Conversación · Lavandera

Ya sabes que podría haber otra manera. Aunque tendrás que ir a algún lugar privado y discreto… Tu habitación del Whirling podría valer.

"¿Sabe quién se lleva la mejor parte de estos tratos? Promotores inmobiliarios, empresas de construcción, dueños de restaurantes, los contables de Claire en La Delta...".

"Tenga algo de integridad. Es un agente de la ley, no el amiguito corrupto de algún pez gordo".

Bien. Ahora está sensible. Sigue por ahí; desgástala.

"Podría intentar pedirle a Evrart que le pague algo de dinero...".

"Tiene que ser inteligente, leer la letra pequeña, pensar en el futuro, buscar oportunidades...".

"¡¿Y qué cree que estoy haciendo ahora mismo, señor de la MCR?!". El cepillo de fregar vuela hacia el cubo con tanta furia que te salpica agua en la cara.

Sabe a jabón. Era de esperar.

"Fírmelo o haré que la MCR ponga este lugar patas arriba. Encontraremos algo…"

Captas la mirada furtiva del teniente, pero no dice nada.

Eso no le ha gustado.

"Lo que encontrarán será pobreza y abandono". Sonríe. "No es una gran amenaza".

Eh, no se me ocurre nada más que decir.

¿Quizá pueda mirarla con ojos de cordero degollado?

"¿Quizá alguna... 'compensación económica' le haría cambiar de opinión?". (Guiñarle el ojo).

"¿Policías sobornando ciudadanos? ¿Normalmente no funciona al revés?". No espera a tu respuesta.

Desde luego le interesa mucho escucharte. Tú sabes como funciona el mundo.

"El policía". Te mira entrecerrando los ojos. "¿Qué puede hacer nuestra humilde aldea por usted?".

La anciana sigue tarareando su canción desconocida. Abre los ojos para reconocer tu presencia.

Hay un hueco donde debería estar el nombre de esa canción. ¡Deberías preguntarle ahora mismo sobre eso!

La mujer, que se encuentra junto a un cubo con ropa, tararea una extraña melodía. Tiene los ojos cerrados.

"Bienvenidos a la aldea de pescadores". Abre los ojos. "Por favor, acérquense más. Tengo cataratas".

¿Entonces cómo sabe que estás aquí?

"Hasta luego". [Irte].

"No me iré a ninguna parte". Mira de reojo al cubo lleno de ropa.

"Eh, ¿y si no quiero?".

"No me sea tímido. No pasa nada".

Inclinarse hacia delante.

"Oh". Una sombra cruza su rostro. "Bienvenido, agente. No somos de meternos en líos por estos lares... y tampoco queremos ningún problema".

"No hemos venido a causar ningún problema, señora".

¿Problemas? ¡Dí lo segundo, bratan! Demuestra que tienes estilo.

"Somos policías. Somos camorristas. Clic, clic. ¡Bam, bam!". (Desenfundar tus manos-pistola y apuntar hacia ella).

"No, no lo es. Les he visto por aquí antes. Hace doce años. No provocaron ningún problema... al contrario, fueron de bastante ayuda. Pero, aun así, en Martinaise se les considera un mal presagio".

"Espere, ¿he estado aquí antes?".

"No, no usted personalmente. Me refería a la MCR. Algunos hombres se pelearon y uno mató a otro. Se encerró en esa leñera de allí", señala el edificio a su espalda.

"Estaba pensativo, necesitaba ayuda para abrir la puerta. Se la abrieron y se lo llevaron a pensar en lo que hizo en un lugar más apartado. Un lugar más tranquilo".

Lo dice como si estuviera en algún tipo de retiro espiritual.

"¿De qué clase de mal presagio estamos hablando?".

"Oh, lo típico. Malas noticias. Un perro negro".

Ese eres tú. Un perro negro lamiendo tus propios talones.

"Soy un mal presagio, de acuerdo". (Proceder).

"No, no lo es. Nadie por aquí nos considera un mal presagio. La gente nos lo habría dicho".

"Quizá tengan miedo".

"¿Por qué?".

"Porque es un mal presagio. Pero sigue siendo bienvenido aquí mientras no le persigan hombres armados. Y tal vez incluso entonces, porque ese es el tipo de aldea pesquera que hemos construido".

"Lamento que no haya mucho espacio para aparcar su carruaje motorizado. Y no hay muchas casas. O mucha gente. Mis hijos se fueron hace tiempo... en busca de un tesoro. Como los demás'".

"Ah, pero eso son divagaciones". Hace un ademán con la mano. "¿Qué les trae a nosotros?".

"Aquí seguirán siendo bienvenidos". Asiente. "Siempre y cuando no los persigan hombres armados. Y tal vez incluso entonces, porque esa es la clase de gente que somos en esta aldea pesquera".

"Si se me considera un mal presagio, ¿por qué nadie me lo ha dicho?". (Proceder).

"Soy policía. No causo problemas: los resuelvo".

"Oh, por supuesto. La última vez que los vimos por aquí fue hace... doce años. También vinieron a ocuparse de los problemas por aquel entonces. Y así lo hicieron, pero… aun así, en Martinaise se les considera un mal presagio".

"Justo lo que ha dicho. Somos policías: no causamos problemas, los resolvemos".

"Somos policías. Somos camorristas. Clic, clic. ¡Bam, bam!".

"Si no puede ver, ¿cómo supo que estaba aquí?".

"Sigo teniendo un oído excelente. Acérquese". Te hace señas para que vayas hacia ella.

No estás seguro, pero la melodía podría proceder del sur de Samara, posiblemente de Siigay (también conocido como la Suzeranía del Albaricoque).

La anciana sigue sentada en su silla, enfrascada en sus tareas. Mientras lo hace, tararea en silencio.

El zumbido de las luces eléctricas se mezcla con el lento rumor de las olas del océano por la noche.

No molestarla. [Irte].

Sigue tarareando, meciendo su cabeza adelante y atrás al compás de su melodía desconocida.