Conversación · El desertor

El anciano sigue tus movimientos con la mirada. Al cogerlo, notas que el rifle es muy liviano. El armazón y la culata están remendados con cinta adhesiva y alambre.

Aún cálido por sus manos secas. No así el metal. El metal está frío como el hielo. El arma ha sido modificada en varias ocasiones.

"Tal y como ha dicho: es un Triangong. Fabricado en Hsin-Yao".

"Nadie dijo que tuviera que ser un Belle-Magrave...". El teniente no le quita los ojos de encima al anciano. "Tan solo eran suposiciones".

Según la balística, fácilmente también podría haber sido un Triangong.

"Y como si quiere estar fabricado en Shantih-Shantih... Lo único que debe hacer es utilizar munición encamisada. Y así es".

"Desgastado. Personalizado, incluso. Parece que esta arma ha visto mucho uso. ¿No es así, señor?".

El anciano no responde. El chubasquero de plástico que le cuelga de los hombros cruje con una pequeña ráfaga de viento.

"Este pavo se ha cepillao a un montón de peña con eso, ¿no?".

El viejo parpadea lentamente. Un extraño temblor se apodera de él, empuja su pierna derecha hacia abajo y no responde.

"El rifle ha sido remendado y modificado varias veces".

"Me pregunto cuántos años tiene".

El anciano no responde. Se limita a mirar de frente fijamente.

"Parece un truño viejo".

"Las cosas se desmoronan si no se cuidan".

"Es un Triangong, fabricado en Hsin-Yao".

Examinarlo más de cerca.

El rifle está muy desgastado, como una muleta que ha visto demasiado movimiento. Tiene unos jeroglíficos grabados en el guardamanos de nogal.

Dicen: 'Triangong 4.46. Comuna Hsin-Yao. Para Safre... y para toda la humanidad.'

Mirar la culata del arma.

En la culata ves algo escrito en vespertino, grabado a fuego en la madera: Triangong 4.46 mm, fabricado en Hsin-Yao.

¿Sé seraiseño?

Esto está en seraiseño vernácula. Apenas puedes intuir las palabras. Saber es decir demasiado.

(Susurrar). "Kim, sé seraiseño".

"¿Qué dice?", pregunta dubitativo.

"Para Safre... y para toda la humanidad".

"Eso es lo que los enanos nos dijeron", dice el anciano quedamente. " Todos los días a las 4 en punto de la mañana empezaban a parlotear sin parar de su Safre, su humanidad y Mazov…".

"Aquellos hombres eran comandos. No eran una mierda pinchada en un palo como nosotros. Eran pequeños y...". No dice nada más. Sus pensamientos se desvanecen de sus labios.

"¿Para Safre... y para toda la humanidad?".

(Susurrar). "Cuno, sé seraiseño".

"Superguapo. ¿Y qué dice?". Parece incrédulo.

Guardar el arma. (Concluir).

El anciano todavía sigue tus movimientos con la mirada. De repente, su brazo derecho sufre una convulsión...

¿Será algún tipo de reacción involuntaria? Tiene algún problema de motricidad...

Esto se parece mucho al arma homicida. Podrás utilizarlo contra él más tarde.

Esto se parece mucho al arma homicida. Podrás utilizarlo para obtener una confesión a su debido tiempo...

"Utiliza munición encamisada, de 4.46 mm".

"El tipo y el calibre correctos", el teniente asiente mientras observa el arma.

Está disfrutando.

"Encamisada... munición de nivel militar. Estable al vuelo, buena para impactar en algo a mucha mucha distancia...". Dice... principalmente al anciano.

Subraya cada palabra al hablar. Está disfrutando.

"Ajá". El anciano aprieta los labios.

"Se lo diré una vez más, Sr. Dros: el coronel. Tenemos que hablar sobre cómo lo asesinó".

"¿Ha visto algo más que no le haya gustado?".

Evaluar su lenguaje corporal.

"Esas palabras: 'el futuro te enseña...'".

"Música de verdad, proletkult de verdad". Asiente. "Es La Revacholière, no tu rock and roll misantrópico. El Chason de soldat de los blanquinegros".

Una marcha...

No le des mayor importancia. Primero necesitas abordar ese comentario.

"¿Qué es La Revacholière?".

"Es un himno de la Revolución Mundial". Sus ojos siguen fijos en el cielo. "Uno de los tres".

"En Graad cantaban 'Brave Children, Favourites of History' y en Hsin-Yao era...". Se esfuerza por recordar, pero termina rindiéndose. "... alguna mierda samarana supongo".

"En Hsin-Yao cantaban 'Boy With A Scythe / Golden Sun'".

"¿Cómo es... la canción?".

"¿Cómo era...?". Mira su arma en tu mano y mueve la cabeza con lentitud.

"Iba sobre disparar a conejos o algo así, yo qué sé. Ya ni me acuerdo. No importa. Ya no existe".

Un gesto errático con la mano, molesto por no poder recordar. Un pequeño temblor le recorre.

Le era muy querido. Le molesta olvidarlo.

Así que si puedo disparar a conejos, también puedo disparar a fascistas'... esos son los versos que siguen.

"Yo también tengo problemas para recordar cosas".