Conversación · Compostura

"Escuche, acerca de René...".

"Sí, dime: ¿dónde está?". Se tensa. "Espero que no padezca de artritis debilitante. O de cálculos renales. Todavía puede salir al exterior a jugar con las bolas y a que le disparen en la cabeza, ¿verdad?".

Oh, cielos. Está preocupado por él.

"Una artritis chunga, sí. No va a jugar esta semana". (Mentir).

"Ja, claro, por supuesto". Parece relajarse un poco. "Espero que le duela mucho. Espero que tosa sangre. Para él será una tortura no poder lanzar sus bolas durante toda una semana".

Estaba preocupado por él.

Le recuerda a sí mismo. El mismo odio. El mismo... Intentas pensar en otra cosa, pero nada; solo odio.

Son veteranos de la misma guerra. En alguna parte del oeste, en Ciudad Carbón, su enemigo yace en una habitación oscura, en una bolsa con cremallera. En L'Ossuaire Municipal, como él también estará. Pronto. La mitad de la guerra entre estos hombres ha acabado.

Con paso agitado, el agente satélite Jean-Heron Vicquemare deambula por el embarcadero, a 22 kilómetros al este, en Martinaise: "¿Qué podría hacer allí durante tanto tiempo?", dice.

"¿Trabajo policial?", responde la oficial de patrulla Judit Minot con un toque esperanzado en su voz, acompoñado de un matiz cálido, opuesto al aire frío que proviene del agua...

Está bebido, piensa ella. Y todos lo sabemos. Mientras, intenta verlo bajo un prisma más generoso...

Parece aliviado. ¿Estaba preocupado por él?

"En fin, cuénteme alguna cosa más, Sr. Dros".

"Ja, claro, desde luego", habla para sí mismo. "Debe tener un cálculo renal. Espero que le sea insoportable. Al menos así no podrá lanzar sus bolas".

"René ha muerto. Murió de avanzada edad hace un par de días".

"No…".

"Sí".

"He esperado demasiado tiempo...". El viejo comunista te mira con sus ojos negros. Tiemblan con incredulidad. "He esperado demasiado tiempo y ahora está muerto".

"Lo siento, Sr. Dros". Dice el teniente de forma sosegada. "Supongo que lo conocía desde hace mucho".

"Ahora todos están muertos". Sacude su cabeza. "Joder...".

Si de verdad hubiera tenido tantas ganas de matarlo lo habría hecho. Debe haber tenido muchos días oscuros en estas islas si tenemos en cuenta su estado de salud.

"Tuvo miles de oportunidades para matarle".

"Y las arruiné todas. ¿Qué importa ahora? Se ha ido. Polvo".

Se recuerda a sí mismo. El mismo odio. El mismo... Intentas pensar en otra cosa, pero nada. Solo odio.

"¿Está usted bien, Sr. Dros? ¿Se ve capacitado para seguir?".

"¿Crees que no he visto a gente morir? Es todo cuanto he visto. Todos los planes que teníamos... jodidos y enterrados. Amar. Colonizar el pálido. Todos jodidos".

No se encuentra bien. No es más que otro día oscuro en una racha de días oscuros. Algo extraño lo mantiene entero; algo hace que perdure.

... una idea. Se lo dijeron los mayores desde las torres de radio y los folletos, hermosamente impresos, cuando no era más que un adolescente: todo es posible. Si combatimos.

Y entonces perdió. Como todos ellos.

No parece que lo esté.

"¿Se preocupaba por él?".

"Todos los seres humanos se preocupan unos por otros". Un pequeño destello de ira. "Me preocupé por... ver su cabeza explotar. Y ahora... Menuda pocilga de mundo".

"Lo siento".

"Que te jodan...", le dice el viejo comunero mientras mira al suelo. A la isla en la que estás.

"Le estaba tomando el pelo".

"¡No, no es cierto! ¿Cómo va a morir tras tanto tiempo...?". El viejo comunista te mira. Sus ojos de color negro tiemblan de incredulidad. "He esperado demasiado... He esperado demasiado tiempo y ahora está muerto".

"Mmm. ¿Y los racistas de las puertas hasta arriba de esteroides?".

"Sí, esteroides. Un racista hasta las cejas de esteroides".

"Lo pillo".

"Esteroides y programas de radio...". Su voz se desvía y se torna desanimada. "Probablemente sea Revachol 98AM lo que irradia el lumpen. Es lo peor".

"Se refiere a Craneométrico, ¿no es así? ¿Qué opina de él?".

"¿Me pides mi opinión? ¿Crees que el rico tiene opinión de esta idiotez? ¿Está el rico en la radio comentándote su punto de vista?".

"No", responde por ti. "El rico solo se preocupara por los inmuebles y por sobar a sus hijos. Camina a través de los cadáveres...".

Ja, sí, pero él estaba allí. ¡¿Por qué estaba allí si no se puede tener opinión?!

"Entonces, ¿por qué estaba allí?".

"Preguntándome por la cuestión de la raza... Vosotros, los monos de la Moralintern, mantenéis en pie el coloquio del Canal 4 ayudando al rico a desarrollar su estafa con esta necedad".

"¿Crees que al rico le importan tus jueguecitos de clases? Él manda sobre todo el mundo y se ríe de tus soliloquios moralistas". Mira fijamente las brasas apagadas.

Para el carro. Vamos a ponernos serios.

"Me veo en la necesidad de ponerme serio. Esto es el mundo real… y en el mundo real lo que dices significa algo si tu piel es de cierto color".

"He visto el mundo real. En el 06. Las banderas se desplegaban. La gente joven desfilaba y eran amables unos con otros. Soñaban con miles de años en las estrellas. Y ahora..." , mira hacia abajo, a las cenizas, "... el pálido aguarda".

"¿El pálido aguarda?".

"El final". Asiente. "El pálido se tragará todo esto. El agua, el cielo, la ciudad. Pronto. No hay nada de lo que preocuparse". Sacude la cabeza. "Todos hemos partido".

"Entiendo".

Bueno ya. Suficiente por hoy. Esto no va a ninguna parte.

"Tienes razón. Yo también soy una persona de moral equilibrada a la que no le afectó el discurso de Craneométrico".

"Encuentro extraño que no dejes de sacar el tema. Vosotros, los moralistas, estáis perpetuamente fascinados por las premisas racistas. Ayudais a la clase dominante con esta farsa".

"Al rico no le importa la complexión. Él manda sobre el mundo. Y se ríe de tus soliloquios moralistas". Mira fijamente las brasas apagadas.

"Por mi parte tengo una opinión acerca de Craneométrico que la gente debería escuchar. No es muy positiva".

"Vosotros, los moralistas, sois todos unos criptofascistas perpetuamente fascinados por las escabrosas premisas raciales. Ayudáis a la clase dominante a seguir con esta farsa al respaldar el coloquio del Canal 4".

"Se ha dado cuenta que él no es...". (Señalar tu rostro así en general).