Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

La joven estalla en carcajadas, borrando todo rastro de fatiga de su rostro. "¡¿Cómo?! No se dice así. ¿Cómo lo ha dicho? Venga, ¡dígalo otra vez!".

"He dicho que quiero tener sexo contigo".

"No, no, eso no es lo que ha dicho. Ha dicho...". La joven, consumida por la risa, es incapaz de acabar la frase.

"¡Veeenga hombre, porfa! ¡Una vez más!".

No te eches para atrás ahora. Dile lo que has dicho antes, con orgullo.

"He dicho que quiero follonar contigo".

"¡Vaya si lo has dicho, maldito lunático!". Se enjuga las lágrimas de risa. "¿Qué clase de policía eres?".

"Soy un Poli del Apocalipsis".

"¿Tan pronto?". Levanta una ceja.

"No, aún nos quedan unos cuantos siglos por delante".

"Eres un poli muy intenso. ¿Te lo habían dicho alguna vez?".

"No sabría decirlo. No soy capaz de recordar que nadie me haya dicho nada nunca".

"De acuerdo, señor, pero tengo que preguntar: ¿de verdad que no recuerda nada? Así como así...". Intenta dar con una explicación más plausible, pero no lo consigue. "¿Ha bebido tanto que ha perdido la memoria?".

"No creo que haya otra explicación. Soy un policía de chiste, o bien bromeaba sobre serlo y bebí demasiado. Y además soy viejo".

"Lo siento...". Apaga su cigarrillo.

"Vas a pasar un mal trago cuando tengas que interrogarme".

"Ah, y para que conste: no, yo no lo hice".

"Es obvio. Alguien me ha engañado. Me han jodido un montón".

"No. Aquí hay en marcha un gran misterio de otro mundo. Y yo estoy justo en el centro de todo".

"En ese caso, creo que tengo una premonición para ti...". Mientras apaga su cigarrillo, el silencio resulta ominoso.

"Supongo que suelo ser algo menos intenso. No tengo ni idea de por qué todo esto brota de mi boca".

"Pues vale. Parece que debería prepararme para lo que se avecina. Y gracias, ha sido un placer. Espero que suceda pronto. Si no...". La chica apaga su cigarrillo.

"Sí, supongo que soy muy intenso".

"Sí, estamos a escasos minutos del colapso total de la realidad".

"¿Escasos minutos? Entonces debería ir a prepararme. Gracias, ha sido un placer. Espero que todo se derrumbe. De lo contrario...". Apaga su cigarrillo.

"Polis pululando por ahí sin recordar quiénes son, diciendo lo que acabo de decir... Debemos estar a un par de días del fin del mundo".

"Poli superestrella. No puedo seguir negándolo".

"Vale, eso mola. Aunque... ¿podría explicarme un poco lo de su estrellato?".

"Soy un descendiente de Guillaume le Million".

"O tal vez sea Guillaume le Million. Tendría más o menos su edad... ¡Piénselo! Una cosa, sin embargo...". Apaga su cigarrillo.

"Creo con todo mi ser que soy una superestrella. Es una teoría que estoy desarrollando".

"Me he echado unas buenas risas. Gracias, de verdad. Sea lo que sea, debería ceñirse a ello. Si no...". La chica apaga su cigarrillo.

"Significa que soy un viejo borracho y abotargado con patillones y pantalones disco. Si no tengo un chiste en la manga, es culpa mía".

"Lo siento, no sé por qué he dicho eso. Eres muy guapa y... lo siento. Soy un poli arrepentido".

"No lo sienta, ha sido divertido. Y además, ¿a quién coño le importa? ¿A quién coño le importa nada?".

Da la impresión de que quiere que sepas que no pasa nada.

"¿A quién le importa no poder conseguir chochitos de primera? Hay otras cosas en la vida más importantes, más adecuadas para un hombre de su edad. Esto...". Gesticula hacia sí misma, en su envoltorio plateado. "Esto es fata Morgana. Aunque, una cosa...". Apaga su cigarrillo.

"No tengo claro lo de ser policía. No recuerdo serlo. A lo mejor he mentido".

"Búscate a otro del que reírte".

"Lo siento". Apaga su cigarro. "No pretendía herir sus sentimientos".

"No, no quiero".

"Puede que no sepa quién soy, pero sé cuándo alguien no me cuenta toda la historia. ¿Qué hago aquí?".

"¿Por qué no recuerdo ser policía... ni cualquier otra cosa?".

"Ya veo".

"Bien".

"¿Ah, sí?". Enarca una ceja. El cigarro chisporrotea.

No ha tenido tiempo de maquillarse... este es su pitillo mañanero. Se la ve cansada, como si su belleza se marchitara más rápido de lo que debería a su edad.

"¿Sabes por qué?".

"¿Por la bebida, quizás?". Enarca una ceja. La punta del cigarrillo arde al rojo vivo.

"Debería marcharme ya". [Irte].

"Por supuesto". Apaga su cigarrillo. "Tenga cuidado, agente. Por aquí no gusta mucho la policía".

"¿Quién en su sano juicio me permitiría ser agente de la ley?".

"No sea tan duro consigo mismo. Hoy en día aceptan a casi cualquiera en el cuerpo".

Un comentario simplista. No dejes que se quede así... reafírmate.

Mejor dejarlo estar. No decir nada.

Retirarse no es una estrategia ganadora.

"De hecho, entiendo por qué me han confiado la ley. Tengo la personalidad idónea".

"¿Le gustan las declaraciones contradictorias?".

"No. He notado que me estabas ocultando información. Algo hizo clic en mí. Un instinto asesino".

"Por supuesto". Apaga su cigarrillo.