Conversación · El desertor

Espera. ¿El móvil? ¿Por qué?

Rápido. Sácale el móvil mientras el hierro sigue caliente. Sácaselo.

Espera. ¿El móvil? ¿Por qué?

Podría decir que fue un chivo expiatorio. Que estaba desorientado o que fue torturado. Nada de esto servirá en el juicio sin un móvil. No lo estropees.

Sí, sí, ¡sssh!

¡No, nada de sssh! Podría decir que fue un chivo expiatorio. Desorientado. Torturado. Sin un móvil esto no sirve de nada ante un tribunal. No lo estropees.

"¿Es consciente de que está confesando el asesinato... a un agente de policía?".

"Sí". Un monosílabo es todo lo que da.

"Te acabo de pillar. Yo. Yo, joder... El poli penitente".

"Adolescente imbécil...". Entrecierra los ojos.

"Bum. Te tengo. Yo, el policía más aburrido de la Tierra".

"Bum... la revelación".

"Te acabo de pillar, joder. El superpoli de Jamrock".

"Claro que sí, joder. Le acabo de pillar".

"Adolescente imbécil". Entrecierra los ojos.

"¿Cómo lo...?".

Asentir.

"Pensándolo bien... Una última cosa".

"Supo verlo". Suspira y se sujeta la parte baja del abdomen. Un estallido de dolor... lo enfurece.

"Entonces, ¿le disparó?".

"Oh, la inhumanidad". Cierra sus ojos negros. "Un paramilitar menos en Revachol". Casi distingues una lágrima brotar de uno de sus ojos. Sus puños comienzan a temblar de rabia.

"Era un asesino. Pero aun así seguía estando bajo la protección de la ley".

"Él también era un soldado. Un hombre".

Ata todos los cabos. No hay más oportunidades.

Le has tocado una fibra sensible, pero no lo suficiente. Un poco más...

"Esto no es más que el arma del crimen. Tengo más cosas que le incriminan".

"Asesino...". El anciano no dice nada más, tan solo mira hacia los juncos y vuelve a sufrir un tic nervioso...

"¡Ni se le ocurra hablarme de Kim!".

"Sé lo que se siente. Yo también perdí gente por ser débil".

"Salvamos a muchos. A Alain y al, eeh, al músico. Mantuvimos la situación bajo control".

"Y una mierda. Vi lo que pasó: dejasteis que esas bestias los hicieran pedazos. Dejasteis morir a esa joven como si nada".

"Y una mierda. No mantuvisteis control alguno. Vi lo que pasó: dejasteis que esas bestias los hicieran pedazos. Dejasteis morir al gordito. Y al viejo también".

"Deje de marear la perdiz. Tenemos el arma homicida". (Señalarla).

"¿Sabe qué...? Tiene razón. Estoy convencido de que esta arma se utilizó para realizar el disparo. ¿Deberíamos dictaminarlo?". El teniente observa el arma de manera demostrativa.

(Preguntar dramáticamente). "¿Crees que tenemos el arma homicida?".

"Munición encamisada, calibre 4.46; modificada para mayor alcance", enumera. "La tenemos. Es esta".

"Yo lo dictaminaré: tenemos el arma homicida".

"Bien...". El teniente saca su cuaderno y traza una línea recta.

"Atar cabos sienta bien, ¿cierto?. Cuando uno encuentra el arma del crimen, encuentra al asesino".

"Parecéis imbéciles. ¿Por qué no pedís armas de verdad?". Ríe entre dientes. "Yendo con esas pistolitas de juguete contra rifles automáticos... ¡Normal que mataran a esos chavales!".

"Es un arma de verdad", señala la pistolera del teniente, "no como vuestras pistolitas de mosqueteros".

"No tienes na que decir sobre la 'escoba de fuego', ¿eh? T'as quedao mudo. ¡Esa es la 'escoba' homicida!".

"Sí, es un arma de verdad, no como vuestras pistolitas de mosqueteros. Os he visto por ahí dando saltitos con ellas, haciendo favores a los liberales".

"Es un arma de verdad, no como las pistolitas de mosqueteros que tenéis vosotros, los fasces de la MCR".

Sabes que las leyes de paz de las naciones asociadas a la Moralintern lo prohíben. Es una rareza.

"A mí me parece que podría haberse usado para disparar a larga distancia".

"Es un arma rara. No tiene justificación alguna. Nadie más las tiene".

"He hecho el estudio balístico". (Señalar a la torre). "El disparo se produjo desde esta isla".

"Te vi husmeando por la zona en busca de pruebas. Eres muy diligente cuando se trata de fasces muertos". Le sobreviene una ligera sacudida. "Dime, ¿qué te parecieron las vistas?".

"Había visibilidad directa. Hay troneras en el hormigón, específicamente diseñadas para un francotirador. Y usted tenía un rifle de largo alcance en su posesión". El teniente suaviza la voz:

"Lleva aquí demasiado tiempo, Sr. Dros... demasiado tiempo. Es evidente que necesita atención médica".

"Estoy listo para morir", el anciano lo interrumpe y tose. "He cumplido con mi cometido".

A grandes rasgos, lo admite: fasces muertos, fascistas, cumplido su cometido.

Solo hay una cosa queda sin aclarar: no parece que el rifle tenga mira.

"Es la ventana con mejor línea de visión de todo Martinaise. Además, no tiene obstáculo alguno de por medio".

"Porque es un nido de francotirador, tonto del culo. Radio Gauche está en lo cierto: tenéis gusanos en el cerebro". Un tic surge de la nada, seguido de otro en su ojo derecho.

Un espasmo de ira, súbito e incontrolable.

¡No dejes piedra sin levantar! ¡Dale con lo que más importa!

¡Casi! Casi estalla. Sigue apillando pruebas. Las que sean...

"¿Ha dicho fasces? ¿Admite haberlo asesinado?".