Conversación · Camionero racista

"Le he dicho todo lo que sé". Mira alrededor con nerviosismo. "¿Le importaría dejarme en paz?".

"Déjame ver las suelas de tus botas".

"Le gustan mis pisacalles, ¿eh?". Sonríe de forma socarrona. "Adelante, mírelos de cerca". Levanta el pie izquierdo, seguido del derecho.

(Mirar la suela).

Resulta imposible discernir cualquier tipo de patrón en el embrollo de líneas que es la goma de sus suelas. ¡Es el mapa de tu ciudad!

"Es un mapa de Revachol".

"¡Sí que lo es!".

"Pero... ¿por qué?".

"Lo verá llegado el momento, agente", sonríe maliciosamente y pasa la mano por el lateral de su bota. "Los verdaderos patriotas llevan Revachol hasta en las suelas".

"Técnicamente, pisotea Revachol a cada paso que da".

"Je". Una risotada condescendiente. "Sabía que los de su calaña no entendían la poesía".

“Pues cuando llegue la Invasión...". Contempla al teniente. "Lo último que verán antes de que se apaguen las luces será ilustre Revachol".

Al teniente parece importarle un comino. Se limita a tomar nota.

"Lo que sea. De todos modos, estas no son las botas que estaba buscando".

El hombre se muerde el labio y deja caer el cigarrillo que tiene entre los dedos, casi consumido. Se dispone a coger otro.

"¿Qué es eso de la Invasión? Parece más mierda contra los inmigrantes".

"Eh, colega, ya sabe. Hay toda clase de Invasiones...". Se mira las botas y luego a ti. "Creía que podíamos confiar en los sabuesos. Estamos en esto juntos, tanto si se da cuenta como si no".

"Sabes que pisoteas Revachol a diario, ¿no?".

"No, no es eso". Se mira las botas. "No lo entiende. Es... cuando los pateo, ¿sabe? A tomar por culo. Es demasiado complejo para usted".

"Bienvenido a Revachol. Me gusta".

"¡Grandioso! Es bueno contar con el respaldo de la ley". Hace un rápido saludo con dos dedos. "¡Por Revachol, la Suzeranía! El mundo es nuestra Suzeranía".

"Cuando llegue la próxima oleada de la Invasión, lo último que verán antes de que se apaguen las luces será la ilustre Revachol".

"¿De dónde has sacado esas botas?".

"Están hechas a medida. ¡Sus buenos dineros me han costado!". Se frota la coronilla, que está perdiendo la batalla contra la alopecia.

En la suela de las botas del hombre ves un embrollo de líneas en el que resulta imposible discernir cualquier tipo de patrón.

El viento aúlla sobre la bahía de Revachol como una cascada de aire frío que fluye a través de las calles de la ciudad. Las mismas calles que han dejado su marca en las suelas de tus zapatos de piel de serpiente.

"Mmm, gracias. No son las que estaba buscando".

"¿Eso es un mapa de Revachol?".

"¿Qué les pasa a tus suelas?".

"¡Es Revachol!".

El viento aúlla sobre la bahía de Revachol como una cascada de aire frío que fluye a través de las calles de la ciudad.

"¿De qué iba esa discusión?".

"Pues sobre... determinación biológica. Ley natural. La clasificación de las razas". Escupe en el suelo.

"Con la Coalición al cargo y todo eso, pues no es el tema más popular hoy en día. A lo mejor le apetece cambiar el rumbo de la conversación. Es decir: enterrar su cabeza bajo la arena como una oveja más del rebaño".

Cambiar el rumbo. Lo dice de tal forma que casi parece una amenaza.

Las ovejas no, los avestruces.

De hecho, ni los avestruces ni las ovejas entierran la cabeza en la arena. Solo es un dicho.

"Lo entiendo... alguien tiene que hacer de malo".

"No soy el único. Mira, he leído libros", gesticula con su cigarrillo para enfatizar. "La ciencia de la teoría racial ha sido probada, aunque algunas personas no quieran aceptarla".

"La gente que ha estudiado sobre el tema dice que somos superiores por diseño. Así que, obviamente, nosotros los occidentales deberíamos estar al mando".

Si este sujeto es lo mejor que tienen los occidentales... No está muy en forma, que digamos.

"Todo lo que haces es mirar a la gente y hacer presunciones arbitrarias".

El teniente intenta permanecer impasible, pero el ligero arco de su ceja te dice que le está gustando.

"Tan arbitrario como cualquier presunción. Eso no lo hace menos cierto. Todos tenemos que usar hechos. Una vez lo acepte, ganará la claridad de la comprensión".

No le incomoda airear tales pensamientos. Ha pasado bastante tiempo dándole vueltas al tema.

"Bueno. He llegado a una conclusión. ¿Quieres oírla?". (Continuar con la conversación).

"¿Oh?". El hombre parece ligeramente decepcionado de que no quieras seguir escuchando sus teorías.

"Lo que tú digas. Preferiría hablar de otra cosa".

"Adelante". El gordinflón se rasca su predominante barriga. "Puede que sea poli, pero eso no le ayudará a evitar los problemas que se avecinan".

La expresión severa del teniente Kitsuragi sigue siendo la misma, pero percibes algo... Debajo....

Está pensando: "Este no tiene mucha fibra moral. Se ha escaqueado".

¿Qué pasa? ¿Es que se te han encogido las pelotas? Has tenido múltiples ocasiones de bajarte del carro, pero no, has dejado que siguiera hablando. Y luego, cuando llegó el momento de tomar una decisión, intentaste acercar posturas. Eres un flojo.

Que sí, que sí, este tío... igual no da el pego, pero es un colega y un hombre del rey, de eso no cabe duda. ¡Pregúntale si sabe cómo viajar atrás en el tiempo!

No ni nada. Estás convencido de que es lo correcto. Has conseguido escabullirte de una buena. Ni lo has mandado a la mierda ni te has unido a su causa. Buen trabajo.

"Mira, no me trago esta mierda. ¿Por qué no te vas a tomar por culo?".

"No te cueles, mequetrefe". El hombre te mira con asco y luego desvía la mirada a otra parte, ignorándote.

¿A cuento de qué tratas así a un colega? ¡Está claro que algo sabe! Es posible que tenga el conocimiento necesario para volver atrás en el tiempo. Intenta arreglarlo.

"Creo que podría cogerle el gustillo a esto del racismo".

"Bien. Si nosotros, los vespertinos, nos unimos, podemos formar un baluarte en estos tiempos difíciles". El hombre te sonríe. "Desarraigar las fuerzas que buscan socavar el bienestar de nuestro pueblo".

El teniente Kitsuragi conserva su expresión adusta, pero te da la impresión de que no está contento con este giro de los acontecimientos.