Gespräch · Briefkasten

Der zerbeulte gelbe Briefkasten begrüßt dich mit seinen Graffiti, Einschusslöchern und einem BMR-Aufkleber an der Vorderseite.

Du steckst den weißen Umschlag in den Briefkasten.

Du lässt den weißen Umschlag fallen, und er stürzt in die Dunkelheit hinab. Er landet weich auf etwas, das sich wie ein paar Briefe anhört.

Darin hat sich die Post von ungefähr einer Woche angesammelt. Er wird schon bald geleert werden.

Wahrscheinlich hast du richtig gehandelt. Diesem Schleimbeutel von einem Evrart kannst du nicht trauen – du weißt, dass er irgendein falsches Spiel mit dir treiben wird.

„Gehen wir zu Evrart zurück.“ Der Lieutenant wendet sich dem Industriehafen zu. „Ich hoffe wirklich, dass es das wert war – nach dem, was wir getan haben.“

„Alles klar, gehen wir zu Evrart zurück.“ Der Lieutenant wendet sich dem Industriehafen zu. „Wenn wir ihm nichts davon sagen, wird er erst Bescheid wissen, wenn es zu spät ist.“

Ob im Guten oder im Bösen, die Tat ist vollbracht.

Du steckst den weißen Umschlag in den Briefkasten.

[Ende.]

Du steckst den weißen Umschlag in den Briefkasten.

„Braver Briefkasten.“ (Du tätschelst den Kasten.)

Dem Briefkasten fehlt das Vertrauen in deine Psychospielchen.

Der Kasten wirkt glücklich.

„Friss Scheiße, Bulle!“, „VOM SPACKUNO GEFICKT“ und „Saint-G“ mit einer Krone wurden darauf gekritzelt. Außerdem „Jennie ist ’ne NUTTE“ und „Baise ce Briefkasten!“

Ich weiß, wie du dich fühlst, Briefkasten.

Der Briefkasten wirkt wie erlöst, beinahe dankbar. Genau wie du. Du zitterst. Dann schluckst du.

Und dann siehst du es plötzlich: Über all die anderen Graffiti hat jemand – mit der Spitze eines sehr scharfen Messers – die Worte ‚REVACHOL FÜR IMMER‘ eingeritzt.

Du solltest dir mal ’n paar Scheißeier wachsen lassen, Briefkasten.

Der Briefkasten weiß nicht, wie man sich Eier wachsen lässt. Er ist ein lebloses Objekt.

Das kenne ich, Poste-L’Aventurier-Briefkasten … Das kenne ich nur zu gut.

Dem Briefkasten fehlt das Vertrauen in deine Psychospielchen.

Der Kasten wirkt glücklich.

„Fick dich, Briefkasten!“ (Du trittst dagegen.)

Als du gegen den Kasten trittst, ertönt ein hohler Klang. Es hört sich an, als sei er größtenteils leer. Dir tut jetzt der Zeh weh.

Dein Zeh hat etwas abbekommen. Er tut weh!

„Lässig.“ Der Lieutenant nickt zustimmend. „Diesem Briefkasten haben Sie es echt gezeigt.“

Eigentlich findet er es gar nicht lässig. Wenn überhaupt, tut dem Lieutenant der arme Kasten leid – er beugt sich vor, um die Graffitischichten zu untersuchen, die ihn verunstalten.

„Ach, das war sarkastisch gemeint. Kapiert. In Wirklichkeit war es eine fiese Nummer.“

Der Lieutenant tätschelt den Kasten, nur ganz leicht.

Gerade noch mal so davongekommen … Er muss den Kasten wohl als den Unterlegenen ansehen und dich als einen Rüpel – so etwas duldet er nicht.

(Du reibst dich am Zeh.) „Finden Sie? Sie finden das lässig?“

„Nein. Gehen wir.“

Er muss den Kasten wohl als den Unterlegenen ansehen und dich als einen Rüpel – so etwas duldet er nicht.

Du sagst nichts. [Ende.]

Bevor er fortgeht, tätschelt der Lieutenant den Kasten an der Oberseite, nur ganz leicht.

Als du den L’Aventurier-Briefkasten trittst, ertönt ein hohler, trauriger Klang. Er hört sich betrogen an, beinahe ungläubig.

Als du gegen den Kasten trittst, ertönt ein hohler Klang. Es hört sich an, als sei er größtenteils leer. Dir tut jetzt der Zeh weh.

Als du den L’Aventurier-Briefkasten trittst, ertönt ein hohler, trauriger Klang. Er hört sich betrogen an, beinahe ungläubig.

Du steckst den weißen Umschlag in den Briefkasten.

Aber auf den Dokumenten im Umschlag fehlen immer noch die benötigten Unterschriften …

„So einfach ist das nicht. Wir müssen uns noch die Finger schmutzig machen und Unterschriften sammeln.“ Er sieht sich um. „Darauf läuft es wohl hinaus.“

So einfach ist das nicht. Evrart will, dass du dir die Finger schmutzig machst und ihm diese Unterschriften beschaffst. Wenn du den Umschlag einfach so abschickst, wird er es im Handumdrehen herausfinden.

„Ich wusste, dass uns dieser Briefkasten noch zu etwas nützlich sein würde.“

„Zu etwas anderem, als dagegen zu treten?“

„Ja. Zum Verschicken von Post.“

Zu etwas anderem, als dagegen zu treten? Da hattest du recht!

Zu etwas anderem als dem Aufbau einer persönlichen Beziehung? Da hattest du wohl recht.

Der zerbeulte gelbe Briefkasten begrüßt dich mit seinen Graffiti und Einschusslöchern an der Vorderseite.

Dieser Briefkasten der „Poste L’Aventurier“ ist mit Graffiti beschmiert. Eine nähere Betrachtung offenbart zwei Einschusslöcher an der Vorderseite.

Auf einem verblassten Aufkleber an der Seite steht „BMR-Notruf 8-100-2“, darunter ein Motto: „Menschheit, sei wachsam!“