Conversación · Camionero racista

Oh, no... para nada contento.

Recuerda, colega, tú di las cosas difíciles de digerir. La mayoría de la gente no tiene huevos para hacerlo.

Pero este tío sí. Es un bastión; un Defensor de las Tierras Vespertinas. Puede que sepa cómo viajar atrás en el tiempo...

"Vale. ¿A qué más le has estado dando vueltas en la cabeza?".

"Pues, últimamente, los occidentales hemos experimentado una desafortunada caída: cuando los miembros de la raza superior dejan de creer en su superioridad innata, dejan de competir por los recursos".

"¿Sí? ¿Y qué problema hay?".

"¿Qué problema? ¡Esos putos kipts están resultando duros de roer! Igual que los mesquitos. Como las demás especies invasoras, apareándose como conejos. Están a un paso de la victoria cultural".

¿Victoria cultural? ¿Qué es eso?

"Ajá...".

"Es cierto". Continúa. "Además, hay que percatarse de los peligros de mezclar razas. Quién sabe lo que podría pasar si la gente no permanece en su tierra natal. Podría surgir una nueva subraza de características desconocidas que generen más competición. Por eso hay que controlar la natalidad".

Una vibración repentina atraviesa tu intentisno delgado. Como un timbre.

¡Te está sacando al campo! Este hombre está en tu equipo.

No decir nada.

"Espera, ¿qué es eso de victoria cultural?".

"Es a lo que apuntan los kipts de la calle Boogie. En nuestras narices. Y los otros también, por la radio. ¿No ha oído unos cánticos? ¿Algún lema o leitmotiv? No. Piensan ganar dominando la cultura. Ellos mismos lo dicen".

"Muy bien... ¿Y?".

"Esto le concierne, sabueso, así que más le vale mantenerse alerta. Los kipts están viniéndose arriba, al igual que los mesquitos. Se aparean como conejos, al igual que otras especies invasoras. Están a un paso de la victoria cultural".

"Sí, resulta evidente que eres el máximo exponente de diseño superior".

"Abra los ojos. ¿No ha notado algo diferente últimamente? Un giro a peor de los acontecimientos. Cuando los miembros de una raza superior dejan de creer en su superioridad, ya no compiten por los recursos".

La raza es un medio simplista de clasificación social basado en características fácilmente distinguibles, corazonadas y pseudociencia.

"A decir verdad, no recuerdo exactamente lo que eso significa. Explícamelo, por favor".

"Pensándolo bien... hablemos de otra cosa".

"Como quiera, agente. Esconda la cabeza en la tierra si eso es lo que quiere". Echa un escupitajo en el suelo.

"Ah, que no eres más que un vulgar racista. Lógico".

"Mire, no tengo nada de vulgar. He leído libros", gesticula con su cigarro para darle más énfasis a la frase. "La ciencia de la teoría racial está demostrada, aunque haya gente que no quiera aceptarlo".

"Las ovejas no entierran la cabeza, sino los avestruces. Te has hecho la picha un lío con la metáfora".

"Lo que usted diga. Vuelva a su clase de la uni, friki".

"Estoy intentando volver atrás en el tiempo. ¿Me echas un cable, colega?".

"Vale ya de darme largas. Desembucha: ¿dónde está la dama del volante?".

Sonríe burlonamente. "No sé de qué me está hablando".

"¿Entonces por qué sonríes?".

"Escúcheme bien, comemierdas. No me da miedo. La policía no es dueña de Revachol Oeste. No son dueños de Martinaise. No son dueños de una puta nada".

"¿Entonces quién? ¿Tú?".

"No". El teniente se gira hacia el camionero. "Se refiere a La Puta Madre".

Un legendario (y no en el buen sentido) jefe del crimen organizado de Jamrock. Controla la que probablemente sea la organización criminal más grande y mejor organizada de Revachol Oeste.

Parece que el teniente tiene un plan. Déjalo a él.

El camionero se queda mudo por un instante. Después escupe en el pavimento. "Sí. Él".

"¿Qué haces, Kim? Yo me encargo".

El teniente te mira con escepticismo, pero no pone ninguna objeción.

"Me niego a no decir nada".

¿Negarse a no decir nada no significa que nos va a decir algo? ¿O es que te acabo de explotar el cerebro?

"¿Quién es la dama del volante? Te prometo que no te meterás en problemas".

"Ahora no estoy en problemas y no pienso contarte una mierda. Venga, a pastar al campo".

El teniente te mira. "¿Cómo quiere proceder?".

El hombre tira la chusta del cigarrillo que mantenía entre los dedos. Se dispone a sacar otro, con una mirada de confianza.

"Sí que lo harás. O te darás un paseo con nosotros hasta la comisaría".

"Ni de coña. No pienso ir a ninguna parte, y menos contigo. Y ahora, a pastar al campo".

"Entonces nos vas a contar algo, ¿no?".

"¿Qué?".

"Da igual. Responde a la pregunta".

"Si no lo sabe, yo no le diré una mierda".

"Es una doble negativa. Negarse a no decir nada significa que nos vas a decir algo".

"Ahí le ha dado, inspector".

"¿Por qué no se va a tomar por culo? Me niego a no decir nada".

"¿Es que quieres que me ponga violento?".

"¿Cómo? ¿Aquí en medio de la calle? No te atreverías". Sacude la cabeza. "Venga, a silbar a la vía".

"Somos hermanos, ¿recuerdas?".

"Sí, mis cojones. ¿Por qué tu compañero parece un puto arcoíris pluriétnico? ¿Por qué no te piras a arrestar a Siileng? A tomar por culo, no te voy a decir una mierda".

"¿Quién es La Puta...?".

"Entonces supongo que conoce a sus peones, ¿me equivoco?".