Conversación · El desertor

Entorna los ojos y te mira directamente. Dos perlas negras, húmedas por el aire del mar.

Las brasas se están extinguiendo.

"Así que si puedo disparar a los conejos, también puedo disparar a los fascistas".

"¿De qué estás hablando?". Entorna los ojos y te mira directamente. Dos perlas negras, húmedas por el aire del mar.

No lo reconoce.

"¿Cómo era...?". Mira su arma en el suelo y mueve la cabeza con lentitud.

"Lo primero, no era ninguna mierda samarana. Era 'Boy With A Scythe'...".

"¡Ya sé lo que cantaban, joder!", bufa. "Vi morir a esos pequeños cabrones en mis brazos... los pequeñajos que vinieron a ayudarnos. Los hicieron pedazos...".

"No me toques los cojones con lo que cantaban o lo que dejaban de cantar...". Cierra los ojos y exhala para tranquilizarse.

Sus fosas nasales siguen diltadas por la rabia. Poco a poco, recupera el control de sí mismo y vuelve a sus cabales.

"La Revacholière... He oído ese nombre en otro lugar. En un sueño".

"Todos lo han hecho. Le pusieron su nombre a un puto perfume".

"No, no es eso. He hablado con ella".

"¿Habló con ella?". Alza sus espesas cejas y mira hacia abajo, directamente a tu ojo inyectado en sangre.

"Sí. En la iglesia". (Señalar al sudoeste).

"El cagadero de dios", aguanta la risa. "Deberían haberla echado abajo como hicieron en Graad; desmantelada para hacer leña".

Había algo ahí... cuando dijo lo de hablar con ella. Estaba interesado...

El aire que te rodea circula perezoso por el islote, ayudando a las pequeñas golondrinas y a las gaviotas de pico negro en su parsimoniosa deriva. Todos ellos... todos y cada uno de ellos, cada pájaro, mamífero y crustáceo...

Frotarte los costados.

El frío desaparece. El anciano te observa, con cautela.

"Cuando dije que hablé con ella… parecía interesado".

"He visto a los chavales perder la cabeza y empezar a hablarle a la ciudad. Pedirle que les protegiera en lo peor del bombardeo. Lo llamaron La Revacholière…".

"Las ciudades no pueden hablar. Es idealismo burgués... Bah, no quiero seguir hablando de esta mierda".

No, solo estaba confundido. Déjalo pasar...

No estés tan seguro...

¿Qué?

Mantén la distancia.

"Sí. Me dan una especie de... arranques de frío".

"Son las drogas que todos os metéis. Drogatas, borrachuzos y putas...". Cierra los ojos con disgusto.

"Nada. Tenemos cosas importantes de las que hablar".

"Lo dudo, perro...".

"Sí. Debió ser eso".

"Un puto perfume...", suspira.

"Gracias por aclararlo". (Concluir).

"Je". El anciano entorna los ojos y te mira directamente; dos perlas negras, húmedas por el aire del mar.

"No soy un misántropo, soy un agente de policía medio muerto que se limita a cumplir con su trabajo".

"El trabajo de un lameculos".

"Entiendo".

"Tú no entiendes nada". El viejo te mira con los ojos entrecerrados. Dos perlas negras, relucientes.

"Conozco La Revacholière. Es la marcha de la Revolución Mundial".

"Así es". Sus ojos siguen fijos en el cielo mientras suspira y añade: "Una de las tres".

"No soy ningún chucho lameculos. Soy un agente de policía con un pie en la tumba que se limita a cumplir con su deber".

"El trabajo de un perrito faldero".

Tienes que abordar ese comentario.

"La Revacholiére sí que es música de verdad, chucho lameculos. La Chanson de soldat de los blanquinegros".

"Siervos del capital", escupe. "¿Qué queréis?".

"Siervo del capital". Escupe. "¿Qué quieres?".

El anciano se apoya en el armazón de su rifle y te mira.

"Lamento las molestias. Adiós".

"Putos payasos...". Cierra los párpados y sacude la cabeza lentamente.

"Debería haber sabido que enviarían a los putos payasos a por mí". Le oyes murmurar a los troncos ennegrecidos.

No ha sido la más acertada de las jugadas. Tendrías que haber seguido presionando.

"Puto payaso...". Cierra los párpados y sacude la cabeza lentamente.

Quiero ver el fásmido con Kim.

"¿No le gusta este uniforme?". (Hacer un ademán luciendo tu abrigo).

"Oh, me encanta. Me hace sentir nostalgia de los tiempos en los que...". Se detiene por un momento, recuperando el aliento.

"De los tiempos en los que borrábamos hasta al último de esos cabrones de la faz de la Tierra".

Se hincha de orgullo. Un lujo violento.

"Joder, qué hardcore. A Cuno le va a molar esto".

Orgullo del tipo 'al menos esto no nos lo quitaron'. Es un honor roto, un orgullo amargo. El hombre suena como un comunero. Ten cuidado.