Conversación · El desertor

"¿Cerró usted la puerta blindada?".

"Así es", exhala con un resuello. "Y tú la has abierto... ¿cómo?".

"¿Cómo sabía que iba a venir?".

"Rock and roll reaccionario". Hace un gesto hacia el norte. "Sonando sobre el agua".

"Le dije que no debíamos poner Tristón FM".

No decir nada.

"Los fascistas estaban en lo cierto en lo que respecta al rock and roll. Es de degenerados... Música para enfermos mentales que no hacen más que menear las caderas".

"No era rock and roll. ¡Era Tristón FM!".

"Tristón FM, ¿eh? Siempre detesté esa emisora. Cantos flemáticos y deprimentes contrarrevolucionarios... La tristeza es una enfermedad mental. Un arma de la bourgeoisie".

"Ni siquiera era rock normal, era más...".

"¡Ssh! Vas a hacer que parezcamos unos pringaos".

"No era reaccionaria. Era molona".

"Tú que ibas a decir, Kim".

"¿Se lo dije o no se lo dije?".

Hemos entrado en un mundo en el que te dijo que no deberías entrar. Es el único mundo.

"No dijiste eso, Cuno. Ni siquiera viniste conmigo en el esquife".

"Puto viejales... No se metiera el rock por...", refunfuña nervioso.

Técnicamente eso no era rock tradicional. Era más melódico independiente.

"Te dije que no pusieras el rock de los cojones".

"El motor de la barca". Señala al norte. "En el agua...".

"Alimenté el generador y después usé la consola".

"Tendría que haber prendido fuego a esa consola...". Niega con la cabeza.

"Señor, soy policía. He de pedirle que baje el arma para que podamos hablar". (Proceder).

El teniente saca la pistola de su funda.

"No eres más que un justiciero con pretensiones". Te mira a los ojos. "Esto es un rifle de servicio. Solo puedo deponerlo ante un comandante enemigo de rango apropiado".

Sus codos descansan sobre el armazón. Por ahora está calmado, pero podría apuntarte con el rifle rápidamente. Parece muy familiarizado con él.

No ves que el arma cuente con cargador.

¡Grítale! ¡¡¡Fuerte!!!

"Ni siquiera tiene un cargador".

"Así es. Pero por suerte me queda una en la recámara".

Oh, espera. Sí.

Mira como levanta sus tupidas cejas. Eso es una mentira. Está vacío.

"Bueno, ¡¿sabe qué?! Yo soy un comandante enemigo".

"Un agente de primer nivel del ejército pederasta. Creo que me lo voy a quedar. Así se lo entregaré a un asesino de verdad. A un briscade".

El teniente apunta directamente a la frente del hombre con la pistola.

"Bájelo inmediatamente, señor".

"¿O qué? ¿Vas a volarme los sesos antes de hacerme ninguna pregunta?". Se hace el silencio. "A la mierda. No es más que un puto bastón".

"No tiene balas". El anciano deja caer el rifle al suelo sin miramientos. Luego, permanece mirándolo fijamente.

Como un miembro amputado tirado en la arena.

Se queda mirándolo, con la boca torcida, moviéndose sin emitir sonido... una tristeza extraña, como una canción.

Dejarlo estar.

El anciano echa la capucha de su chubasquero de plástico hacia atrás y contempla el cielo.

"¿Ha dicho algo?".

"El futuro te enseña a estar solo".

El presente...

"El presente...".

"El presente a tener miedo y frío". El anciano echa la capucha de su chubasquero de plástico hacia atrás y contempla el cielo. Es de un gris azulado, igual que el mar.

Dejar que lo diga él.

"Ni de puta coña, no mientras Cuno viva...". murmura. Con el dedo apuntando al desertor, a través del bolsillo de su chaqueta, el chico se vuelve hacia el anciano.

"¡El agente Cuno tiene su Kiejl A9 apuntándote a la puta sesera y te la va a volar por los aires si no sueltas el arma ahora mismo!". Mueve el dedo con el que le está apuntando dentro de su bolsillo.

Aun con la intensidad que le está poniendo a las palabras y el revuelo de su bolsillo, el chico no resulta muy convincente.

"Desarmado por un niño...". Sonríe para sí mismo. "Al diablo con esto. De todos modos es un bastón".

Ni en un millón de años se hubiera creído que Cuno está armado. Puede que sea el mejor final que cabe esperar.

"De acuerdo, puede quedársela. Pero manténgala apuntando hacia abajo mientras hablamos".

"Vuestras fasces son patéticas cuando os encontráis a solas". Resopla. "Al inferno con esto. No es más que un bastón".

"No tiene balas". El anciano deja caer el rifle al suelo sin miramientos. Luego, permanece mirándolo fijamente.

"Estoy delante de otra cotorra que tiene un problema con la homosexualidad".

"¿He ofendido tu sensibilidad moralista? ¡Si golpeas a la gente con una porra hasta matarla, puto chucho sarnoso!". El viejo escupe.

"¿Qué es un briscade?"

"Tú no, evidentemente. ¿Qué quieres de mí?".