Conversación · Camionero racista

"Lo que sea. Tampoco es que me interese tanto tu mercancía".

Mierda. No le vas a sacar nada más al respecto. Ha alzado el Muro de Racismo.

"¿Manzanas?".

"Sí, manzanas... Supongo que tendrá otras preguntas, ¿no?".

"Espera, ¿cuánto tiempo lleva esto así?".

"¿La huelga? Pues bastante, como un mes o dos". Hace un gesto hacia los camiones. "Pero este jaleo... una semana o así".

"Tú eres camionero, ¿verdad? ¿Qué opinas de las drogas?".

"¿Drogas? Son mierda, colega. No permito que nada intoxique mi cuerpo". Le da una larga calada al cigarrillo.

"Ya apestas a tabaco y alcohol, ¿qué diferencia hay con los narcóticos?".

"¿Sabe de dónde viene esa mierda? Saramiriza, Safre, Iilmaraa. Les sacan la pasta a los drogatas de por aquí y la usan para hacernos la competencia en el sector".

"Saben que no nos pueden ganar jugando limpio, así que tienen que debilitarnos de alguna manera. Sabotaje racial. Sabotaje racial económico".

Es tu oportunidad. Ponte de su lado en esta lucha.

"Un momento, en Iilmaraa también elaboran Al Gul, alcohol. O al menos eso tengo entendido".

"Yo no me acerco a ese pis extranjero. La priva en condiciones se elabora en Mundi, y a veces me da por un sorbo de vodka de Yugo-Graad. Los kojkos no valen para nada, pero pilotan de alcohol".

"Mira, estoy de acuerdo. Es nuestra responsabilidad mantener este veneno fuera de las calles de Revachol, ¿verdad?".

"Mire, ya que es de los míos, le seré sincero: no sé una mierda. Y aunque supiera algo, no se lo diría. Es poli, y yo no soy idiota". Le da una calada al cigarro.

"¿Por qué sigues aquí? La mayoría de los camioneros ya se han marchado".

"¿Usted qué cree? No puedo dejar el cargamento sin vigilancia. Recientemente ha habido hurtos. Son esos malditos kipts que merodean por la zona por las noches... Si ponen un dedo en el género, los jefes me van a partir el ano como el cáncer de culo".

En la parte de atrás de uno de los camiones había unas cuantas cajas volcadas...

"De camino hacia aquí vi un camión con las puertas del remolque abiertas. ¿Tienes idea de lo que ha pasado ahí?".

"Sí, conocía al tipo. Era un conductor honesto que amaba a su país. Estábamos teniendo un buen debate sobre genética en el Whirling-in-Rags cuando unos kipts le jodieron el sello y se llevaron casi todo. Perdió su puto trabajo por culpa de esa mierda".

Pega una larga calada a su cigarro, como saboreándolo. "Desde que se fue no he tenido a nadie con quien hablar...".

¿Si estaban pillándose una buena curda en el Whirling-in-Rags, cómo saben quién se coló en el camión?

"Si estábais todos en el Whirling, ¿cómo sabes que fueron kipts los que irrumpieron en el camión?".

"¿Qué pasa? ¿Ahora no se nos permite decir que los kipts son unos ladrones? No es que haya que ser ingenieroso, colega...".

"Peor para él, supongo".

El hombre sacude la cabeza, consternado, dando una furiosa calada a su cigarrillo: "Es un puto travesti, eso es lo que es".

"Le está bien empleado".

No decir nada.

El hombre le da caladas al cigarro con furia, probablemente por seguir pensando en mesquitos y cáncer de culo.

Te mira con recelo, sin saber cómo responder. Esto continúa un par de segundos, y entonces....

Mierda. No ha funcionado. Tendrías que haberle dicho que eras un patriota primero.

"No sé una mierda, y aunque lo supiera no se lo diría". Le da una calada al cigarro.

"¿Entonces doy por hecho que no traficas con drogas?".

"Ni dentro, ni fuera. Nunca traicionaré la pureza de mi tribu".

"¿Me está diciendo que no sabe nada acerca del tráfico de drogas de la Terminal B?".

"¿Me estás diciendo que no sabes nada acerca del tráfico de drogas a través de la Terminal B?".

"Eso es todo lo que quería saber. Ahora déjame preguntarte otra cosa".

Podría ser buena idea seguirle el rollo. A lo mejor se arranca a hablar.

"¿Por qué no?".

"¿Buscas algo, mequetrefe? ¿Has vuelto para mandarme a tomar por culo otra vez?".

Podrías presionarle pidiéndole que te enseñe las suelas de sus botas. Tiene toda la pinta de participar en linchamientos.

"¡Hola, compatriota!". Te reconoce. "¿Ha venido a hablar de algo?".

"¿Buscaba algo?". El camionero te reconoce.

"Bienvenidos a Re...". El gordo se detiene a mitad de la frase cuando nota la presencia del teniente Kitsuragi.

"Continúe, señor". El teniente se acerca a él, tan tenso como un muelle estirado.

"Venga, colega... no es más que un saludo. Es una cosa de camioneros".

"Sé exactamente lo que pretendía decir. Que mi especie no tiene lugar aquí y que debería tener cuidado y comportarme".

"Pero verá, resulta que soy agente de la MCR, así que en realidad mi trabajo consiste en asegurarme de que sea usted el que se comporta. Haría bien en recordarlo".

Silencio. La tensión entre ambos podría cortarse con un cuchillo.

Tu compi necesita refuerzos. ¡Es hora de saltar a la palestra!

"Bueno, creo que todos hemos aprendido la lección". (Sonreír al camionero).

"No me ha dicho nada que no supiera". El camionero sacude la cabeza con indignación.

El teniente exhala y recupera su habitual temperamento calmado.

Sientes cierta vergüenza por el arrebato. ¿O es orgullo? Imposible de discernir.

"Ahora que ya nos hemos aclarado todos, queremos hacerte un par de preguntas".

"Como quieran, agentes". Espera impasible, con el cigarrillo extinguiéndose entre sus dedos.

Huele a aceite de motor rancio; su aliento, a tabaco con alta concentración de alquitrán. Astra Blancos, probablemente.

Podrías pedirle que te muestre las suelas de sus botas. Tiene toda la pinta de participar en linchamientos. Puede que estuviera presente.

"Ahí llevas. Kim, te cubro las espaldas". (Darle al teniente un puñetazo de colegueo en el hombro).