Conversación · El desertor

"Sí, Klaasje. No había escuchado su nombre, ¿verdad?".

"Mis oídos no alcanzan los sonidos de la ciudad".

"La conoce, ¿no es así? Mantuvo relaciones íntimas con la víctima. El mercenario".

"Con la víctima...". Aparta la mirada del campo de flores blanquecino y se sume en el silencio. Los músculos de su mandíbula sufren un leve espasmo.

Se ve cómo tiembla un poco... parece una sonrisa. Una sonrisa retorcida. No parece ser voluntaria. Está a punto de estallar...

No te dejes cabos sueltos. Sonsácaselo todo.

Casi. Pero necesitas un algo más. Solo uno. O puede que dos...

"Convalarias... ¡en la terraza de la víctima! He visto que crecen aquí". (Señalarlas).

"Puñeteras convalarias...". El anciano contempla el floreciente campo: "Toda la isla se está tiñendo de blanco por su culpa...".

"Vale. Retrocedamos un instante. Dígame...".

"Estás perdido, droite. Estás perdido". Sacude la cabeza, agitando mechones de cabello cenizo de su cabeza y su mentón.

"Lo hizo porque usted apoya al sindicato, ¿verdad? Fue política".

"El 'sindicato Débardeurs' es una meada socialdemocrática. Además, el cerdo burgués que la lidera...". Sacude la cabeza.

"¿El Sr. Claire? ¿Qué pasa con él?".

"Nunca confíes en un socialdemócrata. Son pederastas. O mujeres. Son el verdadero enemigo".

Ahí hay algo que podremos usar más tarde: sabe su nombre. Pero no dejes que esto interrumpa el ritmo, mantén la presión.

"Lo hizo usted. Tuvo los medios y el móvil. Se acabó".

"¿Se acabó? Se acabó cuando cañonearon la costa y los cuerpos quedaron destrozaron por la presión.Fue entonces cuando se acabó. Para todos nosotros". Te atraviesa con la mirada.

"Vosotros, cabrones, no entendéis nada. La artillería, la niebla de sangre... Cuando atacas sus intereses de clase su hostilidad parece no conocer límites".

"Lamento lo que sucedió". El teniente habla con un tono más suave: "Pero no estamos con la Moralintern. Somos ciudadanos revacholianos, como usted".

"Sois el enemigo", su voz es estridente. "Sois piqueros del régimen del mercado liberal".

Se irritaría mucho, pero mucho, si dijeras:

"Soy diez veces más radical que usted. Soy un centrista radical. Mantengo este lugar cuerdo".

"¿Llamas a esto cuerdo? Cada veinte segundos se escucha un disparo. Niños disparando mierda, mientras ellos vienen y se los llevan los putos pedófilos", casi se atraganta con su propia voz.

Ves al asesino que hay en él. Tose a través de la delgada intensidad de su voz. Se le acabaron las palabras. Sus ojos se salen de sus cuencas.

El mundo es un mecanismo cerrado para él. Toda la historia, con un único rayo de luz que brilló hace 44 años.

En su ataque de ira parece haberse liberado de algo. En la profundidad de sus ojos se ve un pequeño fuego, como la luz de emergencia al final del pasillo.

Solo uno más, ahora no puede faltar más que uno...

"Tendremos un parlamento. Salvaguardará el mercado y estabilizará las calles. Eso es lo que busco: democracia real".

"Estabilizar... Ese parlamento será el candado de la jaula. No estabilizará una mierda. El mercado es la ruina, pues chorrea lástima y sufrimiento", casi se atraganta con su propia voz.

"Tiene usted razón. Soy un colaboracionista, pero al menos hago algo. Mantengo la paz en las calles mientras que usted se dedica a romperlo todo".

"¿Mantener la paz? ¿Llamas a esto 'paz'? Cada veinte segundos se escucha un disparo. La guerra continúa ahí y la estamos perdiendo", casi se atraganta con su propia voz.

"Sé lo que pasó aquí, en esta ciudad. Ustedes, lunáticos rabiosos, la despedazaron y mataron a 50 millones de personas".

"¡Fueron 200.000! 200.000 como mucho. Esos números son una locura", brama. "¡Millones! ¡Decenas de millones han muerto tras el Desembarco! A vuestras manos", casi se atraganta con su propia voz.

"No me importa. No me importa lo que pasó hace 50 años. Estamos en el presente y he de mantener la ciudad a salvo".

"¿A salvo? ¿Llamas a esto 'a salvo'? Cada veinte segundos se escucha un disparo. La guerra nunca ha finalizado y la estamos perdiendo", casi se atraganta con su propia voz.

"Soy revacholiano como usted. No trabajo para los perros de La Delta. Subvierto el sistema desde dentro".

"Subvertir el sistema desde dentro... ¡Maldito chucho sarnoso! Lamerles los cojones, eso es lo que haces", casi se atraganta con su propia voz.

"No estamos con ellos, coño", el niño escupe. "Lo que aquí representamos es el puto Revachol Oeste".

"Estás con el enemigo, niño...", su voz es estridente. "Un jodido piquero del régimen del mercado liberal".

"Me preguntaba de qué marca son las zapatillas que calza".

"Para vosotros, individualistas, todo son marcas... ¿A quién le importa la marca de mi calzado? Es Sansa...". Se mira las zapatillas, llenas de barro. "Son una mierda".

"Sr. Dros, muéstreme las suelas, por favor".

"Maldito imbécil...". El anciano estira la pierna. Un patrón en espiral en blanco y negro cubre la suela de sus gastadas zapatillas.

El fabricante es Sansaricq... modelo Corbeille, talla 43.

Estas suelas no tienen el extraño patrón horizontal que viste en el suelo de la habitación secreta. Eso sí, parecen ser de la misma talla...

"La talla coincide, pero no la suela...". El teniente llega a la misma conclusión.

Espera, quizá sea más simple que eso...

Sire, es posible que no esté utilizando ese calzado en este mismo instante.

"La gente cambia de calzado. Eso no significa que no haya merodeado por la escena del crimen".

"Te estás devanando los sesos, ¿eh?". Entrecierra los ojos al mirarte; perlas negras que brillan con odio. "Desesperado por informar de algo a tus amos. Debían querer mucho al cabrón del muerto ese...".

El teniente te mira de reojo y asiente en señal de reconocimiento...

Las huellas eran suyas. Lo ves en sus ojos. No puede evitar que se muevan en busca de algo...

El anciano contempla sus huellas sobre las cenizas alrededor de la fogata. En silencio, en su interior, algún extraño suceso tiene lugar. Una ráfaga de viento. Gaviotas en la distancia.

Ya casi lo tienes. Un último empujoncito.

Más. Se va a romper, pero necesitas un poco más.

El chico te mira de reojo y asiente en señal de reconocimiento.

¿Más simple? No. ¡Este es otro cabo suelto que nunca atarás!

"Malditas huellas, están por todas partes... Las odio...".

El teniente enarca una ceja.