Gespräch · Uraltes Reptilienhirn

Diesmal ist der Schlaf gnädig, Bruder. Nicht allzu tief. Getragen vom Meeresrauschen draußen.

Und der Silhouette des Insekts, seiner zyklischen, gebetsartigen Bewegung, die sich einfach … endlos wiederholt. Dieses Wesen. Es sieht dich an. Dich. Zwei Wesen, die ganz einfach voreinander stehen …

Nein. Entspann dich, Mann. Es ist nur die behagliche Dunkelheit. Zerrissen vom Schmerz in deinem Körper. Ein Fernschreiber, der in der Ferne rattert.

Er ist so fern, dass es eine Weile lang nicht weh tut.

Und dein Geist gesundet ebenfalls. Er nimmt langsam wieder Gestalt an.

Du hast es geschafft … Du hast den Fall gelöst.

Irgendwie hast du es geschafft, allem auszuweichen … Der Kirche, dem Fenster und dem bösen Buch im Laden. Im Regal. Du hast es geschafft. Bist unbeschadet über das finstere Meer gekommen …

Was?

Nichts. Das waren nur Gefahren, die an dir vorbeigezogen sind – draußen, in der Welt. Schlechte Omen aus einem anderen Leben. Nicht aus diesem. Du hast sie ignoriert. Gut. Der Schlaf gibt dir Kraft. Schlaf noch etwas länger.

Du drehst dich auf die andere Seite.

Du drehst dich viele Male um. Bis schwaches Licht in deine Höhle fällt. Unter die schwere Karakuldecke. Es wird von Sekunde zu Sekunde intensiver. Es wird Zeit, dass du dich ihr wieder stellst – der Welt. Von Neuem …

[Du öffnest die Augen.]

Du drehst dich auf die andere Seite.

Und irgendetwas ist da drin … eine Empfindung. Wie ein Bogen, der über eine Saite streicht. Etwas Kleines und Krustentierartiges.