Gespräch · Raucher auf dem Balkon

„Nein, ich wollte nur wissen, ob Sie dazugehören.“

„Nun ja, ich gehöre dazu … Zu dieser geheimen Gruppierung, die im Schutze der Nacht in Kellern gemeinsam dem Vergnügen frönt … Samstagnachts, manchmal sogar freitagnachts!“

Es ist das Sportliche. Er ist ein sportlicher Typ. Es hat mit seiner Körperlichkeit und den athletischen Fähigkeiten zu tun … Das war es auch schon.

„Ich habe Ihren Sonntagsfreund getroffen.“

„Oh ja?“ Ein leichtes Lächeln schmückt sein Gesicht. „Wie hat er Ihnen gefallen?“

„Sie mag ich lieber.“

„Ach du je.“ Er bricht in Gelächter aus. „Wie kommt’s?“

„Warum war er denn mitten in der Nacht in Ihrer Wohnung?“

„Er hat die Schlüssel. Und er mag die Aussicht …“ Er winkt sanft mit der Hand, in der er die Zigarette hält. „Aufs Meer, meine ich.“

„In welcher Beziehung stehen Sie beide?“

„Wir sind Freunde, das habe ich Ihnen bereits gesagt. Sonntagsfreunde. Freunde, die sich ab und an treffen.“

„Was soll das sein – ein Sonntagsfreund?“

Er seufzt. „Dass er in harten Zeiten nicht für mich da sein wird, schätze ich.“

„Kann man das dann überhaupt einen Freund nennen?“

„Kann man schon – an Sonntagen.“ Er lächelt.

„Ich will nicht über andere Leute reden, sondern über Sie.“

„Hmm?“, brummt er. „Was ist mit mir, Gendarme?“

„Wer ist er?“

„Ein Besucher aus der Ersten Welt. Er ist nicht wie wir, Gendarme.“ Er lächelt, und sein Lächeln wirkt melancholisch. „Er kann jederzeit zurückkehren.“

„Wohin zurückkehren?“

„Zu seinen Möglichkeiten im Okzident, in Sur-la-Clef. Trotzdem …“ Er atmet ein und lässt die Luft für einen Moment in der Lunge, bevor er sie wieder ausatmet. „Sein Kommen und Gehen bringt etwas Leben in die Stadt.“

„Oder vielleicht auch nur Geld, ich weiß es nicht …“ Er starrt auf die Theke.

„Nicht besonders. Er ist ein Regierungsbeamter. Ich vertraue keinen Regierungen.“

„Sie hatten recht, er war magisch. Magisch bürokratisch.“

„Wie gesagt kann er sehr nützlich sein. Ich schätze, über diesen Zauber verfügen wohl die mächtigen Leute.“

„Wegen dieser Robe, die ich anhabe …“

„Was machen Sie hier?“

„Ich bewundere die Atmosphäre …“ Er lächelt. „Und Sie, Officer?“

„Ich wohne hier. Mein Zimmer ist gleich da oben.“

„Wie praktisch.“ Er nickt. „Aber was machen Sie hier bei mir?“

„Ich bin hier, um den Laden aufzumischen und den Fall zu lösen, an dem ich arbeite.“

„Na dann auf Ihr Wohl!“ Er prostet dir zu, bevor er an seinem Getränk nippt und Schaum seinen Mund benetzt.

„Ich weiß nicht, was ich hier mache. Ich gehe einfach, wohin das Leben mich führt.“

„Hmm … Vielleicht sollten Sie es dann herausfinden, Detective.“

„Gleich werde ich hier in die Geschichte eingehen. Ich werde Karaoke singen.“

„Wirklich?“ Er richtet sich neugierig auf. „Ich kann es kaum erwarten!“ Er prostet dir zu.

„Ich bin hier, um mich sinnlos zu betrinken.“

„Ein klein bisschen zu dramatisch, meinen Sie nicht?“ Er sagt es, als wäre es eine ästhetische Frage. „Wenn es wirklich sein muss, würde ich Ihnen dafür etwas anderes ans Herz legen … Eine andere Substanz.“

„Obwohl … Sie sind ein Bulle; es passt auf jeden Fall ins Genre.“ Er sieht seine auf dem Tisch gefalteten Hände an. „Auch ich passe ins Genre, wir alle … Von Fiktion geformt, als wären wir Charaktere in irgendeiner schlechten Novelle.“

„Die menschliche Psyche ist auf jeden Fall träge, meinen Sie nicht?“

„Wie ich sehe, haben Sie sich eine Kleinigkeit aus meiner Garderobe genommen.“ Er mustert dich. „Nicht schlecht, gar nicht schlecht. Was führt Sie her?“

„Hi, Gendarme. Noch ein Rendezvous?“ Da ist er wieder, der Raucher auf dem Balkon! Direkt hier im Whirling-in-Rags.

„Hallo.“

„Hallo, hallo. Was führt Sie her?“

„Hi.“

„Hallihallo. Was führt Sie her?“

[Ende.]

„Sie sind hier!“

„Das bin ich. Genau wie Sie. Was führt Sie her?“

„Hallo.“ (Du rückst deine Krawatte zurecht.)