Conversación · Compostura

"¿Viejo? ¿Un alcohólico?". Con cada palabra entrecierra los ojos un poco más. "¿Fascista?".

"No. Quise decir...". (Seguir señalándote el rostro). "Generalmente rosado y rojizo, como yo."

"Estás obsesionado con sus propias características", sacude la cabeza, "porque es todo lo que te queda. El rico te ha quitado todo lo que tienes. Salvo la botella".

"Y te ha dejado aquí para que gesticules con la cara hinchada. El rico manda sobre ti y sobre el mundo. Y se ríe de tus inquietudes". Mira fijamente las brasas.

"Sí".

"No todos lo son". Asiente. "La mayor parte son jóvenes y eso. El rico te ha quitado todo lo que tienes, lumpenproletariado. Salvo la botella".

"Y tu basura sobre la raza. Mantén eso también. Mantén el coloquio para el rico en el Canal 4, y erosiona la solidaridad de la clase obrera". Mira fijamente las brasas apagadas.

"Por cierto, tengo internalizado su weltanschauung".

"Oh, estoy seguro de que todos habéis internalizado vuestra muestra de racismo ante la MCR. No tenéis que decírmelo. Se ve. No paráis de parlotear de una especie de medidor de cráneos".

El teniente asiente en tu dirección. Vamos, parece decir.

Sigue hablando acerca del midecráneos. Los políticos cosechan información gracias a ese hombre y se basan en hechos que no se sustentan por sí solos.

Cuno, confundido, echa un vistazo a la lejanía. "¿Walterschlong?". Murmura para sí mismo.

"Había algo acerca la estatua en la rotonda relacionado con... ¿el sífilis?".

"Frissel el Primero, Filippe el Segundo, ¿cuál es la diferencia? Asesinos sifilíticos todos. Ya no quiero pensar más en esas cosas. ¡Estoy cansado de todo esto!".

La llama de la ira se ha apagado en él. Está cansado de esto. De todo esto.

"La sífilis es una enfermedad que Filippe III contrajo en una casa de putas", espeta con rapidez. "La estatua es una abominación".

"Bien. Ahora que esto está resuelto...".

"Mmm", farfulla sin pestañear.

"¿Una abominación?".

"La bacteria entró en su cerebro y le hizo despilfarrar millones en vino espumoso, cocainum y monumentos a sí mismo. Su hijo Filippe IV el Demente contrajo sífilis en el vientre", toma aire con un resoplido de odio.

Es técnicamente posible, aunque Filippe IV en realidad no tuvo sífilis, tan solo estaba como un cencerro.

"¡Y siguió gobernando Revachol durante veinticinco años! Perdimos dos millones de vidas tumbando su gobierno. Junto con esas grotescas estatuas. Eran cientos de ellas".

"Pero aún siguen ahí".

"¡Qué comentario tan agudo!". Escupe. "Vaya que si lo es, ¡¿no?! 'Aún siguen ahí'. ¿Sabes por qué?".

"Porque la publicidad cínica de los pijos erigió una versión deconstruida de las mismas".

"Es cierto. Algunas cucarachas publicitarias erigieron una cínica deconstrucción de las mismas. Las reventamos con explosivos honestos provenientes de las clases obreras. Y ahí está de nuevo". Niega con la cabeza mientras muestra una mueca asqueada.

"El arte es una institución bourgeois. Es una afrenta a la humanidad. Habría que demoler todas las galerías y los artistas deberían pasar 30 años de duro trabajo en Yekokataa".

Espera, ¡el agujero de bala en el corazón de Filippe! ¡Quien le disparó fue él!

Fijo que fue él. Ha demostrado que es capaz de realizar disparos más complicados.

¡Olvídate de eso! ¡Algo mucho más notable está surgiendo en tu cerebro! Puede que no fuese así.

"En realidad, no fue deconstruido. Más bien fue plasmado el momento de la explosión".

"¿De qué estás hablando?". El anciano comunero ladea la cabeza.

"No importa".

"Delirante arte burgués". Hace un ademán de desdén con la mano en tu dirección.

"Ya no es un monumento a Filippe III. Es un monumento a la explosión del monumento de Filippe III".

"¿Qué locura me estás contando?". Una luz tenue asoma en sus ojos.

Hasta el teniente ha apartado su vista del anciano y te observa con una expresión extraña.

"No es una locura. Es un monumento a lo que hicisteis . A vuestro programa para 'destatuar' Revachol".

"Así que ahora es... ¿es un monumento comunista?".

No solo eso.

"No lo sé. A lo mejor es un tanto inverosímil".

"Claro que deberían. Todo son reflexiones burguesas delirantes. Una especie de subversión que lleva a la banca". Gesticula desdeñoso hacia ti. "Todos los artistas embutidos en un tren a Yekokataa".

"La típica traición de los extremistas de izquierdas reprimiendo a su propia gente".

"Es un lugar común para relocalizar a las fuerzas obreras de acuerdo a las necesidades de nuestra tierra. Todas las naciones lo hacen. Se llama asentamiento". Niega con la cabeza y susurra: "Usan el arte fascista burgués para infundir temor".

"No las tengo todas conmigo. ¿Proseguimos?".

"No seas remilgado. Es un lugar común para relocalizar la fuerza obrera a medida que surja la necesidad. Todas las naciones lo hacen. Lo llaman asentamiento". Sacude su cabeza y susurra: "Arte fascista bourgeois".

"Claro. Directamente a Yekokataa".

"A decir verdad, ya no suenas como un liberasta. Puede que me equivocase". Te mide con sus ojos negros. "A lo mejor me escolta a prisión otro comunista mazoviano. Como debe ser".

"Como deberías ser. Estilo comunista".

"Directo a Yekokataa se va a ir este viejo revisionista". Asiente ligeramente. "Al fin podré expiar mis pecados. Revisionismo, ideología revolucionaria, deserción...".

Todavía se niega a creer que sigas la socioeconomía mazoviana, pero está entretenido porque le has otorgado cierto consuelo.

Camaradería, incluso.Durante unos instantes se siente menos solo. Pero dichos instantes pasan.

"Te equivocas. No soy un comunero. Soy un poli".

"Para un poli de clase media se te da muy bien sacarle información a un viejo desertor revisionista. Adelante". Te hace una leve reverencia.

"Mmm", el teniente murmura. "Directo a la mina a cielo abierto. O a limpiar la radiación de Severnaya Zemlja".

"Sí, bueno...", el antiguo comunero te observa, sin saber muy qué pensar al respecto.

Una pequeña duda se apodera de él: a lo mejor este poli es... No, no puede ser. Esto te ha hecho ganar puntos ante él.

"Sí".

"Puede que tengas razón". Sus ojos oscuros se llenan repentinamente de comprensión. "Así es como funciona la dialéctica. Pero debes comprender que el arte todavía es una institución bourgeois".

Tose y luego añade en voz grave. "Y todos ellos deberían ser enviados a Yekokataa".