Gespräch · Federmatratze

Die schmierige alte Federmatratze liegt in der Ecke.

Vielleicht ein kleines Nickerchen, nur für eine Stunde … [Du legst dich schlafen.]

„Vielleicht sollten wir lieber aufs Festland zurückkehren? Ruhen Sie sich dort aus – Sie haben es sich verdient.“

„Was? Willst du jetzt … auf dieser beschissenen Insel wohnen oder was?“ Er verschränkt die Arme. „Leg dich in deinem eigenen Bett pennen.“

Vielleicht wärst du auf dem Festland … in deinem eigenen Bett … besser aufgehoben. An diesem Ort wird es immer ungemütlicher.

Und außerdem: Was ist, wenn der gleiche Mist wieder passiert?

Du drehst dich zur Betonwand. Dorthin, in die dunkle Ecke, fällt weniger Licht. Wie ein Hund liegst du da …

Dir war gar nicht bewusst, wie erschöpft du warst. Noch immer ist dein Körper nicht ansatzweise genesen …

Du rollst dich zusammen und ziehst die Knie eng an die Brust.

Die Decke fühlt sich kalt an. Die Atmosphäre des ganzen Raumes ist von Beton und Kälte geprägt. Minuten vergehen. Vielleicht eine halbe Stunde? Die Geräusche des Meeres jenseits der Mauern rücken langsam in immer größere Ferne. Dir fallen die Augen zu. Bis …

Bis?

… du merkst, dass du aufrecht in der Dunkelheit stehst. Direkt neben der Matratze. Langsam beginnt die Welt aus der Schwärze aufzutauchen. Es ist Abend …

Schlaf.

Du rollst dich zusammen und ziehst die Knie eng an die Brust.

Du rollst dich zusammen und ziehst die Knie eng an die Brust.

Du drehst dich zur Betonwand. Dorthin, in die dunkle Ecke, fällt weniger Licht. Wie ein Hund liegst du da …

Dir war gar nicht bewusst, wie erschöpft du warst. Noch immer ist dein Körper nicht ansatzweise genesen …

Du rollst dich eng zusammen, die Knie unterm Kinn.

Die Decke fühlt sich kalt an. Es ist die Decke einer anderen Person. Der ganze Raum besteht aus Beton und strahlt Kälte aus. Die Geräusche des Meeres jenseits der Mauern rücken langsam in immer größere Ferne. Dir fallen die Augen zu.

Schlaf.

Ich habe gerade keine Zeit, mich auszuruhen. [Ende.]

„Ja. Jederzeit. Wenn Sie später eine Pause brauchen, ist das für mich in Ordnung.“

Du musst kein Held sein.

„Cool, egal. Cuno interessiert das eigentlich ’nen Scheiß.“

Die schmierige alte Federmatratze liegt in der Ecke. Unter der schweren Karakuldecke liegt frische Bettwäsche.

„Das Angebot steht noch“, sagt er, während er aus dem Bunkerfenster blickt. „Nehmen Sie es an – Sie sehen nicht besonders gut aus.“

Das Bett sieht im Großen und Ganzen ziemlich einladend aus. Drinnen ist es deutlich wärmer als da draußen …

„Ich sag’s noch mal – Cuno hat kein’ Bock, deine Leiche von dieser Insel runterzuschleppen, also wie wär’s, wenn du verdammt noch mal pennen gehst?“

Im Großen und Ganzen immer noch ziemlich einladend. Drinnen ist es deutlich wärmer als da draußen …

In der Ecke liegt eine schmierige alte Federmatratze; sie ruht auf Taschenbuchstapeln. Unter einer abgenutzten Karakuldecke kannst du weißes Bettzeug und ein Kissen erkennen.

„Hier hat jemand übernachtet.“ Der Lieutenant inspiziert das Bett. „Das Bettzeug ist frisch. Vor kurzem gewaschen.“

„Vor wie kurzer Zeit …?“

Blitzartig einsetzender Schmerz unterbricht dich. Anstelle von Worten entweicht deinem Mund Gewinsel.

„Wissen Sie was, Officer …?“ Er sieht dich mit einem Anflug von Sorge an. „Sie können sich hier ausruhen, wenn Sie sich erledigt fühlen. Ich halte Wache. Sie sollten Kraft für das tanken, was noch kommt.“

Schmerzerfüllt presst du den Rest des Satzes hervor. Die Worte sind zähflüssig wie Sirup. Du hörst dich selbst nicht mehr sprechen.

„Es gibt Anzeichen dafür, dass hier … jemand …“

„Glauben Sie, die Person, die hier geschlafen hat, ist …“

„Schau dir bloß die Scheiße an. Hier hat wer gepennt.“ Das Kind deutet mit der Hand fuchtelnd auf das Bett. „Cuno weiß Bescheid, weil der Scheiß hier aussieht wie bei Cuno zu Hause.“

„Vor wie kurzer Zeit …?“

Blitzartig einsetzender Schmerz unterbricht dich. Du verziehst das Gesicht zu einer Grimasse, anstatt weiterzusprechen.

„Hey … Cuno will nichts Gemeines sagen, aber du siehst aus wie Scheiße. Vielleicht solltest du dich ins Bett legen – dich erholen und so. Bevor du noch stirbst.“

Schmerzerfüllt presst du den Rest des Satzes hervor – die Worte zähflüssig wie Sirup –, ohne ihn selbst richtig zu hören.

„Denkst du, die Person, die hier geschlafen hat, ist …“

„Es gibt Anzeichen dafür, dass hier … jemand …“

Du begutachtest das Bettzeug.

Es fällt auf, weil es vor kurzem gewaschen worden ist.

Hier hat jemand übernachtet. Vor sehr kurzer Zeit. Vielleicht der Feuertyp, den die Zwillinge erwähnt haben?

Hm, ich frage mich, ob …

Blitzartig einsetzender Schmerz unterbricht deinen Gedanken. Du verziehst das Gesicht zu einer Grimasse.

Streng genommen könntest du dich hier ausruhen, wenn du Schmerzen hast … Jemand anders hat das schon getan. Es sollte möglich sein.

Die Matratze ist feucht, aber dieses Bettzeug wirkt einladender als Schmerz und Erschöpfung. Und besonders kalt ist es hier auch nicht …

Schmerzerfüllt zwingst du dich, den Gedanken zu Ende zu denken – die Worte zähflüssig wie Sirup –, ohne dich richtig auf ihn zu konzentrieren.

Vor wie kurzer Zeit …?

Könnte die Person noch …?

Hier hat jemand übernachtet. Vor sehr kurzer Zeit.