Conversación · El desertor

"Te entristece la caída de tu hermano fasca, ¿no es así? Se ha partido una ramita y ahora la otra está triste...". Hace un ademán con la mano. Percibes un tic nervioso... y luego otro en su ojo derecho.

"Una cosa: ¿dónde está la mira? ¿Cómo logró un disparo así sin una? Tenemos todo lo demás".

"¡Olvida la puta mira! ¡No sé dónde está! Encuéntrala tú. Es tu problema".

La perdió, no sabe dónde está. Olvídalo. Sigue presionando.

"Las vistas eran perfectas. Con unos binoculares hasta se podría ver el interior de la habitación".

A grandes rasgos, lo admite. Solo una cosa: el rifle no tiene mira.

"Lleva aquí demasiado tiempo, Sr. Dros... demasiado tiempo. Necesita atención médica".

A grandes rasgos, lo admite.

"Usted es comunista. Hablé con el cadáver y me dijo que el comunismo lo mató".

"Estúpido droite", se mofa.

El teniente te mira con una onza de preocupación en los ojos.

Esto no, parece decir. Todo menos esto.

"Sí. Realicé una sesión espiritista con su alma. Me mostró el camino. Y el camino conduce a usted".

"La materia no se comporta de esa manera. Son reflexiones burguesas aberrantes: criaturas erl mágicas, teosofía esotérica. Todo eso es criptofascismo".

"Tu cerebro se está pudriendo por las ondas de radio". Mira al aire y luego al teniente.

El teniente no responde a la provocación. No parece que esta estrategia haya funcionado.

Ya... no ha servido de nada.

Sea como fuere, adivinaste que es comunista.

Es esto... ¿el milagro?

No. El milagro continúa aguardando. Esto es la oscuridad.

¿Cómo?

Quizá lo sospechabas antes de tomar el caso.

La visión fue que tú recordabas eso.

¿Pero no estoy como muy lejos al Oeste?

Lo estás. Sucederá pronto.

Pero esto no hizo nada.

¿Debería haberlo supuesto?

Sí, ya veo. Es intuitivo. (Asentir). Como el fascismo.

Sí. Tienes una vasta alma legitimista y está aludiendo a algo del futuro.

Miraré más dentro aún.

El mar interior es vasto y oscuro y carece de sentido en la superficie.

En realidad, estoy comenzando a pensar que tiene razón y esto es criptofascismo.

No. Aquí hay algo más. La punta de algo. De una especie de futuro.

Vuelve a mirarlo.

"Ahí parado, boquiabierto", el anciano sacude la cabeza. "Con el cerebro en proceso de infección".

"Tu cerebro se está pudriendo por las ondas de radio". Mira al aire, luego al niño. "El tuyo también. Os están retorciendo".

"Ya, ya... lo que tú digas, tío...". Cuno te mira. No parece convencido de que haya funcionado.

"Tu cerebro se pudre por las ondas de radio". Mira al aire y entrecierra los ojos en un gesto de sospecha.

"Se ha metido con el putísimo agente de policía equivocado. Tengo habilidades paranaturales".

"La naturaleza no se comporta de manera paranatural", se ríe entre dientes. "Reflexiones burguesas aberrantes,criaturas erl mágicas y sensaciones esotéricas. Todo eso es criptofascismo".

"Fue intuición. Si hubiese hablado, hubiera dicho que el comunismo lo mató".

"La intuición es un psicologismo aberrante", se ríe entre dientes. "Apesta a criptofascismo. La clase parasitaria usa la intuición para justificar su rango. Todo es quiromancia y criaturas erl mágicas".

"Había convalarias detrás de la ventana de la víctima". (Mostrarle las flores secas).

"Puñeteras convalarias...". El anciano contempla el campo que florece a tus espaldas. "Toda la isla se tiñe de blanco por su culpa...".

De repente parece sensible; nostálgico, incluso. Un cambio de humor extraño.

"Este año también hay demasiadas. Se acerca la primavera... O mejor dicho: ya está aquí. Para limpiar toda la inmundicia".

"Ha pasado toda su vida en Martinaise. ¿Conoce algún camino secreto?".

"Puede ser...". Un extraño temblor atraviesa su rostro.

"Este es el único sitio en toda Martinaise en el que he visto estas flores".

"Florecen antes en los islotes. Las fertilizamos con nuestra sangre". Mira al agua. "Rèsurrection en mayo era blanca como la nieve, antes de que la arruinaran".

Al sur, la Bahía de Martinaise está salpicada de pequeños islotes que se vuelven verdes, moteados con flores blancas como nieve recién caída...

"La costa también... antes de que apilaran todos sus containers en ella. Llenos de basura rota e inútil para que jueguen sus niños burgueses de dedos rechonchos".

"Para haberse mantenido en las sombras todos estos años, debe conocer muy bien el lugar". La voz del teniente es suave. Raya en lo amistoso. "¿Conoce algún camino secreto? ¿El taller de pinball, por ejemplo?".

"Puede ser...". Un extraño temblor atraviesa su rostro.

"Seguro que has estao husmeando por ahí un montón al estilo... oculto". El chico está un tanto acelerado. "¿Conoces algún pasadizo secreto? Cuno conoce unos cuantos".

Debe conocer muy bien el lugar para haberse mantenido en la sombra todos estos años.

"Había una joven llamada Klaasje... ¿le suena de algo? Detrás de su ventana había unas flores como estas". (Continuar).

"Klaasje...".

Repite el nombre con cuidado. Como si este corriera el riesgo de quebrarse.

La conoce... pero no había escuchado el nombre.