Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

La joven se lleva un cigarrillo a los labios.

Sus ojos son marrones y las pecas salpican su cara. No debe tener más de 28 años.

Un mono plateado se desliza por su cuerpo como una armadura de escamas resplandecientes. Es el brillo de demasiadas noches en la ciudad.

Apartar tu rostro hinchado de su belleza y seguir caminando. [Irte].

"¿Agente? ¿Soy militar?".

"Eh... no". Parece desconcertada por la pregunta.

Solo existe una explicación. Eres un hombre de negocios.

"Entonces, ¿por qué me has llamado agente?".

"Porque es usted agente de policía, señor". Da una calada al cigarro.

"¿Estás segura?".

"Sí, lo estoy. A menos que nos hayas estado contando una sarta de mentiras muy elaboradas durante todo este tiempo...". Da otra calada.

"¿Todo este tiempo?".

"Lleva aquí tres días. Por asuntos oficiales de la policía, nada más y nada menos".

"¿Y qué asuntos son esos?".

"No sabría decir. Aunque, la verdad... beber, más que nada".

De lo de beber no te cabe duda, pero ¿te consideras a ti mismo el tipo de borracho que no monta follón? Algo habrá oído.

"Puede que no sepa dónde estoy, quién soy o qué es un Coupris Kineema, aunque sepa cómo suena...".

Asiente.

"Eso es todo".

"¡Buen monólogo!". Sonríe y muestra brevemente sus dientes blancos como perlas

"… pero sé cuándo alguien no me cuenta toda la historia. ¿Qué hago aquí? ¿En qué caso estoy trabajando?".

"Hay un mercenario ahorcado en el patio. El cuerpo lleva ahí ya una semana. Los lugareños se habrán cansado y han llamado a la policía".

Habla con naturalidad, pero hay tristeza en su voz.

"¿Por qué no me lo has dicho antes?".

"No pretendía abrumarle con tanta información. Parece un poco... ido, agente".

Probar La Expresión con ella. Hazle saber que la deseas. Físicamente.

¿Intentar 'La Expresión'? Venga, hombre... ¿por qué no te bajas del burro?

"Estoy a las puertas de la muerte, hinchado y descompuesto. Y aun así...". (Suspirar). "¿Cesará alguna vez esta pasión?".

"El alcohol aumenta los niveles de testosterona en los hombres", dice con naturalidad. "Los niveles permanecen elevados tras la embriaguez y comienza el dolor. Lo único que busca es consuelo. Es natural".

¿No es al revés? Beber en exceso disminuye la testosterona... y créeme, tú deberías saberlo.

Apaga su cigarrillo.

Algo se revuelve dentro de ti cuando está a punto de marcharse. Debe ser ese instinto asesino otra vez. Una necesidad de interrogarla. Es como si hubieras dicho estas palabras un millón de veces antes...

Se gira para mirarte. Una luz brilla en sus ojos.

¿Qué pasa si no me apetece hacer preguntas?

Eres policía, Harry. No es normal que no quieras hacer preguntas.

No tienes por qué. Nadie te obliga a ser un poli.

"¡Espera! Antes de que te vayas, tengo unas preguntas".

"¿Sí?".

"¿Qué es este sitio? ¿Dónde estoy?".

"Está en un hostal, señor".

"No, ¿dónde estamos? ¿Dónde en el mundo?".

"En Revachol".

Revachol es la antigua capital del mundo, caída en desgracia y dividida en zonas de control bajo ocupación extranjera, medio siglo después de una revolución mundial fallida. Es el centro de nuestro momento en el tiempo.

"¿Debería significar algo para mí?".

"Salta a la vista que eres de Revachol. Fiestas revacholianas".

Su acento sugiere que no es de por aquí. Probablemente sea de Oranje, otra parte del mundo.

"Revachol por siempre".

"Por siempre jamás".

Y siempre y siempre... Por el rabillo del ojo ves cómo se te eriza el vello del dorso de la mano. Como si te recorriese la electricidad estática. Debe ser hipersensibilidad por la resaca.

"¿Qué tal si me cuentas algo más?".

"¿Sí?".

Esas palabras: 'una cosa más'; sientes como si las hubieras pronunciado infinidad de veces antes. Tu boca es su misma forma.

"Dime en qué año estamos".

"En el 51, sí".

"¿Qué siglo?".

"El Siglo Actual".

"¿Y cuál es? ¿Qué número?".

"Los siglos no tienen números, sino nombres. Este es el Actual".

"Entonces, ¿cuántos siglos han pasado?".

"La civilización lleva existiendo ocho mil años, señor". Te sonríe.