Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

Sigue sin estar convencida...

"No. Deduje que había lanzado mi zapato por la ventana gracias a la dirección a la que miraban los fragmentos de cristal".

"Extraordinario". Da una calada al cigarro y asiente.

De hecho, ella no lo ve tan extraordinario.

"No. Mi cerebro no deja de procesar información. Todo tipo de hechos y trivialidades. Me otorga cierto aire detectivesco".

"Por supuesto". Enciende su cigarrillo.

"Este es tu cigarro mañanero. Lo he deducido por tu falta de maquillaje. Además, vas mucho de fiesta. Mucho".

"No tanto como usted...". Se enciende el cigarrillo. "Lo siento, señor. No pretendía ser superficial. Estoy segura de que es muy bueno en lo suyo".

"No importa. Lo más probable es que alguien cometiera un error en alguna parte...".

"Lo siento. Estaba siendo superficial". Le da una calada al cigarrillo. "Estoy convencida de que es un gran policía".

¡No, no lo es! Reafírmate siendo coqueto.

"No. En el transcurso de nuestra conversación he reprimido magistralmente las ganas de vomitar. Es una señal de profesionalidad".

"Gracias, señor". Sonríe perezosamente. "Lo digo en serio".

"No. Me pareció notar cierta tristeza en ti cuando hablaste del ahorcado. Otros no lo habrían notado".

"Pero no estaba triste". La joven desvía la mirada.

Sientes como un pinchazo, pero sinceramente... te lo mereces. Además, resultaría grosero regañarla.

"¡Eso es, maldita sea, soy policía! ¡Y que no se te olvide!".

"Vale, está bien. No lo haré".

Lo dice en serio. Ella no desafiaría a la autoridad, por muy sudorosa e hinchada que esta parezca.

"Bien. Ahora dime: ¿cómo sabías que era policía?".

"Primero he de preguntar: ¿está usted bien, señor?". De repente, parece genuinamente preocupada. "Parece a punto de vomitar... ¿Le traigo alguna cosa?".

Tiene razón. Algo quiere salir por tu boca, pero logras retenerlo; porque tu cuerpo no te controla.

"Estoy bien. Responde a la pregunta".

"Señor, lleva aquí tres días. Por asuntos oficiales de la policía, tal y como dijo".

"¿Qué clase de asuntos?".

"Señor..." Por un instante parece que vayas a explotar, pero te las arreglas para mantenerte de una pieza. "Lleva aquí tres días. Por asuntos oficiales de la policía, nada menos".

"Tranquila, no voy a vomitar".

"De acuerdo".

"Es un milagro que pueda formular esta frase, pero estaré bien. ¿Cómo supiste que era policía?".

"Me siento como una mierda. Dime: ¿cómo sabías que soy policía?".

Tiene razón. Algo quiere salir por tu boca. Pero logras retenerlo porque tu cuerpo no te controla.

"No hay necesidad de alarmarse. Solo me estaba metiendo en el papel, ya sabes".

"De acuerdo". La chica inhala el humo argénteo.

¡Vaaaya! Algo quiere salir de ti. ¿Será un poco de vómito? Por suerte logras retenerlo, porque tu cuerpo no te controla.

"¿Cómo sabías que era policía?".

"Señor, lleva aquí tres días. Por asuntos oficiales de la policía, tal y como dijo".

"¡¿Estás de coña?!".

"No, no estoy de coña. A menos que sea usted quien nos haya tomado el pelo a todos durante todo este tiempo...". Da otra calada al cigarro.

"¡Espera, ya sé! Soy un hombre de negocios. Agente inmobiliario, ¿a que sí?".

La joven sacude lentamente la cabeza.

Agente podría ser una declaración artística. Eres propenso a ello.

"Vale... ¿Agente técnico?".

"No...". Te mira a los ojos. "Es usted agente de policía, señor".

"Agente es mi nombre artístico, ¿verdad? La verdad es que me veo como un estrella disco llamada 'El Agente'".

Agente podría ser una declaración artística. Una afirmación de renombre.

"Ah, sí, oficial… al respecto...".

"¿Sí, señor?".

"¿Cómo sabías que era policía?".

"A menos que nos haya contado una sarta de mentiras bien elaboradas lleva aquí unos tres días. Por asuntos oficiales de la policía, nada más y nada menos".

"Agente". La mujer asiente mientras sigue dándole caladas al cigarrillo.