن رجال [م.ر.ش.] رائعون". تومئ إليك بسيجارتها. "أنت رائع".

"شكرًا لك -- لقد بذلت الكثير من الوقت والجهد في ذلك" تقولها بدون أي سخرية ملحوظة.

عمليًا، فإن حيازة المخدرات قانوني في [ريفاشول]. لكن مع ذلك عليك تأنيبها.

لا، لا، لا تستمع إلى كلام ذلك المخدوع، تريث.

"إلى أين يقود ذلك الباب؟" (أشر إلى الباب على السطح).

"أنت من ركله -- أخبرني أنت".

"ليس لدي أدنى فكرة، أيها الشرطي". تنظر إليه بهدوء.

انظر إلي عينيها.

"ما هذه الوردة البرية؟" (أرها الوردة).

تنظر إلى البتلات المجففة في راحة يدك، ثم تلمس واحدة بلطف بظفرها.

يغطي ظفرها طلاء أبيض متقشر. إنه طويل وحاد، كخنجر صغير. تتفتت البتلة عند ملامستها.

"جميلة. تبدو كـ زهرة مايو جافة -- هل هذه التي أمسكتها؟ بأسلوب سام بو؟"

"لماذا كانت هناك؟"

"لماذا كانت هناك زهرة على السطح؟ لا أعرف أيها الشرطي. بسبب الرياح؟"

أو معجب؟

"هل لديك أي معجبين، يا سيدتي؟"

"[روبي]؟ لا يمكن أن تكون قد صنعته. إنها ليست قديمة الطراز بهذا الشكل، ولا أعلم ما كانت تفعله تلك الزهرة هنا بصراحة".

"معجبون؟ أنا أكبر من أن أكون شابة أرستقراطية". تنظر إلى الساحة خلف السور. "وهذا المكان ليس مجتمعًا عصريًا".

تجاهلت السؤال. دعنا نستنتج أن لديها معجبين. الكثير منهم.

لا تقل شيئًا.

تراقبك بينما تضع البتلات في الجيب، ثم تغلق عينيها وهي تُدخن سيجارتها...

"تغيير مفاجئ للموضوع!"

"حسنًا". تومئ برأسها وتأخذ نفسًا من سيجارتها. "أحب المفاجأة".

"ما سام بو؟"

"فن قتالي، يا سيدي". ترفع حاجبها. "هل هذه هي؟"

أسلوب الملاكمة [الساماراني]، أو [سام بو]. ما هو إلا حركات قتالية رشيقة من فنون الدفاع عن النفس. يعني أسلوب [سام بو] التسلل، والروعة.

"أجل. لماذا كانت هناك؟"

"لديك غرفة رائعة هنا".

"نعم، إنها فاخرة جدًا".

لا أحد يحب الحديث عن ثيابه المتسخة ولا الزجاجات الفارغة. ربما إن قلت الأمر بطريقة ألطف...

"لماذا أشعر كأنك فزت هنا؟"

"لا أعلم حقًا يا سيدي". ترتشف قهوتها الباردة. "فأنا لا أشعر أنني فزت بالتأكيد. أنا بحالة مزرية يا سيدي. طوال الوقت".

تبتسم. ابتسامة صغيرة مريرة. إنها تعني ذلك.

"أنت على حق".

"كيف انتهى الأمر في صالحي..." تنظر حولها.

تهطل الأمطار على كتفيها، لتمنح شعرها الأشقر لونًا بنيًا فاتحًا. ورائحة الأمطار كالتلوث الصناعي والمياه المالحة.

"أنا عالقة في [مارتينيز]، كما هو حالنا جميعًا. كنت هنا لفترة... لا أعرف مداها. أحب أن أسمي هذا خدمة الاحتواء على السطح".

"إذن أعتقد أننا انتهينا". (اختتم الحديث).

تومئ برأسها ببطء -- بحذر حتى.

هناك بريق غريب في عينيها فجأة. ليس خبيثًا... ولكن خطير.

"الأزهار المجففة على السطح -- هل من الممكن أن [روبي] تركتها؟ فهي لا تتوافق مع أي شيء".

"ماذا؟" تضيق عينيها. "أوه، هذه الأزهار! لا أعلم يا سيدي. قلت أنني لا أعلم ما هي. بصراحة، أعتقد أنها مجرد نفايات".

"لا يوجد سبب يجعلني أظن أنهم متعلقون بها".

تضيق عينيها. "أتقصد هذا الشيء الذي أمسكته -- عندما جئت إلى هنا لأول مرة؟ على هذا السطح؟"

"أجل".

"لا أعلم يا سيدي. قلت أنني لا أعلم ما هي. بصراحة، أعتقد أنها مجرد نفايات".

"يبدو شيء ما... غريبًا بهذه النظرية التي طورتها. عن [روبي]".

"لا أعلم ما أقول".

"يبدو كل شيء كحظ جيد -- لكِ".

"لا يبدو أي من ذلك كحظ جيد لي".

"انتهى الأمر بأكمله في صالحك -- أمكنك استبعاد نفسك من المشتبه بهم".

"حقًا؟" ترفع حاجبها وتتنهد، "إذن لماذا أشعر أن الشك ما زال يطاردني؟ ما تمكنت منه هو قتله. أفهم ذلك".

ينظر الملازم بعيدًا، خلف السور.

يشعر بعدم ارتياح من هذه المحادثة. لا يعلم ما يضيفه.

"لماذا تحصلين على الاحتواء إذن؟"

"لخطاياي بالطبع. الخطايا الدائمة لشخص سيئ وتافه".

"لتدمير حبي الأول. للعمل لأشخاص سيئين. القائمة طويلة جدًا".

تتساقط الثلوج على كتفيها، ثم تذوب في شعرها الأشقر الفاتح... باردة وناعمة.

الرياح الرطبة، مليئة بالمياه المالحة والتلوث الصناعي من المداخن القريبة، تحرك شعرها.