Conversación · Lavandera

Asiente, enjuagando otro trozo de tela.

"Tiene que haber algo aquí. Cuéntemelo".

Señala el sudoeste con la mano. "Por allí pueden encontrar... más de lo mismo. Más casuchas y árboles que crecen sin control. Eso es el Pox".

Entre aquí y Jamrock hay un polvoriento mar de viejos árboles, todos cubiertos de polvo industrial. Con casas pequeñas debajo de ellos, un parque descuidado...

"¿El Pox? ¿Qué es eso?".

"Un viejo hospital militar y sus alrededores". Mira hacia los edificios al sur. "O lo era, durante la época de la Suzeranía".

"Después de la guerra, se convirtió en un hospital de caridad para veteranos afectados por estrés postraumático y gente que buscaba tranquilidad en los antiguos jardines del sanatorio".

"Ahora la zona está repleta de calles sin nombre y casuchas improvisadas de bloques de hormigón. Casuchas... hasta donde alcanza la vista".

"¿Qué le pasó al hospital?".

"Que se acabó la buena voluntad". Se ajusta la bufanda alrededor de su cuello. "El personal se fue y cerraron el lugar. Eso fue hace ya tiempo".

"Es como si hubiera oído ese nombre en alguna parte, pero cuénteme más".

"Me pidieron que consiguiera su firma". (Darle el sobre).

"¿Sí? ¿De qué se trata?". Saca los documentos y entrecierra los ojos. "No puedo leer todos estos garabatos. Dígame lo que pone".

Tantea el terreno. Di que no hay nada de lo que preocuparse.

"No es más que un acuerdo de bienes raíces. Nada siniestro".

"¿Un trato con quién?". Entrecierra los ojos, y luego se burla. "Es el sindicato Débardeurs, ¿verdad?".

"Eh, no. Es... alguien completamente distinto".

"No me lo creo. Un policía apareciendo aquí, reunión firmas... se ve de lejos que esto es cosa del sindicato".

"Sí, es el sindicato".

"Eso pensaba". La anciana inhala con brusquedad. "Entonces, ¿qué quieren los hermanos Claire esta vez?".

"Eh, en realidad, no importa. No la molestaré con esto".

"En mi experiencia, el papeleo no trae nada bueno". Asiente.

"En mi experiencia, el papeleo no trae nada bueno". Asiente.

"¿Sí? ¿De qué se trata?". Saca los documentos y entrecierra los ojos. "Vamos, no puedo leer todos estos garabatos. Dígame lo que dicen".

"Tengo unas cuantas preguntas más sobre Ruby...".

"¿Qué más quiere saber sobre esa pobre chica?".

"Oí que era una borracha impulsiva con problemas de ira. ¿Alguna vez presenció esa clase de comportamiento?".

"Nada de eso". Sacude la cabeza. "Es verdad que no le hace ascos a la botella... da ese perfil. Pero yo solo la veía tomarse una cerveza en la playa mientras contemplaba la puesta de sol...".

El sol se pone para todos.

"No es lo que llamaría una borracha. Incluso me ofrecía algo de vez en cuando. Dijo que era parte de la vida de camionera. Pero nunca la vi perder el control de sí misma, como hacen algunas personas".

"Bueno, dejemos a Ruby por el momento. Tengo otras preguntas...".

"Claro, ¿qué más quiere saber?". Mira a su alrededor mientras la nieve de primavera empieza a caer levemente sobre la aldea pesquera.

"¿Por qué dejaría la bala ahí dentro?".

"¿Como quiere que lo sepa? Es ruda, pero no violenta. Ni siquiera va por ahí cargando con un arma". Mira hacia su casucha, pensativa.

Podrías preguntarle sobre tu corazonada. Que era una medida desesperada. A ver si ella cree que Ruby encaja en el perfil.

"Se me ocurre una posible explicación".

"¿Sí? Dígame". Una gaviota sobrevuela por encima... Un mal presagio.

"Es un plan de huida".

"¿Para huir de qué?".

"De todo esto...". (Extender los brazos).

El teniente deja de escribir un momento. Te mira a ti y luego a la anciana.

"No...". Ladea la cabeza hacia un lado, mirándote, profundamente pensativa. "Esa chica es una luchadora".

No abandona. Como tú a veces, hijo.

Está convencida.

"Del mundo".

"De su vida".

"Pensándolo mejor, preferiría no decir nada. No es algo sobre lo que quiera pensar".

"¿Tan malo es? Vaya...".

Te tiembla la mano. Una sola bala oculta. Recuerdas la forma en que se desliza en el cañón. La boca del arma cargada apuntando a tu corazón... te resulta familiar, ¿verdad?

Planeaba dispararse a sí misma en la puta cabeza, joder.

"¿Llevaba encima algún equipo técnico, como aparatos de radio?".

"No que yo sepa, aunque le gustaba la buena música. Una vez me enseñó unas cuantas cintas con mezclas que había hecho". Se frota la frente con el dorso de la mano. El agua gotea en el suelo.

"Aunque supongo que era bastante hábil con todos esos cacharros tan técnicos. Incluso arregló la estufa de la casucha. Debería estar agradecido por ello".

Puede que simplemente haya guardado el equipo en otro lugar.

"¿Dice que se marchó el lunes?".

"Sí, temprano, con los perros... sobre las 8 en punto, creo".

Seguramente oyó pasar el Kineema del teniente y la despertó, igual que pasó contigo.

"Kim, debió escuchar tu Kineema".

"Sí. Es lo malo de tener un motor de 130 kilovatios". Su voz está teñida de orgullo. "Permite a los malos saber cuándo vas a llegar".

Seguramente oyó pasar el Kineema del teniente.