Conversación · Compostura

"¡Vaya, vaya! Vamos a dejarlo estar antes de que se ponga demasiado nervioso".

"¿Nervioso? ¡¿Por el demonio profano?!". Sus manos tiemblan con furia. "Lo quiero allí. Me recuerda a todo aquello por lo que luchamos. Al menos matamos a ese Frissel y a sus caballeros". Un ataque de tos le interrumpe.

Asentir, sin más.

"Lo recuerdo...". Señala a su ojo negro. "Lo recuerdo de La Noce. No a él en sí, sino su forma de hablar y de actuar. Había decenas de miles de ellos. Pensaba que los habíamos sacado a todos antes de que los liberales fueran a su rescate. Nos pasamos a uno por alto".

"A ese". Señala a la ciudad con un dedo tembloroso, hacia el cráter cerca de la plaza donde hay un pino solitario.

Parece que hoy no hay nadie bajo el pino. Ni siquiera Gaston. Solo...

"Allí no hay nadie".

"Gordo y grasiento como un faisán". Te ignora. "Ruega que le dé caza". Una sonrisa se abre paso por su rostro y dice muy bajo: "Oh, por favor, Sr. Dros. Dispáreme".

Susurra con un hambre depredadora que raya en el anhelo.

"Vamos a dejarlo estar, venga. Cálmese".

"¿Que me calme? No estoy cabreado". Sus manos siguen temblando. "Lo adoro. Me recuerda a todo por lo que luchamos. Al menos matamos a ese Frissel y a sus caballeros". Un ataque de tos le interrumpe.

"¿Le gustaría matarle?".

"Todavía no. Me gusta verlo pavonearse. Poso el punto de mira sobre sus medallas". La sonrisa persiste. "Justo en su cara. Y al final... aprieto el gatillo. Pienso en ello. Dejo que el bombón se funda en mi boca...".

Una delicia. Mejor servirla después. Es un placer contenido.

"¿Reserva la delicia para después?".

"Es un bombón muy dulce. Una verdadera delicia. Para mi día más oscuro. Cuando me pongo el arma en la boca, pienso: 'no, no lo desperdicies. Métele el plomo a ese gallo de René, por los chicos que mató'. Luego le observo hacer el ganso con esas bolas y de repente me siento...". Deja salir un suspiro melancólico.

"Mejor. Hasta escondí una bala para tenerla siempre. Para él". Las líneas de su cara se endurecen mientras rebusca en su interior. "Hace tiempo que no lo veo. Debe estar jodido con la artritis. Viejo cabrón".

Informarle del destino de René podría desestabilazarlo. ¿Estás seguro de que se lo has sacado todo?

Durante instante se ha preocupado por él. Se recuerda a sí mismo. El mismo odio. El mismo... intentas pensar en otra cosa, pero nada. Solo odio.

Son veteranos de la misma guerra. En algún lugar al oeste, en Ciudad Carbón, su enemigo yace en una habitación oscura, en una bolsa con cremallera. Sin respirar. Como él también estará pronto. La mitad de la guerra entre estos hombres ha acabado.

Con paso agitado, el agente satélite Jean-Heron Vicquemare deambula por el embarcadero, a 22 kilómetros al este, en Martinaise: "¿Qué leches estará haciendo allí que le lleva tanto tiempo?", pregunta.

"¿Trabajo policial?", responde la agente de patrulla Judit Minot con un toque esperanzado en su voz. Un toque de calor también, contra el aire frío proveniente del agua...

Está bebido, piensa ella. Y todos lo sabemos. Mientras, intenta verlo bajo un prisma más generoso...

Asentir.

"Es un bombón muy dulce. Toda una delicia. Para mi día más oscuro. Cuando me pongo el arma en la boca, pienso: 'No, no lo desperdicies. Métele el plomo a ese gallo de René, por los chicos que mató'. Luego le observo hacer el ganso con esas bolas y de repente me siento...". Deja salir un suspiro melancólico.

"¿Reserva la delicia para después?". Pregunta el teniente, jovial.

"A veces a Cuno le gusta mirar bien la bolsita antes de hacerlo. Lo de quedarse mirando a la bolsita es...".

"Una verdadera delicia. Para mi día más oscuro", replica, casi salivando. "Cuando me pongo el arma en la boca, siempre pienso: 'No. Métesela a ese gallo de René'. Luego voy a ver cómo hace el ganso con las bolas esas, y de repente me siento...". Exhala.

Asentir.

"Gordo y grasiento como un faisán". No te escucha. "Ruega que le dé caza". Una sonrisa se extiende por su rostro y dice muy bajo: "Por favor, Sr. Dros. Dispáreme".

Parece que hoy no hay nadie bajo el pino.

"Yo no sé nada de...".

"¿Melómanos?".

"Ya ni siquiera me importan esas putas". Mira abatido a los juncos. "Acaba con esto de una vez. Llévame".

La pérdida de René le ha supuesto un varapalo. A lo mejor podrías hacer que hable de cosas que no requieren tanta rabia, porque ahí ya no queda nada.

"Putas", es todo cuanto dice. Incluso a esa palabra le cuesta un gran esfuerzo salir a través de sus dientes. La rabia se denota con demasiada intensidad.

A lo mejor se refiere a Joyce en su juventud. Debían escuchar música disco al venir aquí. Pero a saber si es así.

O quizá solo sean su cuerpo y su mente que le abandonan al fin.

"Me alegra haber tratado el tema. Ahora...".

"¿Contento de que hablemos acerca de qué? ". Hace otro gesto errático. Está temblando.

"¿Que le alegra? Todo ha tocado a su fin". Mira el polvo que hay a sus pies. Hierbajos de primavera grises y sucios por doquier.

"Ha mencionado que el sindicato es socialdemócrata y que el señor Claire es una farsa de socialdemócrata, ¿no es así?".

"No quiero hablar de esos malditos socialdemócratas. Todos ellos son unos traidores. Descerebrados...". Hace un ademán con su brazo, agitado y abatido al mismo tiempo.

René aún persevera en su mente.

"Otra horrible decepción". Toca las cenizas: "Los sindicalistas son el enemigo real; el verdadero enemigo del proletariado que aplaca a las masas".

Decepción a nivel personal. Muestra cierta familiaridad con los altos mandos del sindicato.

"¿Quién es una decepción? ¿Evrart Claire?".

"¿Ese sapo deforme? No esperaría de él ni que supiera limpiarse el culo sin ayuda. Me refiero al cerebro de la operación. Al inteligente".

¡Edgar!

"¿Se refiere a Edgar, el hermano de Evrart?".

El anciano sofoca una risa mientras asiente. "Habla con grandilocuencia acerca de levantamiento y bases sociales… Enviarían al inteligente a alguna universidad en Le Jardin donde todo era 'alienación' esto y 'hegemonía' lo otro...".

Edgar lo engatusó. Debieron conocerse en persona para que se haya desarrollado una animosidad tal.

"Vale, lo pillo".

"Primero al paredón con ellos", espeta. "Primero al paredón. Para mantener los molinos de la capital girando. Deberían ir antes que los propietarios".

"¿Ha hablado con Edgar?".

"Primero al paredón con él". Ha dejado de mirar las ascuas. Se limita a sacudir la cabeza.

"A los Claire no se les pasaría por alto un hombre que se esconde en su patio trasero. No tanto tiempo. Nada ocurre en Martinaise sin que se enteren".

Por supuesto. A lo mejor los Claire le consultaron.

No vayas directo a matar, agota antes todos los medios. Ablándalo.

"¿De qué está hablando?".