Conversación · Morell, el criptozoólogo

"¿Seguro que han agotado todas las explicaciones alternativas?".

El rostro del criptozoólogo enrojece de indignación. "¡Por supuesto que sí!".

"Espera, Morell". La anciana levanta una mano. "Puede que tenga razón. Tenemos la obligación de descartar otras hipótesis".

"Tienes razón, cariño". Su rostro se relaja. "Es aceptable. Pero ¿qué otra explicación podría haber?". Se vuelve hacia ti.

"Perdóneme. Para nosotros esto es importante. Ya nos ha ayudado dos veces... y también nos ha traído gratas noticias. Mi gratitud y la gratitud de la Sociedad Criptozoológica de Revachol es suya".

El rostro de la anciana se ilumina. "¡Eso significa que el fásmido insulíndico es aún más inteligente de lo que pensábamos!".

"Nada. Nada. Puede que al final no las haya comprobado".

"Cielo, le vas a provocar un ataque a corazón. No nos tomamos este asunto a la ligera...".

"Estoy bien, Lena...". Tose. "No sufriré ningún ataque al corazón. Más bien un ataque de tos".

"Me iré". [Irte].

"Cuénteme más cosas de estas trampas".

"Bueno...". Señala la jaula y los cables del suelo. "Puede que no parezcan impresionantes, pero Lena las diseñó muy inteligentemente, así que estoy seguro de que servirán".

"Permítame preguntarle otra cosa".

"Claro. ¿Qué quiere saber?".

"¿Cómo funcionan?".

"Es simple: atraído por las langostas, el fásmido se arrastra por el embudo y, tras haber comido hasta hartarse, no puede salir".

"Al menos, esa es la intención. La red no es una solución perfecta, pero no hemos querido usar nada que pueda dañar el delicado exoesqueleto del espécimen".

"¿Qué hará si las trampas no funcionan?".

"Funcionarán, se lo aseguro. La hipótesis depredadora, el usar langostas como cebo, explica el fracaso de los esfuerzos previos de los demás equipos, que usaban plantas. Lo tenemos todo meticulosamente preparado".

Las trampas parecen estar construidas con destreza y cuidado. Es evidente que la mujer del criptozoólogo sabe lo que se hace.

"¿Lena diseñó las trampas?".

"Sí", contesta con cierto orgullo.

Más que 'cierto'. Es un orgullo rotundo. Es algo que admira de ella.

"¿Un insecto palo carnívoro? Parece improbable".

"Gracias por su opinión. También hemos incluido materia vegetal en las trampas... para saciar su escepticismo".

No es que este hombre sea muy aficionado al escepticismo.

"¿Qué usa como cebo?".

"Langostas". Señala la trampa. "Casi todo lo que sabemos de los fásmidos es que son herbívoros, aunque hemos planteado la hipótesis de que el fásmido insulíndico pueda cazar a otros insectos de forma ocasional".

Varias langostas se arrastran y acumulan en el interior de las trampas, unas sobre otras, formando un pequeño enjambre de estridencia.

¿Un insecto palo devorador de carne? ¿Pretende ser un junco como parte de su comportamiento depredador? Parece improbable.

"¿Sabía que Gary ocultaba la armadura?".

"Recontra, no. No tenía ni idea. Y si le soy honesto aún estoy enfadado con él. No sé qué le pasa. Tiene sus peculiaridades, pero ni la deshonestidad ni la deslealtad se cuentan entre ellas".

"Gracias", murmura el hombre en la distancia. No se atreve a decir nada más.

Aún está contento porque su amigo le haya defendido.

"No sé qué es lo que pasó, agente. Gracias por dejarlo en paz. No lo olvidará. Nos aseguraremos de que sea así".

"Tuve una charla con el muchacho ese, Cuno. Prometió dejar de robar las langostas".

"Así que tan solo era un crío". El criptozoólogo aprieta los labios. Parece abatido.

"Gracias por contárnoslo, cielo". Se vuelve para sonreír suavemente a su esposo. "Es una buena noticia, ¿no? Significa que podemos volver a intentarlo".

Actúa alegremente, pero en su tono ha cambiado algo. Una preocupación oculta.

Algo está minando su confianza. No es Cuno. Ni las langostas perdidas. Es otra cosa.

"Sí, tiene razón. Solo necesitamos reaprovisionar la trampa vacía. Después tendremos que inspeccionar las trampas una vez más, y después tal vez podamos...".

El viejo criptozoólogo sufre un terrible acceso de tos.

Tiene 38 grados de fiebre. Su resistencia ha cedido.

Su esposa lo mira con tierna preocupación. "Cariño, te dije que te lo tomaras con tranquilidad. Estás enfermando. ¿No crees que deberíamos volver a casa?".

"Tienes razón, tienes razón". Respira con cuidado para no volver a toser. "Podemos volver en la siguiente estación, cuando haga más calor".

Eso es algo que la gente se dice a sí misma cuando fracasa.

No habrá una próxima estación, chicos. No para esto. Encontrad al fásmido o admitid vuestra derrota.

¿Más cardio? Adelante.

"Qué puñetas... ¿Quiere que reabastezca las trampas por usted?". (Aceptar).

"¿Cómo?". El teniente hace alarde de reprimir un suspiro. "De acuerdo, está bien. Es mejor que dejar que esta gente pille una neumonía. Pero en cuanto acabemos con esto...".

Quiere seguir con esta historia tanto como tú. De lo contrario, ya se habría detenido. Pero no puede dejar que se alargue. No después de esto.

"En serio. Es demasiado, agente". Vuelve a toser.

"Lo que Morell quiere decir es que agradecemos tu ayuda". Hace un gesto hacia su marido.

"Aquí hay un nuevo lote de langostas. Deberían deslizarse directamente por el embudo. Y gracias de nuevo. Que no le quepa duda de que le mencionaremos si esto lleva a un descubrimiento. No estoy hablando de un codescubrimiento, desde luego, pero...".

¡Vaya! ¿Codescubrimiento? Serías famoso. Le darías una lección a todo el mundo. Tu centro de placer hormiguea ante la idea.

Le darías una lección a todo el mundo. Tenemos que meterte en esa lista de descubridores, que no te quepa la menor duda.

"Le ofrecería mi ayuda, pero tengo cosas que hacer". (Rechazar).

"Desde luego, cielo. No podríamos pedirte que hagas más de lo que ya tienes entre manos. Vamos, Morell. Ya hemos esperado mucho: ¿qué más da una estación más?".

Autoengaño, sire.

"Tienes razón, cariño. Ya se nos presentará la oportunidad, seguro".