Conversación · Kim Kitsuragi

"No, inspector; tenemos un móvil...". Te hace un gesto para que hables.

Hazle caso.

"Cerdo, ¡¿qué cojones te pasa?! No te atragantes. ¡Dáselo todo! ¡Lo tenemos!".

"Por supuesto. No tenemos móvil...". Suspira.

"Mató al mercenario movido por los celos".

"Celos. Creía que este Lilianovich era un anciano. Cincuenta años escondido... ¿tendrá setenta y tantos?".

"Una extraña fijación psicosexual. Agravada, tal vez, por la proximidad del fásmido y sus agentes químicos. Él dio una explicación política; ha dicho que había matado a un combatiente enemigo".

"Además la balística del rifle concuerda con la bala que encontramos en la cabeza del mercenario. Y dos agentes ante los que el Sr. Dros ha confesado".

"Es una victoria clara".

Oh, es mucho más que eso.

Mucho, mucho más.

"Es mucho más que eso; un perfecto mecanismo de pliegue. Como el fásmido".

"Perfecto mecanismo de pliegue...". Entorna los ojos. "Espabila un poco, Harry; todavía se huele el alcohol en el aire".

Joder, ¡¿es que nunca se va a ir el pestazo?! ¡Sigue ahí! Es como si lo llevaras en los huesos o algo.

Se irá con el tiempo.

Joder, sí que huele. Hasta tú lo notas.

No es más que una pequeña celebración.

La cabeza bien alta. Céntrate en lo positivo.

"Es mucho más que eso. Recuperaré a Dora".

"Así no es como funcionan las relaciones personales, Harry. Has encontrado a un rezagado. El primero desde los treinta. Enhorabuena. Pero eso no cambia nada".

"Tampoco es que tape el olor a alcohol que trae el viento". Se abotona la chaqueta.

"Es mi obra maestra. Esto lo van a enseñar en la academia de policía".

"Obra maestra...". Entorna los ojos. "Espabila un poco, Harry; todavía se huele el alcohol en el aire".

"Todavía no estoy del todo satisfecho. Podría estar un poco mejor atado".

"Espabila, Harry; no eres ningún perfeccionista. Eres un poli que ha hecho bien su trabajo. Con la ayuda del teniente Kitsuragi".

"Y nada de esto puede tapar el olor a alcohol que trae el viento". Se abotona la chaqueta.

"Es mucho más que eso. Con esto la voy a recuperar".

¿Recuperar a quién? ¡No sabes ni su nombre!

"He hecho lo que he podido. Cada segundo ha sido una lucha".

"Nunca he puesto en duda que puedas recomponerte y trabajar; a rachas. Las rachas no duran mucho". Se abotona la chaqueta. "El olor a alcohol sigue en el aire".

Es mucho más que eso.

"Además tenemos un nido de francotirador con visibilidad completa sobre la habitación en la que murió el mercenario. Justo en la isla. Y dos agentes ante los que el Sr. Dros ha confesado".

Asiente. "Una extraña fascinación psicosexual. Resultado de todo el tiempo pasado en soledad en las islas de la bahía, sumado al resquicio de un trauma. Él lo que ha dado es una explicación política. Desde su punto de vista, lo que ha hecho es matar a un combatiente enemigo".

"¿Celos? ¿Qué tiene, ochenta años? ¿Noventa? ¿No has dicho que lleva escondido desde la Revolución?".

"Mira, finolis. Mira qué mierda: el mercenario estaba pinchándose a una piba que él también quería pincharse. Así que le pegó un tiro. La piba era Klaasje".

"¿Klaasje? ¿La sospechosa que ha dejado escapar? ¿La del informe de Kitsuragi?".

"Puto gafotas chivato...". Se recompone. "Sí, esa piba. Entérate, cerdo; ella no lo hizo. Fue el abuelo de la isla. El mercenario se la estaba pinchando y a él no le hacía gracia. A Cuno le hace gracia".

"Es un francotirador adiestrado. El arma que utilizó habría sido más que bastante para lograr el disparo".

"Vale". Se frota las sienes. "¿Y va a confesar? ¿Ante la acusación?".

"¿Tal y como está ahora? No lo sé. Pero hemos logrado una confesión; nos lo ha confesado a nosotros".

"Un inspector y un civil. Jean... y el arma. Lo tiene...".

"Vale. Ya lo veremos cuando vengan los de la guardia costera".

Esto ha hecho mella. No pueden negarlo, chavalote; has cazado al malhechor.

Voilà. Nadie dice nada. Quien calla, otorga.

Esto va bien. No pueden negarlo.

"Una vez que haya resucitado, sí. Le hemos hecho hablar. Volverá a hablar".

"Resucitado... Qué bien suena...".

"Jean. Lo tiene. No hace falta más cooperación. Un civil estaba presente en la confesión; se puede llevar adelante".

"Además, tenía motivaciones políticas".

"Sí. Mierdas políticas. Mi cerdo le ha... endosao el arma y toda la hostia...". Te mira.

Plántales el arma en la cara, tío. El arma homicida.

"¿Klaasje? ¿La sospechosa que ha traído el teniente Kitsuragi? He leído sus informes; no me toques los cojones".

"Gafotas chivato...". Se recompone. "Sí, esa piba; Klaasje. Pero ella no lo hizo. Fue el puto viejo. El abuelo de la isla. El mercenario se la estaba pinchando y a él no le hacía gracia. A Cuno le hace gracia".

"Bien. Una teoría genial. Una verdadera obra maestra. Te vamos a dar una citación para que lo cuentes todo; pero a otro agente. Enviaremos a la guardia costera a la isla. Tal vez encuentren también a tu insecto gigante".

"Jean, puede que...". Se para y suspira.

"Jude, está borracho. Hace frío. Se me están helando los huevos. Cuando esté sobrio, nos lo llevamos a comisaría. En dos semanas o así".

El sabor ferroso de la sangre te sube a la boca.

He aquí el veredicto.

"Mató al mercenario con la esperanza de hacer estallar una guerra entre la compañía y el sindicato".

"¿Y ha funcionado? ¿Ha hecho estallar una guerra?".