Conversación · Camionero racista

"Sí", afirma dubitativo ante el cariz que toma la situación. "Son sus putitas. Los tiene metidos en los sindicatos".

"No solo en los sindicatos. Tiene peones en todas partes. Se dice que tiene a gente hasta en la MCR". Se acerca a él. "Sucios peones que harían lo que fuera por él. Drogadictos pluriétnicos...".

El teniente adopta una cualidad roedora. Compórtaos, sire. Se está viniendo arriba.

"Espera, somos…".

"Ustedes no son peones", dice. "No se involucrarían en temas de drogas si lo fueran".

"Pues claro que no. No somos sus peones. Pero si lo fuéramos, y resultase que uno de los conductores de Madre le estuviese robando... ¿No sería cosa de un peón averiguar quién lo hizo?".

Se le da sorprendentemente bien... Pero que muy bien. Míralo dando tumbos.

"No es que sea difícil. No llevaría mucho tiempo. No enfadaría a 'papá' Madre". Lo mira. "Pero un estúpido racista de los cojones se interpone en nuestro camino, protegiendo a un puto ladrón...".

Sus ojos van del teniente a ti y viceversa. "No tengo miedo, ni de vosotros ni la mafia. El Gremio de Transportistas y Carreteros me protege".

"¿Ha visto el cadáver de la armadura de cerámica?". El teniente señala en dirección al patio. "¿Intentó protegerlo su mierda de gremio?".

"Bah. No lo dejarían ahí si...". Intenta encenderse un cigarrillo, pero le tiemblan las manos. Deja la frase a medias.

El teniente se vuelve hacia ti y asiente de manera casi imperceptible.

'Te lo he puesto a huevo. Te toca rematar el trabajo', piensa.

Ten cuidado. Por lo que parece, este hombre no se rendirá sin plantar cara. No será fácil quebrarlo.

El teniente alza una ceja. "Ha visto el cadáver del patio, ¿verdad? Le echó un vistazo. Sé que lo hizo. ¿A usted le parece que sus compañeros lo protegieron?".

No decir nada.

Cruzarte de brazos y asentir.

El nombre resuena en el aire como el tañido de una campana; una campana ominosa. De pronto todo esto te da muy mala espina.

"Pues para que lo sepas, sí que lo somos".

"¡Que me digas de una puta vez quién es la dama del volante!".

"Perro ladrador, poco mordedor. Todos saben que los perros de verdad están en Jamrock".

El teniente se dirige al camionero. "Se refiere a La Puta Madre".

"¿Entonces quién? ¿La dama del volante?".

"¡Tú señálame el camión de la dama del volante!".

"Ah bueno, si no sabes nada... entonces vale".

"Antes de nada. Sabías que no había sido Siileng".

"Algo sí que hizo. Robó los bienes de sus empleadores y le quitó el trabajo a un tío honesto. Ya sabe...". Su sonrisilla pasa de condescendiente a maligna.

"No creo que esté tan comprometido con la causa como me quiere hacer creer, hermano. ¿Qué hace aquí todavía el amarillo? Hable con él. Yo no sé nada".

"Algo sí que hizo. Robó los bienes de sus empleadores y le quitó el trabajo a un tío honesto. Habla con él. Yo no sé nada".

Esto es lo que estaba esperando. Se está poniendo gallito.

"Encontré esto en la basura". (Mostrarle la taza). "¿Es tuya?".

Observa la taza del Hombre Amarillo y de pronto... estalla: "¡¡¡Ja, ja, ja!!! ¡¡¡Ja, ja, ja!!! ¡Ay, madre! Joder, colega... qué bueno. Oh, tío, hacía tiempo que no veía algo tan gracioso".

"¿Es tuya?".

"Joder...". Se enjuga las lágrimas de los ojos. "Gracias por la coña. Pero no, no es mía".

Él no vive en Martinaise.

"Has dicho algo sobre los derechos y privilegios de los camioneros, ¿no?".

"Sí, son cosa fina. Mi bisabuelo era carretero. Tenía una licencia real y todo. Hemos intentado mantener nuestros privilegios".

"Un momento, ¿qué es un carretero?".

"Pues alguien que maneja una carreta, ¿qué pensaba que era? Prueba de que nuestra historia viene de mucho tiempo atrás. Incluso antes de las máquinas".

"¿Y eso es un privilegio?".

"¡Claro que sí, joder! Tenemos un gremio y todo... muy antiguo y muy prestigioso".

"¿Qué es? ¿Una especie de sindicato?".

"No, colega. Es un gremio. Solo se puede entrar por invitación. Los sindicatos trabajan para los putos ricos. Son prácticamente lo mismo. Han intentado jodernos la herencia genética en pos de los beneficios. Pero la experiencia es irremplazable".

"Confiarle la mercancía a los matones callejeros les va a salir muy caro, acuérdese de lo que le digo. Generaciones de práctica no son cosa de risa".

"¿Entonces perteneces al gremio de carreteros?".

"Por supuesto. Han intentado jodernos la herencia genética en pos de los beneficios. Cuando intenten reemplazarnos lo lamentarán".

"Entonces... ¿era un basurero?".

"¡En absoluto! Somos parte de un gremio y todo eso.... es muy antiguo, muy prestigioso".

"Es suficiente por ahora". [Irte].

"Si no estás metido en el ajo, ¿quién está traficando con drogas a través de la Terminal B?".

"¿Es que no es obvio? El puto Siileng, el samarano del ojo pocho". Escupe al suelo. "El tinglado ese que tiene es una estafa. No me extrañaría que trapichease con drogas".

"Ya. ¿Y cómo estás tan seguro de que es él y no, digamos, una dama al volante?".

Se ríe nerviosamente. "Porque lo sé", dice. "Los de su tribu son mentirosos por naturaleza. Lo llevan en la sangre...".

No, según Titus dejó caer, Ruby es la que maneja el cotarro. Pero por ahora síguele el rollo. Primero averigua qué sabe cada uno. Siileng es tu próxima parada.

"Habrá que hacerle una visita a Siileng".

"Supongo". Sonríe ampliamente, contento consigo mismo.

"Espera, ¿el vendedor que está ahí abajo? ¿Ese tío es camionero?".

"¡Pues claro que lo es! ¿Te ha dicho que es mercader o alguna mierda del palo? Está vendiendo los bienes de su patrón tras romper el sellado de su Humanox".

"Los de su tribu son embusteros natos. Lo llevan en la sangre...". Asiente con convicción y le da otra calada al cigarrillo. "Es a él a quien buscan. Estoy seguro al 100 %".

"Yo no estaría tan seguro. Al menos no hasta escuchar lo que el mismísimo Siileng tiene que decir".