Conversación · Compostura

Lo que te llama la atención de este hombre tan demacrado no es ni el dolor de estómago ni la tos o la desnutrición. Es precisamente lo que no podías ver antes. Para un hombre que se ha pasado casi 44 años escondido en la jungla urbana...

Está sorprendentemente bien.

En efecto. Habla con fluidez. Sus movimientos son rápidos, aunque algo erráticos. Su voz, a pesar de la tos, es firme. Es capaz de expresar nociones complejas. Y por encima de todo, parece animado.

¿Animado? ¿Por qué?

Es un misterio. Este ánimo trae un coste consigo: gestos erráticos con la mano y procesos mentales que se cortan como hilos cuando mira los troncos o los juncos. También sufre cambios de humor que afloran hasta la superficie sin que su sistema nervioso los limite.

Grandes cambios emocionales: de la ira al dolor, a la desesperación...

Y también presenta destellos de lujuria, que hierven a fuego lento. No es muy común en personas de su edad.

"¿Toma anfetaminas?".

"¿Como una especie de estrella de rock decadente?". No se digna a responder más.

"Sr. Dros, ¿ingiere algún tipo de sustancia psicoactiva?".

"¡No!", deja de mirar a través de ti. "Yo no me lleno de mierda como el resto de esta ciudad".

"Ha dicho que ha tomado analgésicos...". El teniente tira de tu hilo.

"Los tomo para hacer frente al dolor. La gente de esta ciudad usa analgésicos porque sienten dolor. Enfermedades no tratadas,. No hay dinero suficiente para satisfacer el bolsillo de un doctor codicioso".

¿Estás seguro sobre lo de su lucidez? A lo mejor es que simplemente es víctima de un caso extremo de socialismo.

No es un calmante. Más bien es un estimulante, a juzgar por sus chasquidos.

En efecto, a veces está bastante lúcido...

¿No dijo que...?

"Dijo que consumía analgésicos".

No importa.

¿No será que su mal genio es un subproducto de su estilo de vida?

Da la impresión de que hay algo más que eso. La confusión interior toma giros inesperados. Como si le forzasen de alguna manera.

En resumen: percibes cierto desorden neurológico subyacente.

La lujuria. ¿Sus glándulas no deberían estar secas a estas alturas?

Aquí hay algo hormonal, sin duda. Cualquiera que sea el cuadro que padece, contiene un componente sexual.

"¿Sr. Dros, está usted bien? ¿Cómo va su memoria?". (Concluir el análisis).

"No, no estoy bien...". Agita su mano, tratando de cazar algo que no está ahí. "Cago sangre y estoy rodeado de lunáticos".

Ahí están otra vez... los movimientos erráticos de las manos. Episodios de ira. Y lo del estómago, que no falte...

¿Será un síntoma de una sobredosis o algo así? ¿Alguno que ni siquiera tú has vivido en tus carnes? Mantén los ojos abiertos.

"¿Pirrolidona, tal vez?".

"No sé qué es...". Sacude la cabeza.

¿Demencia?

Has visto gente demente con anterioridad. Te es familiar, pero esto es diferente. Cuando sus pensamientos fluyen, son lúcidos; agudos, incluso... distan de ser seniles.

¿Efecto secundario del abuso de sustancias? Como si fuese adicto a algo, y no solo a los analgésicos a los que está claro que está enganchado.

Lo que te llama la atención de este hombre tan demacrado no es ni el dolor de estómago ni la tos o la desnutrición. Para un hombre que se ha pasado casi 44 años escondido en la jungla urbana...

Aparte del extraño gesto errático de su mano, de sus labios fruncidos y la mirada sin entusiasmo, solo aprecias su avanzada edad.

Para un hombre de sesenta años con problemas estomacales, que ha pasado toda su vida solo en una isla deshabitada, parece sorprendentemente en forma.

¿Eso es todo? (Fijar la vista en él).

Está claro que está enganchado a los analgésicos, pues se muestra proclive a hacer gestos erráticos con la mano. Además, se le ve desnutrido. Pero eso es todo. El momento pasa y tú dices:

Tiende a realizar gestos erráticos con la mano y está claramente desnutrido. Pero eso es todo. No aprecias nada más al observar su encorvada figura. El momento pasa y tú dices:

"Una tragicomedia". Una convulsión lo saca de su estupor. "Drogadictos, prostitutas y rentistas".

Un extraño motor parece volver a arder en su interior. Endereza la espalda.

El familiar murmullo del odio.

Maldiciendo, se sacude las telarañas de los ojos y aparca la melancolía a un lado. Le gusta.

"Sí, espere. Tenemos cosas más serias que esclarecer".

"Imbéciles". El anciano de los pantalones de chándal manchados clava sus ojos en ti, jadeando con odio. Una ráfaga de aire sopla desde el océano, doblando los juncos a su espalda.

"¿Más específicamente?".

"En concreto, toda la ciudad es un osario despojado de todo y cubierto de neones. Pero Martinaise…", sacude su cabeza con gran disgusto, "Martinaise es lo peor".

"¿Disculpe?".

"Por culpa de los racistas. Todos los de Martinaise lo son. Es lo que más les gusta de la vida. Escuchar sus programas de radio supremacistas en las ruinas y en sus camiones". Señala tierra adentro.

"Una bomba llena de esteroides y Radio Revachol 92. Raza por aquí, raza por allá... Todo lo aprueba ese sindicato socialdemócrata y la farsa del socialdemócrata que lo dirige".

"¿El señor Claire?".

"Sí, la larva de mosca encajonada en su container. Dejó que unos niños de papá nihilistas erigiesen una estatua a Filippe III, un asesino sifilítico, en la plaza de la ciudad. Para cagarse en la clase obrera".

Dejarle terminar. No interrumpirle.

"No desde que los siervos de la antigua Perikarnassis produjeron, históricamente, una clase social más inerte que el proletariado de Martinaise. Al menos el resto de Revachol pretende reconstruir, pero esas personas aún viven entre ruinas".

"En tiendas de campaña, como animales". Señala a la iglesia. "Como esos estúpidos folloneros. Lástima que no se muriesen en sus tiendas". Sigue moviendo su cabeza con tristeza por la vista que ha perdido.

"¿Eso es todo?".

"La peor de ellos es la soucriant empapada de sangre montada en su barco y relamiéndose los labios. La puta vieja ya no está. Sus pistoleros embutidos en porcelana han muerto. No, mira, en realidad...".

"Lo peor es ese viejo gallo que se pavonea con su uniforme y se pasa el día tocando las pelotas, nunca mejor dicho. ¡No era suficiente con los racistas y los liberales bailando sobre nuestras tumbas! Los viejos necrófagos legitimistas aún desfilan por las ruinas".

"Todas las mañanas está allí, mientras que los parásitos que combatió para proteger están libres en Ozonne. O en Croyant-Morain o alguna otra isla donde hayan construido sus palacios. Alimentándose de drogas y follándose a su propia progenie".

No decir nada.